domingo, 13 de diciembre de 2009

Una gran noche.

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Bueno, aqui están algunas de las fotos que hicimos en La Espiga, durante la presentación del segundo numero de THE GENTLEMAN SOLDIER.
Una noche realmente increible. La Gente de la Espiga nos trataron estupendamente. Desde luego, se hicieron de querer: a mi, es la primera vez que me ponen una copa en la mesa sin necesidad de pedirla. Es poco, lo sé, pero los detalles son importantes.
Aunque con las fotos no os podais hacer una idea del ambiente que hubo (una hora de recital, y la gente guardando un silencio tan dulce como el azúcar) aqui os pongo algunas, que siempre gusta ver a los amigos.
Mil gracias a Chema, que lo montó conmigo, a Conchita y Ana, que nos vendieron un montón de fanzines, a María y a Elena, por recitar tan bien, y a todos los que estuvieron compartiendo el momento con nosotros.

(Así estaba La Espiga. Nota para Cris: Lo que tengo en la manos es la libreta que me trajiste de China)

(Maria Gonzalez, leyendo un poema de Verónica Moreno, con un acento francés que ya quisiera Sarkozy.)

(Elena, que tuvo la mala fortuna de que fuera yo el que la fotografiara y no Chema)

(Chema, que tuvo la misma mala fortuna que Elena)

(En el recital hubo de todo, hasta proyecciones de las fotos de Chema. De las que aparecieron en el numero 2, y de muchas otras más)

(Conchita y Ana, que se encargaron de algo tan dificil como vender poesía. ¿Nos denunciará la Sgae por no darles su parte de nuestros propios poemas. Yo estoy dispuesto a darles un verso de cada cien, si es que admiten cobrar en poemas.)
(Los cuatro poetas recitantes.)


La noche dió para mucho más pero, si quereis saberlo... ¡venid al próximo!

sábado, 12 de diciembre de 2009

ONE HIT WONDER !

Este gratis.

De nada.




ONE HIT WONDER

No va a suceder. No pasa nadie por aquí.
Nunca sale el sol, encerrado bajo la decepción.
Pero hoy necesito
ese tiro
de uno entre un millón,
ese milagro de fe y redención
que te devuelve al partido.

Caminar al fin del mundo
en la dirección equivocada
no va a hacer que llegues a ningún lado.
Sigue adelante, cruzando calles,
navegando por un mal de asfalto
con la vela roída.
Chica, vuelve a casa,
ponle rumbo a ese contoneo.
Ayer me hubiera ido contigo
pero hoy necesito
ese tiro
de uno entre un millón
ese milagro de fe y redención
que te devuelve al partido.

Da igual seguir que rendirse
beber aquí o al otro lado del mar
besar aquí o al otro lado del bar
todo sabe a ceniza.
Es mejor dejar de disparar
cuando no hay un blanco claro.
O gastar toda la pólvora
esperando
ese tiro
de uno entre un millón
ese milagro de fe y redención
que te devuelve al partido.

Y no hay nada que encontrar,
Y sólo puedes esperar,
ese tiro
de uno entre un millón
ese milagro de fe y redención…


Sr. D. Andres Malpaso
Córdoba.
12 Dic. 2009
Sábado por la mañana.

martes, 8 de diciembre de 2009

RUINAS, ROSAS Y ESPIGAS



Bueno, llegó el momento. El jueves dia 10 de Diciembre a las 20:30 presentaremos el segundo número de nuestro GENTLEMAN SOLDIER en la Taberna La Espiga (c/ San Pablo, 4) de Córdoba.

Leeremos poemas nuevos, poemas antiguos, beberemos un poco y, como decía el verso de David Gonzalez, dejaremos que la Poesía colme el vaso, y rompa la presa.

Alli nos vemos.



Comandante de Campo Cohen.


TRINIDAD POÉTICA

la poesía

es

el vaso

el agua
que contiene
el vaso

y la gota
que colma
ese vaso

y rompe

la presa

David Gonzalez, aparecido en THE GENTLEMAN SOLDIER #2

Mujeres, hombres, y viceversa.


Fue un fin de semana intenso en Granada, donde apenas nos dio tiempo a llegar, recitar y largarnos, casi en plan comando poético.
Fueron dos recitales muy gratos, el del viernes en el Infrarojo y el del sábado en la Facultad de Aparejadores. Un micro, buena compañía y tiempo para recitar sin prisas. Y encima nos invitaron a copas así que, gracias a todos: a los que nos escucharon y a los que nos invitaron, a Verónica, por hacerlo posible, y a Cris, que nos ha mandado la fotos)


Este es uno de los poemas que pudieron escucharse, para todos aquellos que compartieron la magia de las Jornadas.



El Unicornio

El unicornio
era un caballo con un cuerno pegado
hecho de cartón piedra
y purpurina.
Le habían dorado los cascos
y teñido las crines
hasta hacer de él
un animal hermoso.
- Pero aún estaba lo del cuerno de cartón
y la purpurina. -
Sin embargo la gente
acudía cada semana
a ver el milagro
a contar que una vez
vieron un unicornio
que una vez estuvieron cerca
de lo maravilloso
de lo increíble
sin darse cuenta
que la Magia
no es un Ser
sino una forma
de ver el Mundo.

Andres Malpaso

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Como mantequilla untada sobre demasiado pan

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Como dijo una vez el viejo Bilbo: a veces uno se siente como mantequilla untada sobre demasiado pan.
Asi ando, actualizando el blog quitándole horas al sueño, levantando al país a base de 13 horas diarias de trabajo, y aún asi sacando tiempo para meterme en más cosas de las que puedo abarcar. Muchas cosas, todas buenas ¡y todas a la vez!

De principio, este fin de semana se celebran LAS JORNADAS FEMINISTAS ESTATALES en Granada y un servidor ha sido amablemente invitado a participar. Si pinchais aqui, llegareis a la página donde podeis descargar el programa de las JORNADAS: Montones de charlas, conferencias y actividades de lo más interesante sobre la mujer y su situación actual, organizadas por la Federación Estatal de Organizaciones Feministas.
Así dicho da un poco de repelús, no me digan que no.
Pero un hombre puede reirse de si mismo y una mujer también, y divertirse, y luego arrimar el hombro y partir el pan. Me apena un poco que participen tan pocos hombres. Creo que eso hace que se pierda perspectiva, y la perspectiva es muy importante. Bueno, los pocos que estemos aportaremos nuestro pequeño homenaje al vello facial, tan poco valorado.

Aunque habrá decenas de actos (yo intentaré ir a todos los que pueda), estas son las actividades en las que aportaré mi modesto granito de arena:

INFR-ACCIONES POÉTICAS. Día 4 de diciembre a las 21h

Constituiremos el Pub Infrarrojo como espacio público: se podrá comer y beber, jugar a pelota, tender la ropa, colgar pancartas y todo tipo de acto público no comunicado (http://www.eldelitodelarte.org/)

Participantes:

Sara Toro Vallesteros.

Silvia Gallego

Jesús Fernández

Poesía Visual Carmen López

Mónica francés.

María González

Marga Blanco

Lugar: Pub Infrarrojo (Plaza de los Lobos)



DISECCIONES POÉTICAS. Día 5 a las 18h

Participantes:


- Jesús Fernández (The Gentleman Soldier)

- María González.

- Poesía Visual Carmen López.

- Verónica Moreno Puerto

- Tarha Erena (Elefante Rosa)



Lugar: Aula P02. Facultad de Aparejadores.


Si el Infrarojo es el mismo bar que yo recuerdo, la noche del viernes puede ser antológica. Se me ocurren un montón de ideas malvadas. Pero ¡basta! debo contener al perfopoeta que hay en mi: sobriedad, y faldas por debajo de la rodilla, señoritas.

Si estais por Granada no dejeis de pasaros, si dejamos el tema de la igualdad en manos de los politicos (si dejamos cualquier cosa en manos de los politicos), estamos perdidos.
Nos vemos allí si nos vemos, y si no, que al menos quede entre nosotros un poema de la Szymborska:

Las cuatro de la madrugada

Hora de la noche al día.
Hora de un costado al otro.
Hora para treintañeros.

Hora acicalada para el canto del gallo.
Hora en que la tierra niega nuestros nombres.
Hora en que el viento sopla desde los astros extintos.
Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.

Hora vacía.
Sorda, estéril.
Fondo de todas las horas.

Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada.
Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada,
habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco,
si es que tenemos que seguir viviendo.

De "Llamando al Yeti" 1957
Versión de Gerardo Beltrán




Y recién vuelto el sábado por la noche de Granada y con una más que probable borrachera a cuestas, el Domingo montamos nuestro particular puesto/carromato de feria en el Patio del Arte para vender cuentos de hadas a los que todavía crean en ellos. Muchos y nuevos, con una edición especial de cuentos góticos de Navidad, amasados año tras año desde el 2005 para los duendes polacos de la Bella Varsovia.
Venid a vernos, comprar un cuento, conoced la historia de la reina de los gitanos, la ultima noche de Dimitri Duchescu, ved a San Nicolás saliendo de un burdel y sabed del injusto ahorcamiento de Mallard La Crepé. Todo eso pasó en Navidad. Y eso, y cosas peores os os podrían suceder a vosotros... las Navidades son fechas peligrosas en las que el Diablo libera una alma del Infierno...



Y menos mal que tenemos dos dias de puente para recuperar sueño y fuerzas, porque el jueves 10 de Diciembre a las 20'30 presentamos en la Espiga, en Cordoba, el numero 2 de nuestro Gentleman. Si faltais, os reencarnareis en liendre.


En fin, y eso es todo por esta semana. Cualquier día de estos me pongo, y saco rato para ver la tele.

domingo, 15 de noviembre de 2009

El Blues de la Brujula



Ya está bien de poesía por ahora. A veces hay que cantar un blues.

Blues de la brújula rota.

Salí de casa una mañana temprano
Salí de casa una mañana temprano
Todo lo que me dio tiempo a echar en la bolsa
hubiera cabido también en mi mano.

Pobre chico, ¿qué harás mientras el mundo explota?
Pobre chico, ¿qué harás mientras el mundo explota?
No vas a llegar a ningún lugar que valga la pena
llevando una brújula rota.

Dejé a la derecha una montaña y un pantano a la izquierda
Dejé a la derecha una montaña y un pantano a la izquierda
Uno no anda del todo perdido
si encuentra un árbol y una cuerda.

Pobre chico ¿Es que no has tomado nota?
Pobre chico ¿Es que no has tomado nota?
No vas a encontrar ninguna ciudad decente
usando una brújula rota.

Fui donde me dijeron, pero estaban equivocados,
Fui donde me dijeron, pero estaban equivocados,
La Compañía que venía en el sobre
hacía mucho que había cerrado.

Pobre chico, tienes las cartas pero te falta la sota,
Pobre chico, tienes las cartas pero te falta la sota,
¿No ves que no vas a encontrarla
siguiendo una brújula rota?

El hambre de hoy no lo quita el pan de mañana
El hambre de hoy no lo quita el pan de mañana
Creías que iba a caer del cielo
pero hace falta algo más que tener ganas.

Pobre chico, mejor busca una esquina y echa la pota,
Pobre chico, mejor busca una esquina y echa la pota,
Sigue si quieres pero
no vas a ir a ningun sitio con una brújula rota.


Big Hobo Slim, del disco "Takin' to a dirty pillow" (1936). Traducción de Jaime Vadillo, en el libro "101 blues del Delta".
(www.jvadillo.com/deltablues)

sábado, 7 de noviembre de 2009

Las Ruinas y las Rosas

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Pues aqui está el esperado segundo número de nuestro GENTLEMAN SOLDIER, con el aroma de las rosas asomando entre las ruinas de un mundo neocapitalista agonizante.
¿Qué papel le queda a la literatura en sociedades donde el lucro y la avaricia son el nuevo catecismo? El mundo se ha convulsionado por una crisis puramente económica desde hace dos años. Sería esperanzador pensar que el mundo ha cambiado, pero basta seguir las noticias económicas para intuir que sólo nos están ocultando la mugre debajo de la alfombra. Nos harán creer que se van a tomar las medidas para que esto no se repita, para que el sistema no vuelva a colapsarse mientras los responsables salen corriendo con las maletas llenas de dinero.
Es dificil ser optimista viendo la pasividad de una sociedad tolerante con la corrupción, y cuyo mayor de deseo es un enriquecimiento rápido.
La sociedad española no es una sociedad democrática, es una sociedad durmiente.

No encontrareis respuestas a todo eso en este número, sólo la esperanza de que incluso entre la ruinas de la moral, crecen las rosas que florecen en cada uno.
En un entorno hostil e impersonal, las personas deberiamos marcar la diferencia. Creo que ésta generación es incapaz de tener grandes esperanzas, pero las pequeñas esperanzas, como los pequeños arbustos, son la vanguardia de los grandes bosques.

... y aún hay gente que escribe poesía...



RUINAS

La baldosa rota de la pared
recuerda vapor húmedo sobre pieles sedosas.
La pintura de flores, los escombros,
atesoran la vida que fue y huyó tan deprisa.
Ciertamente, todo cabe en las ruinas:
Las horas felices y el nido del pájaro,
las lágrimas infantiles y las colas de lagartija,
el plato roto y la taza desportillada.
Las ruinas son el orgullo de la vida que ha sido.
El escalón hundido y el paso torpe
la cortina apolillada y la piel de pergamino.
El tiempo todo, nos arruina.
Y de la juventud quedan dientes mellados
y uñas amarillas. Vasos rotos
y espejos manchados de sangre y azogue.
Polvo en los discos y cal en las sienes
El corazón tomado de hierbas y flores.
Los jóvenes tienen el impulso de llegar a algún sitio
y los viejos el orgullo de haber estado allí.
Todo es ruina. El pulso, el segundero.
Y todo es futuro.


Andres Malpaso
Córdoba. Café Bar Soul.
6 de Junio de 2009



Y aqui tienen ustedes a los perpetradores de este número. Gracias a todos ellos, por su tiempo, por la tinta, y por las balas.


ADA MENENDEZ: "...tiene la suerte de haber nacido en Gijón (Asturias). Un buen día lo abandonó todo para dedicarse sólo a escribir. Durante un tiempo fue manager de grupos musicales, hasta que se dio cuenta que se gana tan poco dinero como escribiendo, así que decidió continuar sólo con la poesía y seguir siendo pobre. Adora los gatos y quiere ser gogó en algún video-clip de Nacho Vegas, donde por exigencias del guión deba desnudarse y besarle con lengua."



CARMEN VALLADOLID: “Carmen Valladolid no escribe, dibuja. Cuenta y suma letras sin olvidar la matemática que mueve al sentimiento. Tiene una cajita donde guarda las sonrisas de los niños y los viejos. Cuando una tarde llueve o se pone triste, la abre y se pone a soñar. Si escribe necesita saber a qué huele cada palabra y si piensa en un libro le dan ganas de darle lengüetazos. Ah, también cree que lo que no ve, sí la ve a ella.”



JOSE LUIS NAVARRO: “Nace en Granollers, el 20 de junio de 1.960. Su trayectoria artística de más de 30 años en el mundo de la pintura le ha llevado a diferentes rincones de España y algunos fuera de ella, ha recorrido mundos artísticos diferentes desde galerías de arte hasta instalaciones y apartados del mundo del teatro, trabajado escenografías en diferentes teatros de España y en el mundo de la televisión, así como en diferentes Ferias de Arte.” 



JESUS MUNARRIZ: “Jesús Munárriz lleva medio siglo comprando, leyendo, escribiendo, traduciendo, publicando y vendiendo libros. Además, ha corrido en los encierros de Pamplona, pintado cuadros, compuesto y cantado canciones, actuado en escenarios y en una película, se ha casado dos veces, ha tenido tres hijos y en el pasado julio cumplió los 69 en aceptable estado de salud, lo que le permite seguir escribiendo, traduciendo y publicando."



BARBARA BACELAR: “... nacida en Tierra Astur en el año 1977, añada especialmente recordada por los amantes de la buena sidra. Tras dedicar parte de su vida a nada que merezca la pena mencionar, emigró felizmente a tierras más cálidas en clima y gentes. Actualmente se dedica al teatro”



ELENA V. CORDON: “... tiene 21 años, escribe de vez en cuando y lee constantemente. Sus poetas preferidos son los Románticos ingleses, Emily Dickinson, Poe, Pope y por raro que pueda sonar, los Metafísicos... también le gusta mucho el folklore nórdico, ya sea en forma de literatura o de música, por eso le encantan los grupos de folk metal escandinavos.”



RAFAEL CALMAESTRA: “...hasta donde se sabe, el Sr. Calmaestra es, junto con el Sr. Malpaso, de los pocos a los que les gusta que en sus cuentos de Navidad aparezcan personas que vuelven de la tumba. Pagará sus pecados en otra vida, pero de momento en esta es un talentoso escritor de cuentos. Trabaja como profesor, y recientemente se ha traslado de Cordoba a Huelva, imaginamos que huyendo de decenas de niños traumatizados. Se le puede ver en la lectura de Cuentos Navideños de La Bella Varsovia, pero sólo si entornas los ojos.”



DAVID GONZALEZ: "... Natural de San Andres de los Tacones. Siempre parece tener el pelo mojado, herencia de su Asturias natal. Tiene una biografía demasiado larga para una revista tan pequeña, pero de él se puede decir que es demasiado alto para ser un poeta al uso. Normalmente lleva botas. Es de los pocos que se enfada consigo mismo si cree que un recital no le ha salido bien, y al que le quedan bien los sombreros."



AGUSTIN PEREZ: “Dedicar el tiempo a ganar dinero mantuvo a sus poemas enclaustrados en un cajón durante más de cinco lustros. Luego guardó muchas de sus ocupaciones en el cajón y se dedicó a ganar el tiempo y perder dinero con la poesía. Desde entonces ha publicado varios libros, participado en diversas antologías, creado junto a unos amigos una Asociación literaria, una Revista, un foro y un Programa dedicado a las artes en una T.V. Comarcal.”



EVA MUÑOZ: “...me maravillan las cosas sencillas, me maravilla el color, las texturas, las letras. Las formas y colores de nuestro mundo son pequeñas maravillas cotidianas que nos envuelven sin darnos cuenta y forman parte de nosotros mismos, de nuestras querencias y vivencias. El poder de la creación se realiza en las manos maravillosas de un artesano, un escritor, un pintor... Por eso Mirífice (significa Maravilla en latín). El Amor salvará el mundo, y la Imaginación será su general.



JESUS FERNANDEZ: “...Su principal problema es que tiene personalidad múltiple y la barba siempre más larga de lo conveniente. Es una de las personas con el biorritmo más lento que se conocen. Desayuna matemáticamente tres magdalenas desde que tiene memoria. Su concepto del tiempo es confuso, para desesperación de la mayor parte de la gente que lo conoce.”



CHEMA MONTESINO: “Fotógrafo oficial de todos los eventos de la Brigada, es frustrante no poder abarcarlo entero cuando intentas darle un abrazo. Hace un café bastante bueno.
Lo mejor de él es la intensidad con la que siente todo lo que hace, su entusiasmo contagioso, y que casi siempre tiene un ron a mano.
Tiene un perro llamado Tao con un cociente intelectual de 99."


Muchas gracias a todos.


Comandante de Campo Cohen.




Pd.- El 10 de Diciembre presentaremos la revista en la Taberna La Espiga, de Córdoba. Para los que no tengan la suerte de vivir en una ciudad tan bonita como Córdoba, la podeis conseguir en la Biblioteca Municipal de Dos Hermanas, en la Librería La Araña, de Sevilla, en el Bukowski Club, de Madrid y, muy pronto, apenas nos de tiempo a pasarnos por allí, en Crash Comics, en Córdoba.

jueves, 29 de octubre de 2009

Grandes Mujeres: Lise Meitner



Lentos, pero no por ello menos constantes, continuamos en la estela de la Señorita Drizzle su saga de Grandes Mujeres.
Hoy, dando un salto desde el antiguo Egipto hasta la Alemania nazi, tenemos a una destacada cientifica cuyo mérito, la Historia no ha reconocido suficientemente.
La señorita Lise Meitner y la fisión nuclear.


GRANDES MUJERES IX: LISE MEITNER

Volvemos del antiguo egipto a una época bastante más cercana, para hablar de otro ejemplo de mujer que no recibió en vida el reconocimiento a su gran aportación a la ciencia. Cierto es tambien que por desgracia sus conocimientos sirvieron poseriormente para la fabricación de la bomba atómica.

En cualquier caso, aqui tenemos su historia:

Lise Meitner
1878 - 1968

Nació en Viena el 17 de noviembre de 1878 en el seno de una familia judía que se convirtió posteriormente al cristianismo.

Estudió en las universidades de Viena, donde ingresó en 1901 y se doctoró en 1907, y en Berlín donde ingresó para seguir las clases de Max Planck y permaneció junto a Otto Hahn en una investigación que duró más de treinta años, con quien descubrió el protactinio en 1918. Fue profesora en el Instituto de Kaiser Wilhelm Universidad de Berlín desde 1926 hasta 1933.

La fisión nuclear, esto es, la ruptura de los núcleos atómicos al ser bombardeados por neutrones, supuso un descubrimiento no esperado. En aquel año de 1938, cuando la fisión salió a la luz, no existía ninguna teoría que explicara el extraño acontecimiento y mucho menos nadie podía imaginar que llevaría al nacimiento de la Era Atómica con la explosión de las primeras bombas de fisión en 1945. Preguntemos a muchos hombre de ciencia ¿quién descubrió este fenómeno?

Muchos desconocerán la respuesta o atribuirán el logro a algún insigne científico del pasado, seguramente con alto grado de acierto. Pero, lo más probable, es que pocos se acuerden de su gran descubridora real, Lise Meitner. Tras haber trabajado muchos años en el tema de las desintegraciones atómicas, y en colaboración con dos químicos alemanes, Otto Hahn y Fritz Strassmann, Lise, como judía en medio del Berlín nazi, escapó de la policía que se encontraba deteniendo a todos los judíos que localizaban.

En ese triste año de 1938, con Lise huida, los dos químicos publicaron el resultado final de tantos años de trabajo: la fisión nuclear se desveló al mundo. Meitner publicó poco después, desde el exilio, el modelo explicativo completo, pero el Premio Nobel de química del año 1944 le fue concedido en solitario a Hahn, olvidándose la academia por completo de Lise Meitner.

Sugirió la existencia de la reacción en cadena, con lo que contribuyó al desarrollo de la bomba atómica. En su honor se nombró Meitnerio al elemento químico 109.

Lise Meitner murió en Cambridge, el 27 de octubre de 1968, quedándonos de ella el descubrimiento del punto de fisión nuclear y su constante lucha por ser reconocida como científica y mujer.

domingo, 18 de octubre de 2009

El estado de la poesía.



Una reciente e interesante entrada en el blog del poeta David González, nos da pie para un asunto que nos ronda la cabeza desde hace algún tiempo.
El mundo de la poesía y de los poetas es muy diverso, pero año tras año y recital tras recital, uno va observando pautas comunes que, como minimo, resultan curiosas.

Una de ellas es que el público al que le interesa la poesía, salvo excepciones, cumple dos condiciones: el 90% de los asistentes a un recital de poesía, escriben también poesía, y el 99% por ciento son amigos del poeta en cuestión.

Tal vez, poetas que se muevan por esferas más elevadas tendrán otra experiencia, pero hoy vamos a hablar de la poesía a pie de calle, en tu pueblo o en tu ciudad, en tal bar o en tal librería.

Lo que plantea David es algo muy sencillo: Siendo cierto que mucha gente elogia su trabajo y su poética ¿cómo puede ser que apenas venda un par de libros? ¿le mienten los que elogian sus poemas? Y si no le mienten: ¿qué les hace que no les merezca la pena soltar unos euros y comprarse alguno de ellos?

Bien, esto toca un punto que uno nota cuando organiza un recital o una actividad: raramente se considera que un poeta haga su trabajo por dinero.
Visto así, nadie te dirá que escribe por dinero, ¡qué vulgar! pero todo el mundo da por sentado que un banda de música va a cobrar, aunque sea poco, por un bolo, y que una compañía de teatro va a querer que se le pague su actuación.

A los poetas, sin embargo, parece que nos hacen un favor, porque somos seres etéreos y espirituales, alimentados tan sólo por las musas que estamos deseando que nos permitan lanzar nuestros versos al mundo.
La gente quiere leer poesía, pero no tiene tanto la sensación de que DEBE comprar poesía, y DEBE comprar poesía por una razón muy sencilla, porque el poeta también tiene que comer.

Sería interesante que alguno de los amigos editores que leen este blog arrojaran alguna luz sobre el asunto: ¿la gente corriente compra poesía? ¿o la poesía sucumbiría sin el apoyo de la concejalía de cultura de turno que financia ediciones de poemarios que terminan en un cajón?

David, en una decisión que admite sus matices, ha optado por cerrar su blog al público en general y convertirlo en un blog de pago. Hay que decir que es normal que alguien que dedica tanto tiempo y esfuerzo a la divulgación de la poesía concluya con un "que os zurzan" si año tras año la gente visita su blog, lo felicita y luego es incapaz de ir a la librería y comprar algo que en principio, le merece la pena.
Y sin embargo, pagamos un cine, una cerveza, o un concierto.
Parece que con la poesía vale aquella frase que, con bastante coña, aparecía en la revista "Karma dice:" referida a las drogas. "¿Drogas? Sólo si son gratis."

Pues así está la cosa por lo que parece: "¿Poesía? Sólo si es gratis." Y tenemos que cambiar esa mentalidad, especialmente a los que nos gusta la poesía.
Hay que mojarse: ¿Te gusta algo? ¡Rascate el bolsillo, tacaño! Comprate la revista, el libro o el fanzine.

Este camino del dinero y la cultura es un camino de muchas sombras. En el otro extremo están los apandadores de la SGAE, haciendo de la cultura y del impuesto preventivo un saludable negocio.

Yo por principio, que llevo a mis espaldas bastantes revistas de poesía, siempre compro todos los fanzines que veo: porque son baratos, y porque cualquiera que crea que la poesía aún vale la pena, merece que le den una palmadita en la espalda y un poco de ánimo. Y un poco de animo no es felicitarlo, un poco de ánimo es gastarte dos euros, seamos claros.

Me han sorprendido estos datos respecto a las ventas de los libros de David, porque considero que tiene calidad para vender mucho más. ¿Les ocurre entonces a otros autores lo mismo, o es un problema particular?
Poetas que han tenido libros suyos en las listas de más vendidos, como Elena Medel, ¿tendrán una visión distinta del panorama?
¿Se vende entonces poesía o no se vende?

Me decía el Señor Vadil, hablando de esto, que la poesía es una cuestión de modas: esta es la poesía que se lleva, esta no. Es una cuestion interesante (otro día hablaremos de la Teoría de Huecos del Sr. Vadil, que sirve para explicar muchas absurdeces poéticas): ¿quiere decir que están los perfopoetas, por citar un ejemplo actual, en mejor posición que los plumillas de escritorio?. No sé, pero eso daría para otro post.

La cuestión es que a algunos poetas se les reconoce, pero no se les compra.
¿Es el mundo de la poesía una pura pose que se desmorona a la hora de rascarnos el bolsillo? ¿mola tener el ultimo libro de moda de fulanito o zutanito, pero nada de comprarse libros de otros poetas menos "glamourosos"?
¿Hay realmente modas en esto de la poesía? ¿no basta sólo escribir bien sino también saber venderse?
Ay, no sé. Realmente si soy justo, también veo que hoy publica un libro hasta el tonto del pueblo (¿y donde me deja eso a mi, sin ningún libro publicado :)?

Lo decía un editor: "Amigo, escribir un libro, ¡eso puede hacerlo cualquiera! Pero ¿vender un libro? ¡Eso es lo verdaderamente milagroso!"

En fin, ¿estamos los poetas infravalorados? ¿deberíamos hacer una huelga de versos caidos hasta que se nos reconozca nuestro trabajo, como a los musicos, los pintores o los escultores?

Os dejo con con una pequeña panorámica de poetas actuales. De casi todos tengo libros en mi casa, porque yo, sépanlo ustedes, soy de los que aún compra libros de poesía.


DAVID GONZALEZ (de David tengo "El Demonio te coma las orejas", un libro que merece la pena leer, realmente. El siguiente poema nos lo mandó David para nuestro segundo numero del GENTLEMAN SOLDIER)

TRINIDAD POÉTICA

la poesía

es

el vaso

el agua
que contiene
el vaso

y la gota
que colma
ese vaso

y rompe

la presa


ADA MENENDEZ (De Ada tengo "El desvestir del pulgar". A mi me resulta un libro complicado, pero claro, yo sólo soy un chico de empresariales. Actualmente ya tiene nuevo libro "Abierta de piernas". Ada siempre tan visceral)

FUTURO INCIERTO

Es el día de las esquinas polares
Cuando puedo congelar palabras
Paridas en fecundaciones de escobas y martillos

No participaré en otra bacanal silenciosa
lo prometo
mantendré mi juramento hasta nuevo boreal
Engañaré a quien me engañe con sus promesas

Adelantada
A los acontecimientos
A los venenos del sapo

Y barreré el polvo
tras el parto del glaciar.


JOAQUIN PEREZ AZAUSTRE (ya ven si soy imparcial, que hasta tengo libros de Azaustre, ese fan de la metaliteratura. Concretamente tengo "El jersey rojo. A mi, no me gustó mucho, a María Gonzalez, sí.)

ESPIONAJE

¿Qué es la escuela desmenuzada, el sonido infrecuente,
el latido del mundo?

Vivimos una edad, nos amamanta.

El espionaje es la sobra, o quizá menos:
el rostro de unos años o el aire alterado de las
conversaciones.

Cualquier espía es ladrón
de nombres y de escenas inasibles:
no tanto una mirada como la composición de un oido,
o la agudeza exacta del oido.

Espiar corresponde a este sustrato
a esta manera última de pugna, de ser presencia adentro.

MARIA GONZALEZ (Una de las personas con más sensibilidad poética que conozco, sus pequeños poemas son perlas diminutas y evanescentes. Aún no tiene libro, porque el mundo es asín.)

Gnome's nose

El silencio es mirarte desde el espacio en que coinciden nuestras puertas.
Observar cómo creces a velocidad infinita.
Acostarme a tu vera cada noche, en tu cama de cuentos. Soñarte, soñarme, mientras duermo acurrucada en tu regazo.

El silencio es sentir tus dedos recorrer mi pelo.


ELENA MEDEL (De Elena tengo "Vacaciones" y "Tara". "Tara" me lo lei entero, pero mi madre se negó a pasar de la cuarta página, cosa que aún no le he perdonado del todo. Es una situación realmente dificil tener que elegir entre Elena o tu madre.)

CORAZÓN

De puntillas bajaré al sótano del mundo,
donde las niñas remedan su torso hueco
con los juguetes que encuentran por la calle.

Si te acercas a mi pecho
un dragón blandito te quemará los ojos,
fabricando con sus pupilas una brújula
que me pierda en el pasillo hasta tu cuarto.


BORJA DE DIEGO (tampoco tengo libro de Borja, y él tampoco lo tiene. Pero sí tiene bastante nervio a la hora de escribir. Un tipo auténtico, y encima, contamos con él en nuestro primer GENTLEMAN, qué más se puede pedir.)

NEO-CENSURA

Ellos dicen:

No digas nada.
Cósete la boca .
Deja que un puño
o un desfile
hable por vosotros.
No hace falta que digas
(todo ya está dicho
o se dirá algún día),
no digas nada.
Ya está la gente grande
para decir grandes cosas,
¿por qué estropearlo?
¿para qué estropearlo?
No digas nada,
la palabra es cosa de otros,

más sinceros,
más queridos,
más grandes que tú.


NACHO MONTOTO (De Nacho tengo el libro doble "Mi infancia es un tobogán/ Espacios insostenibles" De "Espacios insostenibles" hay una buena y una mala noticia. La mala es que no me enteré absolutamente de nada, la buena, que albergo la esperanza de pillarlo un día en un café y que me lo explique. Merece la pena pinchar el link, quizá me ahorre el café, hay una extensa explicación del poemario. En fin, otra ocasión perdida de que me invitén a café.)


Luz: ventana abierta / cortina recogida/
persiana en lo alto / gente en la calle.
Luz: foco de discoteca / colores en el techo/
halógenas en el W.C. / ultraviolet




En fin, que me voy ya. Si compráseis libros de poesía me podría quedar toda la noche escribiendo para vosotros, pero esto es gratis y mañana tengo que madrugar para ganarme el pan.

Animo para David, al menos si lee esto verá que hay gente que sí se compra sus libros.

Para los demás, y visto este pequeño panorama que hemos dibujado. ¿Creeis que la poesía merece quedarse cogiendo polvo en las librerías? ¿nos lo estamos ganando a pulso, o por contra hoy puede decirse que la poesía goza de buena salud salvo honrosas excepciones?


Comandante de Campo Cohen


Pd.- Me dejo a muchos poetas que merecerían estar aqui, por supuesto, y tengo más libros, no crean. Espero que me perdonen, si les cuento cuanto rato me ha llevado escribir esto hasta aqui, os estremeceríais. Hoy ya no doy para más.

viernes, 16 de octubre de 2009

...algo dulce.



Something Sweet.

And I need something sweet to fight this bitterness
And I’m looking for something sweet to stand up one day more
And I’d pay for something sweet, whatever it costs,
And I’ll sell my whole soul for something sweet today.


(Necesito algo dulce contra esta acritud
Estoy buscando algo dulce para aguantar un día más
Pagaría por algo dulce, costara lo que costase,
Vendería mi alma entera por algo dulce hoy.)

martes, 6 de octubre de 2009

RECITAL DE SR. MALPASO



Como bien dice la frase "los amigos son esas personas que no te dejan hacer tonterías... solo." Y para demostrarlo unos cuantos se reunirán con el Sr. Malpaso el jueves 8 de Octubre a las 10 de la noche en el Oculto Café (C/Juan Rufo, 2 en Córdoba) en una celebración poética en la que se compartirán poemas viejos, poemas nuevos, anécdotas de hace mucho tiempo, recuerdos y -esperemos- menos lágrimas que sonrisas.

Amigos lejanos, amigos cercanos, amigos que uno ve a diario y amigos a los que no ve por mucho tiempo... esperamos que todos estén allí para una experiencia poética dificilmente olvidable.

Y también ustedes ¿por qué no? amigos de la poesía, únanse a la fiesta, y bajo la mirada del único ojo del Allfather, recitemos versos que retumben en los corazones cercanos.

... y es posible que también demos alguna pequeña lección de poesía...





Comandante de Campo Cohen.


Pd.- Este va a ser un recital especial en muchos sentidos. Leeremos poemas antiguos, cosa que no es muy frecuente, así que he rescatado del cajón polvoriento un poema de hace muchos, muchos años; tantos años como la amistad que nos une a algunos de los que estaremos allí.

Poemas viejos y amigos viejos. Si alguien añade algo de tabaco seré completamente feliz.




Die Freunden (Los Amigos)

Se van los amigos (die Freunden)
como hojas que el verano ha demorado demasiado entre nosotros.
Así somos tratados en el árbol de la vida,
antes o después todos volamos.
Pero encomendemos a los vientos una oración que nos sea grata,
unas palabras que aplaquen su ánimo
para que –aún por unos instantes más-
permanezcamos los unos junto a los otros
y nos digamos adiós con la boca húmeda de saladas lágrimas.
A los mismos vientos que ahora nos separan
encomendemos nuestra amistad que para nosotros debe ser sagrada
y a nuestro espíritu -todavía dolido por la pena-
pongamos un centinela que guarde el amor que ahora sentimos
-para que no lo dañe el tiempo ni el cruel olvido.-
Y si por azar no hemos ya de compartir la misma luz de la tarde
una luz más intensa brillará aún en nuestros corazones.

martes, 15 de septiembre de 2009

Cosas que hacer si no estas muerto.


Las próximas semanas van a estar llenas de citas interesantes: Se inaugura la nueva temporada de la Bombonera, terminamos el segundo numero del Gentleman, visitamos el IV Encuentro de Literatura Fantastica de Dos Hermanas, participamos en el Mercado de Artesanos de Córdoba donde podreis descubrir preciosos cuentos de hadas...
Y más cosas para las que estamos buscando fecha y sitio y de las que ya os iremos contando.
Pero de momento vamos por orden:

DEL 21 AL 25 DE SEPTIEMBRE: SEMANA DE PUERTAS ABIERTAS EN LA BOMBONERA.

Un año más nuestras amigas de LA BOMBONERA abren sus puertas, y nos regalan una semana entera de clases gratis en las que disfrutar y aprender teatro, danza y circo.
Excelente ocasión de conocerlas y prendarse de su encanto.
En estos días en los que lo único que uno puede obtener gratis son disgustos, dice mucho de ellas que nos regalen durante una semana su talento y su trabajo.
En el cartel de más arriba podeis ver las clases y las horas a las que podeis asistir en esta semana de puertas abiertas tan especial.
¿Cuánto tardarán en hacer el primer cabaret de este año? Hum, esperemos que no mucho, asi que pasad por su blog y estad atentos:
Escuela de Teatro La Bombonera

"... pues todo es teatro y de igual modo
se pasa del drama a un cómico asunto
donde somos actores, público y coro."

Samuel Stinkson


DEL 26 AL 27 DE SEPTIEMBRE: IV ENCUENTRO DE LITERATURA FANTASTICA DE DOS HERMANAS.



Nuestro GENTLEMAN vio la luz por primera vez en las Jornadas de Literatura Fantastica de Dos Hermanas, donde siempre nos reciben encantadoramente. Año tras año nos reencontramos alli con el personal de la Biblioteca Municipal (¡Hola Ana!) con los amigos de la libreria LA ARAÑA de Sevilla, que le hacen un hueco en su stand a nuestro blanqui-negro caballero, y con muchos amigos con los que es un placer volverse a ver e ir a tomar un café al Baker Street.
Una Edición tras otra las Jornadas se consolidan como una cita ineludible para los amantes de la literatura en general, y fantástica en particular donde pueden encontrarse auténticas joyas y rarezas. Como el volumen de los primeros cuentos de Richard Matheson (el autor de "Soy Leyenda") que editó Gigamesh y que... ¡regalaban! Yo tuve la suerte de hacerme con el último ejemplar que quedaba... debajo de una caja (hay días de suerte amigos). ¿Qué más deciros? Ejemplares preciosos, como el volumen completo de los Libros de Terramar de Ursula K. Leguin que me compré el primer año.
En fin, que merece la pena ir si podeis. Además del aliciente de encontraros con nosotros, que estaremos por alli con seguridad el sábado 26 para disfrutar de todo ello.
Aqui os dejamos el enlace con el programa de las actividades.

DOMINGO 4 DE OCTUBRE: III FERIA DEL PATIO DEL ARTE



Cuando nadie nos ve, dejamos por un momento la poesía y nos dedicamos a disfrutar secretamente de los cuentos de hadas. Y una vez cada tanto, según los ciclos lunares, aparece un puestecillo en el Patio del Arte de Córdoba donde puede uno encontrarse con misteriosas princesas, gatos, enanos y hadas de la absenta.

Alli pueden encontrarse muchas de las criaturas de la Sta. Mirifice y las historias del Sr. Malpaso y disfrutar del encanto de cierta Magia bajo la luz de la luna.

"Se venden cuentos de hadas", pero en realidad no se venden, es una tapadera. Las historias no son de nadie, pero en este mundo mundano sería sospechoso desplegar toda la Magia. Aceptamos metal, pero también hojas secas de arce.
¿No os lo creeis? Pasaos y comprobadlo. Pasaos y Puck os hará ricos.
Patio de San Basilio, Domingo 4 de Octubre. Ya os daremos más detalles, pero no hagais planes para ese día!


Comandante de Campo Cohen.



Pd.- Como veis estamos extremadamente liados preparando cosas. El segundo numero del GENTLEMAN está casi terminado, lo daremos por concluido el domingo 20 de Septiembre y lo llevaremos a las imprentas de los Gnomos Rojos el lunes 21.
Quedan pequeños detalles y algunas cosillas que recibir por parte de algunos de vosotros, por favor, no nos hagais suplicar, nos ponemos muy feos.
Esta vez hay un motón de material, y la maquetación nos ha dado sus dolores de cabeza pero ha quedado encantador. Poemas, fotografías, ilustraciones y muchos, muchos amigos.
Ya os lo presentaremos debidamente. Gracias a todos!!!!

Minutos Musicales...

Hace tiempo, cuando me juntaba con gente de Filosofía y Letras, y parte del tiempo se deshilachaba en parques y jardines, una amiga de la que recuerdo el rostro más que el nombre me dio una cinta de un cantautor mejicano que le habían traido de allí, del pais del tequila y las serpientes emplumadas.
Se llamaba Fernando Delgadillo, y no tenía nada publicado en España, ni lo tiene, hasta donde yo sé.
Descubrir a este enorme cantante y poeta fue uno de los hechos afortunados de la vida. Tiene muchas, muchas canciones preciosas, llenas de poesía hasta los bordes, pero mi favorita, como con tantas otras cosas, es una en la que habla con tierna sencillez de un amor de infancia.
Recuerdo cuando yo también podía querer a alguien con la misma inocencia.

"...Me gustaba Julieta
cuando iba mirando a cualquier sitio sin hacerlo
cuando imaginaba y se peinaba los cabellos negros,
negros como noches y largos, largos como inviernos
que nunca acababan de estar cerca ni estar lejos
sólo y tan sólo a mi lado, y a mi lado les recuerdo."

Ahora, mientras cojo aliento y voy preparando el montón de cosas que se nos avecinan en las proximas semanas, me pareció buena idea dejarse llevar unos instantes por esta canción tan dulce como el amor a los diez años.





JULIETA

Las noches son un mar de oleaje torvo que a veces me traen recuerdos.
¡y que recuerdos los que vuelan esta noche,
de donde hace tantos años se habían quedado durmiendo!
Recuerdos que me van llegando oleadas y sugieren otros tiempos
tiempos de más... "Facilidad" es la palabra que hoy me falta
y que hace tanto no comprendo.

No tengo más que un vago sentimentalismo dulce y triste pero viejo,
viejo como el viejo sabor de viejas lágrimas
y viejo, como el muro de su casa
donde aparecía corriendo de la mano de su hermana
cuando la estaba queriendo más que a todo lo que quise,
y sobre todo lo que entiendo que quiere alguien con 10 años.

Cómo me gustaba Julieta...
En ese entonces todo venía en otros nombres, desde el amarla en secreto,
hasta vivir con la confianza en me amaba tras de sus ojos risueños,
siempre se resumía en la frase acostumbrada
y para mí todo lo envolvía en tres palabras ciertas como la Verdad:
Me gustaba Julieta...
Me gustaba Julieta...

Me gustaba Julieta...
cuando iba mirando a cualquier sitio sin hacerlo
cuando imaginaba y se peinaba los cabellos negros,
negros como noches y largos, largos como inviernos
que nunca acababan de estar cerca ni estar lejos
sólo y tan sólo a mi lado y a mi lado les recuerdo.

Me gustaba Julieta
cuando imaginaba que me amaba de hace tiempo
cuando me escribió que era su amor
cuando lo entiendo y además cuando como hoy lo rememoro
dulce y triste como lágrimas y besos
de mejilla y de la infancia y de hace mucho tiempo atrás.

Me gustaba Julieta
cuando murió su papá y se lo dijeron
cuando en la sorpresa soltó el llanto
y el cuaderno en donde decía que me amaba
siempre y cuando fuera eterno como el sol.

Me gustaba Julieta
cuando la llevaron a vivir con sus abuelos
cuando dejó de ir a clases con su hermana
cuando una tarde como cualquier tarde gris se me fue muy lejos
lejos más allá de donde van todos los sueños
que han venido desde entonces
y esta noche me repiten que de niño y en las tardes
Me gustaba Julieta...
Me gustaba Julieta...
Me gustaba Julieta...
Julieta...

viernes, 4 de septiembre de 2009

Aún podemos bailar!



A mediados de los ochenta, el poeta Patrice L. Gant venía padeciendo una incipiente artritis, que en ocasiones le hacía doloroso escribir debido a la inmovilidad de la mano.
Cuando en la primavera de 1985 la revista "Vacuum Nefandum" le pidió que escribiera un poema para ellos, Gant rompió seis años de silencio público y les envió una hoja garrapateada con una casi ilegible caligrafía en la que estaba escrito este poema.




Disfrutadlo, éste va de gratis ;) y el que tenga un ejemplar de "Vacuum Nefandum" que tire la primera piedra.

(Vuestros amigos de la Brigada Pomorska, encontrando lo inencontrable.)




Still we can dance

Somos
viejos
gordos
feos
pero aún
podemos bailar
y besar la noche.
Aún, aún arañamos
Aún aullamos
aún las resacas
son mitológicas.
Sin brillo
glamour
estilo
o gloria
quedan los restos
del triunfo.
Y aún, aún podemos
mentir, guiñar,
decir “te quiero”.
Aún quedan metros de caída,
la esperanza es que mañana
todo será peor.
Pero aún, aún podemos bailar
y beber con los amigos.
Aún podemos darle la vuelta
y caer de pie.
El milagro es no morir constantemente.
Corro menos, conozco más atajos,
y sé cuando estoy bebiendo
matarratas.
Tal vez eso marca la diferencia
en las fronteras del alma.
Aún, aún…
seguimos aquí,
jodiendo, bebiendo, escribiendo,
aún podemos bailar,
sin gracia,
sin ritmo,
oyendo sólo una dulce música interior.
Aún podemos bailar.

Que me jodan si no.


Patrice L. Gant.
Paris. 1985.

domingo, 30 de agosto de 2009

Mi corazón está en las Tierras Altas



Hay viajes que dejan deudas pendientes: hace doce años, recien terminada la facultad, cogí mi mochila y me fui a Escocia. No tenía mucho dinero porque era un estudiante, y gastarme 500 libras en un kilt me parecia gastar una pequeña fortuna. Me vine, como decía el poema, con una pequeña espina en el alma, y la promesa de volver a por mi falda algún día.
Luego comencé a trabajar y ya no me impresionaba tanto el dinero, pero ya no estaba en Escocia. Y aprendí que hay momentos que hay que aprovechar porque es dificil que vuelvan a repetirse. En muchas ocasiones después, cuando he tenido dudas sobre si hacer algo o no, me he recordado: Estabas en Escocia y no tenías dinero, ahora tienes dinero y no estás en Escocia. Lo cual quiere decir que el dinero va y viene, pero que distinguir el momento y ser consciente de su fugacidad es infinitamente más valioso.
Asi estaba yo por las calles de Edimburgo, hace 12 años:

Volver a Escocia ha sido reencontrarse con muchas cosas: Con las verdes y agrestes montañas, con los lagos de agua color de té, con la lluvia y con el poeta Robert Burns. A veces la vida te depara escenas que parecen sacadas de una novela. Yo descubri a Robert Burns, en una cabaña de troncos, junto a un precioso lago, donde los ciervos bajaban a la caida de la tarde a comer de tu mano.
El primer poema que lei, que he conservado en la memoria y en el corazón durante todos estos años fue "My heart's in the Highlands".
Este viaje, aparte de saldar mi cuenta pendiente, quería comprarme unas obras completas de Robert Burns. Encontré un volumen con todos sus poemas y canciones, pero leer los poemas originales de Burns, con su escocés masticado y cerrado es más que dificil. Tanto es así que el libro trae un diccionario de terminos escoceses que no son fáciles ni para un inglés nativo. ¡Imaginaos para un chico andaluz de provincias!
Normalmente, siempre pongo las traducciones de los poemas en la lengua de la pérfida Albión, pero me perdonareis que haga una excepcion esta vez: He sido incapaz de encontrar una version en castellano del poema y le tengo demasiado respeto y cariño a Burns para manosearlo con mi ingles de barrio.

Aqui os lo dejo. "Mi corazón está en las Tierras Altas. Mi corazón no está aqui. / Mi corazón está en las Tierras Altas, persiguiendo a los ciervos..."


MY HEART'S IN THE HIGHLANDS

My heart's in the Highlands, my heart is not here,
My heart's in the Highlands a-chasing the deer -
A-chasing the wild deer, and following the roe;
My heart's in the Highlands, wherever I go.

Farewell to the Highlands, farewell to the North
The birth place of Valour, the country of Worth;
Wherever I wander, wherever I rove,
The hills of the Highlands for ever I love.

Farewell to the mountains high cover'd with snow;
Farewell to the straths and green valleys below;
Farewell to the forrests and wild-hanging woods;
Farwell to the torrents and loud-pouring floods.

My heart's in the Highlands, my heart is not here,
My heart's in the Highlands a-chasing the deer
Chasing the wild deer, and following the roe;
My heart's in the Highlands, whereever I go.

Robert Burns.


Os dejo una foto que hace justicia a una poema de Burns (¿la poesía imita a la vida o la vida imita a la poesía?). El poema se llama "Green Grow the Rushes, oh". El grupo "Cherish the Ladies" hizo una preciosa canción poniendo musica a los versos de Burns, y aunque siempre llevemos en nuestro corazón a la pelirroja Aoife Clancy, aqui os dejo una version (de este poema se han adaptado decenas de versiones) cantada por Mary Black y acompañada por Altan. Os copio el poema, apañaros con el inglés ovejero de Burns (venga, intentadlo, yo tengo un volumen entero así que me quiero leer :)




GREEN GROW THE RUSHES

Estribillo:
Green grow the rashes, O;
Green grow the rashes, O;
The sweetest hours that e'er I spend,
Are spent amang the lasses, O.

There's nought but care on ev'ry han',
In ev'ry hour that passes, O;
What signifies the life o' man,
An' 'twere na for the lasses, O.

(Estribillo)

The warly race may riches chase,
An' riches still may fly them, O;
An' tho' at last they catch them fast,
Their hearts can ne'er enjoy them, O.

(Estribillo)

But gie me a canny hour at e'en,
My arms about my Dearie, O;
An' warly cares an' warly men,
May a' gae tapsalteerie, O!

(Estribillo)

For you sae douse, ye sneer at this,
Ye're nought but senseless asses, O;
The wisest Man the warl' saw,
He dearly lov'd the lasses, O.

(Estribillo)

Auld Nature swears, the lovely Dears
Her noblest work she classes, O;
Her prentice han' she try'd on man,
An' then she made the lasses, O.

(Estribillo)

Robert Burns.


"Las horas más dulces que nunca pasamos, las pasamos entre las muchachas..."


Slainte!


Pd.1- Y se acabaron las vacaciones. A quemarse las pestañas delante del ordenador y echar pa'lante el segundo numero del Gentleman.
Pd.2- Gracias a las Señoritas Drizzle y Mirifice por unas fotos tan estupendas.

martes, 11 de agosto de 2009

Bueno. si vas a ese pais del Norte...



Estoy gratamente sorprendido de los textos que nos han llegado a ultima hora para nuestro GENTLEMAN (quedan algunos perillanes sin los cuales no sería lo mismo, venga no seais vagos). Falta ahora el trabajo de pulir, escribirle a todo el mundo para darle las gracias, y encerrarse en el cuarto como una parturienta.
Para no repetirme muchas veces, falta en la mayoria de los textos que nos habeis mandado una foto y una pequeña biografía de 5 o 6 lineas. Os lo recordaré cuando os escriba, pero si leeis esto, podemos ir adelantando.
Tenemos textos enviados desde Marzo, y sé que voy muy retrasado contestando algunos emails. Sed comprensivos, estoy tirando de vacaciones para ponerme el día.

Pero dicho esto, pasemos a cosas menos burocráticas.
Una canción preciosa de Bob Dylan.
Hoy me apetecia poner algo bonito. Lo cual me lleva a la disquisición de cual es el papel de una artista/escritor, y su responsabilidad frente a lo que podríamos llamar el Arte.
Estoy de acuerdo con los que dicen que un verdadero artista hace avanzar el arte y la cultura, aporta nuevos enfoques, ideas, revoluciona. Todo el mundo está atento a lo nuevo, a lo novedoso, al siguiente paso: al siguiente premio tal, al siguiente escritor joven, al siguiente y superoriginal movimiento... Bien, esto es verdad, y no está mal en principio, pero a veces... a veces... uno sólo quiere escribir algo que deje con la boca abierta al que lo lea y que, como decía el poema, le arañe el corazón como una pequeña garra de gato.
Y esta canción de Dylan es un ejemplo. No es nada nuevo, el tema es el más recurrido de la historia, la musica es country tradicional, y sin embargo... sin embargo... yo no me canso de oirla, y me emociona:

Un hombre le dice a otro "oye, si vas a ese pais del norte, dale recuerdos de mi parte a una chica que vive alli. Ella fue una vez mi verdadero amor."

Joder, es que no puede ser más tierno, y es tan simple que no necesita más: ni poesía visual, ni cambiar la caligrafía, ni descolgar las lineas, ni nada: "Solamente dile que ella fue una vez mi verdadero amor."

Lou Reed decía que lo realmente dificil es escribir con sencillez. Es una buena reflexion.

Pero en fin, olvidad todo esto y disfrutad de la canción.
Ah, y si pasasis cerca y veis a esa chica del norte, decidle que ella fue una vez mi verdadero amor :)



Girl of the North Country


Well, if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.

Well, if you go when the snowflakes storm,
When the rivers freeze and summer ends,
Please see if she's wearing a coat so warm,
To keep her from the howlin' winds.

Please see for me if her hair hangs long,
If it rolls and flows all down her breast.
Please see for me if her hair hangs long,
That's the way I remember her best.

I'm a-wonderin' if she remembers me at all.
Many times I've often prayed
In the darkness of my night,
In the brightness of my day.

So if you're travelin' in the north country fair,
Where the winds hit heavy on the borderline,
Remember me to one who lives there.
She once was a true love of mine.


Chica del país del norte

Bien, si viajas a la feria del país del norte,
donde los vientos golpean fuerte en la frontera,
dale recuerdos de mi parte a una chica que vive allí,
en otro tiempo ella fue mi verdadero amor.

Si vas cuando las tormentas de nieve,
cuando el río se hiela y el verano acaba,
por favor mira si lleva un abrigo cálido
que la proteja de los aulladores vientos.

Por favor, mira si sus cabellos cuelgan largos,
si dan vueltas y vuelan sobre su pecho,
por favor, mira por mí, si su cabello cae largo,
de ese modo es como mejor la recuerdo

Me pregunto si me recuerda siquiera un poco,
muchas veces lo he rogado,
en la oscuridad de mi noche,
en la claridad de mi día.

Así que, si viajas a la feria del país del norte,
donde los vientos golpean fuerte en la frontera,
dale recuerdos de mi parte a una chica que vive allí,
en otro tiempo ella fue mi verdadero amor.

jueves, 6 de agosto de 2009

Ruinas y Rosas. Ultimo aviso para enviar vuestros textos.



Saludos!

Hace tres meses que estamos preparando el segundo numero de nuestro GENTLEMAN SOLDIER. En esta ocasión lo hemos titulado "Ruinas y Rosas" y tenemos la suerte de contar con las fotografías que nos ha cedido Chema Montesino, una de las cuales podeis ver encabezando este blog.

En estos meses hemos recibido textos de numerosos amigos, cosas que hemos agradecido infinitamente. Sin embargo, ya que el GENTLEMAN tiene su propia filosofía, nos hemos decidido a redactar algunos consejos para que se hagan una idea los artistas que aún no nos conozcan.
No son normas estrictas, pues nuestra idea es justamente que no hay nada inamovible, y que una norma es algo demasiado tentador como para no saltarsela, pero tal vez sirvan para ilustrar un poco nuestra forma de hacer las cosas.
Tenedlas en cuenta, aunque no hay por qué seguirlas al pie de la letra.

Aún nos tomaremos al mes de Agosto para seleccionar material, maquetar e imprimir, de modo que los textos que nos lleguen en las proximas semanas serán aún bien recibidos.

Nos los podeis enviar a: andresmalpaso@gmail.com



Os dejamos con un poema de Borja de Diego, que apareció en nuestro primer numero. Que este segundo traiga un motón de poemas tan magnificos como este:


NEO-CENSURA


Ellos dicen:

No digas nada.
Cósete la boca .
Deja que un puño
o un desfile
hable por vosotros.
No hace falta que digas
(todo ya está dicho
o se dirá algún día),
no digas nada.
Ya está la gente grande
para decir grandes cosas,
¿por qué estropearlo?
¿para qué estropearlo?
No digas nada,
la palabra es cosa de otros,

más sinceros,
más queridos,
más grandes que tú.


Borja de Diego.
(THE GENTLEMAN SOLDIER #1)

CONSEJOS PARA ESCRIBIR EN THE GENTLEMAN SOLDIER




A)NO SUELTES UN POEMA COMO SI FUERA UNA PEDRADA: Se puede disfrutar un poema a secas, pero a menudo un poema es mucho más que los versos de que se compone; detrás de él suele haber un recuerdo, una historia, una persona o una idea. No sueltes tu poema y te vayas, cuéntanos algo sobre él: de qué habla en realidad, dónde lo escribiste, por qué o para quien...

B)NO ENVIES TUS POEMAS EN SERIE: The Gentleman Soldier es una revista pequeña. La idea es divertirse y echar un vistazo a las ultimas cosas que vamos escribiendo o compartir con los demás cosas que nos parecen interesantes. Si tu participación va a ser coger del cajón uno de esos poemas que te han quedado tan bien y que envías cuando una revista pide colaboraciones, no estamos en la misma onda. Nosotros no te estamos pidiendo poemas, te estamos invitando a hacer algo con nosotros, que es muy distinto.

C)NO FIRMES TUS POEMAS: Nosotros creemos que conocer al autor de un poema es un prejuicio de base. ¿Lees igual un poema firmado por Charles Bukowski que uno que lees en un blog amateur? A veces el nombre del autor es un peso, a favor o en contra, del poema. Por eso nosotros recomendamos usar un pseudónimo.
Lo importante es el poema, lo escriba Benedetti o un recién licenciado de 23 años. Y si te gustó, pues te gustó, lo escriba quien lo escriba.

D)APROVECHA PARA HACER ALGO DISTINTO. Y ya que puedes usar otro nombre, inventarte una historia, ser otra persona ¿por qué no hacer algo que no hagas a menudo? Meterte en la piel de poetas de otros siglos, desde Homero a los Beatniks. ¿Cómo sería meterse en la piel de un contemporáneo de Byron? ¿y de Lope de Vega? ¿O escribir un poema empapado en whisky a lo Brendan Behan? ¿O una canción japonesa del siglo IX?

E)CUIDA LA ORTOGRAFIA (hemos recibido cosas muy curiosas)

F)TÚ ERES ALGO MÁS QUE TU CURRICULUM: Participar en el Gentleman puede parecerse a construir un granero: puede que no se sepa exactamente quien ha puesto cada clavo, pero somos muy cuidadosos en que se conozcan todos los que han trabajado en él. Y además nos gusta sentir que estamos entre personas, y no sólo entre nombres sobre un papel. Por eso en los créditos nos gusta añadir una pequeña foto y una breve biografía de 5 o 6 líneas. No de tus méritos literarios, tranquilo, tus poemas hablarán por ti, sino de las cosas que te hacen individual y distinto: Si te gusta la mermelada, si tienes una marca de nacimiento, si guardas los calcetines viejos, si tienes afinidad con los gatos... esas cosas que, en definitiva, conforman la vida.

martes, 4 de agosto de 2009

Tenemos un Angel de la Guarda.



Hace un par de días, encontré con gran satisfacción este comentario en el blog:

"Señor Malpaso:
Usted necesita un exorcismo apresuradamente antes de convertirse en un ser oscuro para siempre (si es que no es ya un zoombie...). Necesita vivir después de tal acto de purificación una serie de experiencias que le devuelvan el pálpito a su corazón (si es que queda algún resquicio para la vida...)
Ojalá escuche bien todas esas voces que le dicen que no le gusta nada lo que escribe. Pruebe a mirar fijamente la luz de una vela para inspirarse la próxima vez.
Le seguiré los pasos por si le viene bien mi consejo.
Paz, suerte y (sobre todo) mucho amor...
Tahl"

Desconozco a su autor (aunque puede parecer poco frecuente, conozco a varias personas que se llaman Tahl, y no sé cual de ellas puede ser. Tal vez ninguna y es un Tahl nuevo) pero hay que agradecerle varias cosas:

Primeramente que nos deje un comentario, cosa que siempre merece gratitud, porque escribir un comentario, por breve que sea, consume tiempo, y una persona que te dedica tiempo merece por lo menos una inclinación de cabeza.

En segundo lugar es un comentario negativo, lo cual es infrecuente de ver en este mundo de educada corrección. ¿Cuántos blogs de poesía publican poemas sin que nadie junte fuerzas para decir "pues a mi no me gusta"? No aqui; aqui esos comentarios son bien recibidos, porque no se puede gustar a todo el mundo, y una persona que te dice "no me gusta" no te engañará cuando te diga "me gustó".

Y por lo demás, qué delicia de mensaje: para alguien de ánimo taciturno, decirle que necesita un exorcismo, es como decirle a un gótico que le sienta bien el negro.

Lo cual me lleva a plantear una interesante paradoja: Está biblicamente aceptado que cada cual debe aportar lo que tiene, y ésta es la medida del bien de cada uno.
Sin embargo ¿qué ocurre si todo lo que uno tiene es Rencor? ¿Está obrando según su naturaleza? ¿Es eso censurable? ¿Quién dice cuánto y qué hay que dar? ¿Sería eso "Bueno" según la premisa de que hace el bien quien aporta lo que tiene? ¿Puede entenderse como "bueno" entregar algo que pertenece a la esfera del Mal? ¿qué es el Mal?
Aqui enlazamos con los románticos y la idea de rebelión y la vindicación de la figura de Caín, pero no me hagais ponerme espeso.
¿Son "Las flores del Mal" de Baudelaire menos obra maestra porque sean poemas oscuros y diabólicos? ¿Le diría alguien a Baudelaire en su momento que estaba fatal de lo suyo?

Ah, interesantes cuestiones.

En fin Sr. Tahl, gracias sinceras por su comentario. Nos agradaría saber más de usted: un comentario anonimo es una pequeña descortesía, pero la disculpamos por todo lo bueno que ha tenido.
Le tomo la palabra cuando dice:
"... Pruebe a mirar fijamente la luz de una vela para inspirarse la próxima vez.
Le seguiré los pasos por si le viene bien mi consejo.
Paz, suerte y (sobre todo) mucho amor..."

Debo decir en mi favor que siempre que puedo escribo a la luz de una vela. De hecho en tiempos, lo hacía a la luz de una vela negra que descansaba sobre una calavera.

Gracias por seguirnos los pasos, esperamos que sea cierto y que así lo haga, y que no dulcifique la pluma cuando algo no le guste, su consejo será siempre bien recibido.
Gracias por los deseos de Paz, Suerte y Amor (nos hacen falta toneladas de Amor).

Le dejo un poema, viejo y negro como la brea.
Otro día hablamos de la capacidad de exorcizar los propios demonios que tiene la Literatura. Acaso no estemos leyendo ahora poemas, sino demonios atrapados en papel.
¿Y no es una suerte de milagro poder confinar un demonio entre los estrechos márgenes de una cuartilla, y volverlo inofensivo? Mejor en el papel que en el corazón.

Piense en ello, y reciba nuestros más educados saludos.


Sr. Andres Malpaso.
Poeta y demonólogo amateur.






The Sorcerer


En los sangrientos callejones del Infierno
en las mortecinas lapidas de los camposantos
en los desolladeros
en las cárceles de la virtud
he aprendido cuanto me es útil.
En los cadáveres convertidos en carroña
en las entrañas vivas de los moribundos
en los oscuros rincones del alma
he logrado mi sabiduría salvaje.
En los mataderos donde mugen las reses
en los hornos
allí he aprendido como un escolar ávido
ansioso siempre del conocimiento de la muerte.
Y ahora por encima de los hombres
soy diestro en degollar infantes
en volar sobre la brisa nocturna
en sangrar en propio beneficio.
Del gusano de la fosa aprendí la paciencia
y como él espero devorar a los que me son odiosos
de mi propia carne devorada
la humildad del transito.
En el orbe oracular leo como en un libro abierto
las muertes pasadas y futuras
que no son sino una pues todo lo vivo no es apenas
sino carne en espera de la guadaña.
Veo la sangre inocente derramada por la avidez del fuerte
me deslizo sin un sonido como la serpiente
rebosante mi alma de nauseabunda ponzoña.
Frío es el contacto de mi mano
más semejante a un muerto que a un vivo.
Pálido, ajado y mortecino, velados los ojos
que ven más allá de los solares rayos
penetrantes en la noche de las almas simples.
He aprendido cuanto he podido de la muerte
hasta convertirme en muerte yo mismo.

lunes, 27 de julio de 2009

Palomas y Escorpiones.



Mientras esperamos sacar tiempo para hablaros del 2º numero de nuestro GENTLEMAN SOLDIER, os dejamos un poema con la secreta esperanza de que le guste a la unica mujer que conocemos que llena su tintero de sangre, cosa que viene a demostrar que la tinta está sobrevalorada, y no digamos ya el correo electrónico.
Un poema lleno de buenos sentimientos hacia la vida, de bienestar y de flower-power, a la par que resuelve una de las grandes cuestiones de la Humanidad:
¿donde está el Amor Verdadero?
No se puede pedir más para un post.



Amor Verdadero

¿Donde está el amor verdadero?
Búscalo en el vertedero
en los manicomios, en las leproserías,
búscalo en cualquier lugar donde alguien haga daño a otro.
En el matarratas,
en los partidos perdidos por goleada.
¿Qué ha hecho por ti el amor verdadero?
Joderte y convertirte en un cabrón
que escribe con mala leche.
Y eso no es
lo que tú querías .

Así que no hay jackpot, ni partida extra,
sólo días tan negros como el azabache
llenos de azufre y buenos consejos
de gente que no sabe nada
o que saben algo que tú ignoras
porque es imposible que todo el mundo lo sepa
menos tú y eso
indica que hay algo que desconoces:
como la forma de besar a una chica
o la cura contra la paranoia.

Y será mejor decidir en qué lado estar
y descubrir la diferencia entre el infierno
y el manicomio
antes de que la cosa
se vuelva
terrible
y no seas más que una bestia
herida
y acorralada
por toda la felicidad
del resto
como un escorpión
en la pira de Ghandi
intentando explicarle al Mundo
que todos los escorpiones
han sido antes
gente
con esperanza.

jueves, 23 de julio de 2009

La Poesía, el Pis y los Pantalones.



Quien me conoce sabe que tiendo a ser gruñón. No por malicia, sino por puro gusto. Quejarse y orinar son de las pocas cosas que aún van quedando gratis. En mi descargo diré que me quejo mucho más de lo que micciono. No soy un gran aficionado a la micción: sólo lo justo para ir tirando sin tener que salir corriendo de los bares.
Miccionar es bueno, pero no sé por qué me ha venido la micción a la cabeza a la hora de hablar de poesía moderna. Saquen ustedes sus propias conclusiones.
No se sorprendan, ya les dije que era un gruñón, y por si fuera poco, incapaz de resisirme a la ironía. Una joya de persona, vaya.

Y sin embargo, debajo de toda esta desagradable apariencia, hay una mala persona.

Pero no nos desviemos; en este post les dejo un poema moderno (¿qué es lo moderno? Lo moderno eres tu), en el que los elementos metaliterarios dotan de sentido al conjunto, en el que la forma y los signos gramaticales fusionan generos y nos dejan con un significado es más complejo que la mera semántica de lo que se está diciendo.

Esto, si soy consecuente con lo primero que he dicho, es el equivalente poetico de mearse en los propios pantalones. Cosa que es muy saludable, para que no se nos olvide que no hay pantalones lo suficientemente bonitos como para que no se les pueda mear encima. Y eso es una gran lección de la vida, si ustedes saben extrapolar, y me observan guiñándoles un ojo.
Toda la poesía es digna de respeto, hasta la contemporánea. Pero también hay que decir que no hay poema ni poeta que no pueda tomarse con sentido del humor.

Pues en desagravio de todas las veces que nos hemos reido de los poemas actuales con una copa en la mano, aqui os dejo un poema en que lo visual y lo gramatical cobran tanta importancia como lo literal.

La Señorita Verita Colodra pensará que al final logrará hacer de mi un moderno de provecho, pero nada de eso. A partir de los 25 es imposible ser un auténtico popero.
Para exorcizar su influencia recitaré en ingles antiguo el Beowulf antes de acostarme. (...oid yo conozco la fama gloriosa que antaño lograron los reyes daneses...)

Hoy un poema poco habitual sobre el reverso oscuro de ustedes mismos.


Fascinación del Suicidio.

El nervio, el tendón, el hueso y el músculo.
La rabia, la ira, la furia y la incertidumbre.
El salto, el cielo, el golpe y la Muerte.

El nervio el tendón el hueso el músculo
La rabia la ira la furia la incertidumbre
El salto el cielo el golpe la Muerte

Elnervioeltendónelhuesoelmúsculo
Larabialairalafurialaincertidumbre
ElsaltoelcieloelgolpelaMuerte.

Nerviotendónhuesomúsculo
Rabiairafuriaincertidumbre
SaltocielogolpeMuerte.

Nerviohueso
Rabiairafuria
SaltoMuerte

Muerte.

.

.

.

.

.

Sabías cómo iba a terminar esto
¿Por qué no has dejado de leer antes?



Andres Malpaso.
Córdoba. 23 Marzo 2009.

jueves, 25 de junio de 2009

La Poesía aplicada a la Politica



Este es un blog lento. Lo digo porque ciertamente lo es y para que mi amiga Drizzle no me apremie cuando paso más de la cuenta sin actualizar como es debido.
Esta lenta cadencia se debe fundamentalmente a que quien lo escribe tiene el metabolismo de un quelonio y a que tiene la regla tácita de no actualizar más de una vez por semana, porque en esta vida se puede ser de todo menos cansino, y los mismos amigos que nos escribieron hace nada para decirnos que para ellos es una alegría recibir el GENTLEMAN volverían sus puños iracundos si cada dos días estuviéramos llamando a su puerta como gambiteros y desocupados.
Mejor que ustedes nos echen de menos a que nos echen de más.

Eso tiene la consecuencia de que muchas cosas se quedan pendientes largo tiempo, como por ejemplo algunos comentarios sobre la pasada edición de Cosmopoética (¡que fue en Abril!), la entrada sobre el cierre de la Fábrica de Sombreros en Sevilla hace un par de semanas, la entrada que le debo (y grande) a Luis Pons, y muchas más que quedan en el tintero desplazadas por otras que no estaban previstas, porque a nosotros nos encantan los imprevistos.

Y justo esta mañana, mientras desayunaba en un bar de Sevilla me he topado con un interesante editorial en el ABC (yo leo el periódico que me dan) sobre los accesos líricos del presidente Zapatero. Lo firma Alvaro Delgado-Gal, y a mi, que soy poeta a ratos perdidos y que mis opiniones sobre ZP me costaron una novia, me fascinó de inmediato esa interrelación entre discurso político y recursos poéticos.

He recortado, en aras de la brevedad, los comentarios más politicos del artículo, el cual podéis leer en su integridad aquí.
Queda para mi, pensar que la política se está convirtiendo en una fábrica de slogans más o menos bien sonantes, que aportan apariencia de inteligencia a frases que en si mismas son vanas o directamente idiotas (aportando al discurso un “efecto estupefaciente” en palabras del articulo). Aquí, la poesía (el recurso poético), que para tantas cosas despliega su magia, utiliza sus trucos de tahúr, no para aflorar la Verdad a través de la Belleza (que diría Keats) sino para embellecer lo que de otro modo sería soso y anodino.

Un articulo lleno de conceptos que aprender y de aspectos interesantes sobre los que reflexionar, entre ellos, ¿por qué algo nos impulsa a expresarnos poéticamente?. Al final va a ser verdad que hay poesía en todas partes, hasta en las más innobles.
(Los subrayados y las negritas son mios, para los más vagos)


ZAPATERO: EL LADO LIRICO

ÁLVARO DELGADO-GAL
ABC Jueves, 25-06-09

Lo ha dicho Arcadi Espada en repetidas ocasiones: Zapatero, en el fondo, es un literato. Como no se puede ser un literato en el fondo sin serlo también en la forma, cabría añadir: se adivina al literato que hay en Zapatero observando cómo habla, perora, debate o escribe. Arcadi desciende a precisiones, y sostiene que la figura retórica más visitada por el hombre que vela en La Moncloa es EL QUIASMO. En el quiasmo se repiten dos términos, primero en un orden, y luego en el inverso. EL RETRUÉCANO Y LA PARANOMASIA, esto es, el empleo de palabras que, siendo casi homófonas, soportan significados distintos, acuden con igual solicitud a los labios del presidente. ¿Por qué conmutan los poetas las palabras, o fuerzan la sintaxis, o expresan a través de metáforas lo que podría enunciarse a la pata la llana? Resultaría extemporáneo plantearse el asunto en una columna meramente política. Esta, sin embargo, va de política y de poesía, o de aquélla en cuanto fundada en ésta, y no puede eludir determinadas cuestiones, por remotas o impertinentes que se nos antojen... Según una doctrina más o menos oficial, el lenguaje aloja bellezas que el largo uso o la inadvertencia de las gentes mantienen en estado de latencia. Es misión del poeta romper este equilibrio a la baja, esta especie de pasmo. ¿Cómo? La idea es embestir el lenguaje y desgarrarlo, hasta que salgan por los costurones las esencias que esconde en su interior. Los poetas aplican la violencia verbal a todos los géneros, desde el místico, al amatorio o erótico. Permítanme que les ofrezca una joya erótica, extraída del canto VII del Orlando Furioso. Alcina, una maga que Ariosto tomó prestada de Boyardo, seduce a Ruggiero, caballero andante. Sus cuerpos se estrechan, como la hiedra cuando envuelve el tronco del árbol, y sus labios se juntan. Escribe Ariosto:
a menudo tenían más de una lengua en la misma boca.
En cierto modo, Ariosto ha acudido a una elipsis para decir que la lengua de cada uno ha penetrado en la boca del otro. Al tiempo, convierte este dato mecánico en un hecho misterioso y fascinante: en la boca de Alcina, o en la de Ruggiero, se mueven, de súbito, otras lenguas, además de la propia. Notamos el trabajo de la lengua ajena, su presencia extraña, y especialmente, intuimos su peligro. Nos encontramos frente a la poesía a su más alto nivel: lo vulgar, percibido desde un ángulo nuevo, retorna a nosotros como una revelación, una epifanía.
Pero Ariosto, acabo de decirlo, es excepcional. Es más frecuente que la poesía sea banal, o infantil, o sirva sólo a fines didácticos o mnemotécnicos. Reparen en los ejemplos siguientes, espigados de los libros o autores que dentro de un rato se verán: «Hemos tenido ocho años de derechas y uno de derechos»; «Del harapo, poco saco»; «Menos rebote y más bote»; «Cambiemos cemento por conocimiento»; «Todos los animales son iguales, aunque unos son más iguales que otros»; «Las palabras han de estar al servicio de la política y no la política al servicio de las palabras»; «El rey es bastante republicano».
Propongo dividir las siete locuciones en dos lotes. Al primero pertenecen aquéllas que buscan un efecto, por así decirlo, estupefaciente. Las consonancias o las paranomasias asocian contenidos sueltos, sin elaborar. El poeta, o como prefiramos llamarlo, no ha explorado los caminos que comunican dos cosas distintas, aunque secretamente afines, sino que las ha pegado con el adhesivo de la rima en su acepción más simplona. «Menos rebote y más bote» (lema publicitario de la ONCE) se halla incursa en esta categoría. Está bien, porque la ONCE ha indagado un eslogan pegadizo, no una idea o un mensaje. «Del harapo, poco saco» (traducción libérrima de the more stitches, the less riches) merodea por los mismos pagos. Es hallazgo de ALDOUS HUXLEY, el autor de Un mundo feliz. El mundo feliz es esencialmente consumista, y combina la aniquilación de las mentes con la ingesta masiva de drogas y sexo. De ahí la censura de la escasez, abreviada en una fórmula que los ciudadanos de la distopía huxleyana recitan con tenacidad de autómatas.
Nos remite a un orden superior el lema celebérrimo «todos los animales son iguales, aunque unos son más iguales que otros». Se trata de una muestra del newspeak, que Orwell introdujo oficialmente en 1984 pero que ya había ensayado en Rebelión en la granja, texto al que me he remitido en este caso. Ahora nos hallamos un poco menos lejos de la alta tecnología ariostesca. El retruécano orwelliano no sólo fija una imagen, sino que subvierte un sentido, es decir, se apoya en un mensaje directo para construir otro de carácter, por así decirlo, mutante. Orwell imputa la habilidad a Squealer, un precursor porcino del Gran Hermano. ¿Qué le falta al Gran Hermano -o equivalente- para ser poeta auténtico? Muchas cosas, pero, sobre todo, integridad. El Gran Hermano es un cazador de voluntades, no de verdades, y acude a embelecos y juegos de palabras con objeto de bloquear la facultad crítica de sus súbditos.
Las cuatro frases restantes son de filiación zapateresca. Me apresuro a aclarar que Zapatero es un político normal. Nada relaciona a España con 1984, ni con Un mundo feliz. España es una democracia, algo destartalada si se quiere, pero democracia inequívoca. La retórica comparada, con todo, insinúa paralelismos interesantes, siempre y cuando se recojan con las cautelas debidas. Bien, yo colocaría «Cambiemos el cemento por el conocimiento» en la categoría donde antes puse «Del harapo, poco saco»: por más vueltas que le doy al asunto, no se me ocurren lecturas más profundas. «Hemos tenido ocho años de derechas y uno de derechos» se sitúa en una posición híbrida; y «El rey es bastante republicano», o «Las palabras han de estar al servicio de la política y no la política al servicio de las palabras» pueden ser adscritas, con toda naturalidad, al territorio de lo semánticamente perverso.
Transitemos hacia la ciencia política. ¿Usa Zapatero los retruécanos para persuadir a los demás, o se persuade a sí mismo por medio de retruécanos? Ésta es la pregunta del millón. Se trata a la vez de una pregunta para la que, lo confieso con entero candor, carezco de respuesta...”



En fin, ¿podríamos concluir esta reflexión con un “no todo lo que suena bien tiene por qué ser verdadero“?

DESCONFIAD DE LA POESÍA!



Fdo.-
Comandante de Campo Cohen.


Pd.- Pero... vamos a dejar en tan mal lugar a la Poesía ¡No en este blog! Opongamos a la politica ramplona la dignidad de Meg la gitana, y a la vaciedad de las consignas y los mitines la grandeza de John Keats.
Con nuestro agradecimiento a nuestros amigos de "A media voz" os dejamos con...




Meg Merrilies
(John Keats)

La vieja Meg era gitana
y vivía en el monte:
era el brezo rojizo su lecho
y al aire libre tuvo su morada.
Negras moras de zarza por manzanas tenía,
por grosellas, simiente de retama;
su vino era el rocío de blancas zarzarrosas,
tumbas del camposanto eran sus libros.

Las ásperas quebradas por hermanas tenía
y por hermanos los alerces:
y sólo en compañía de su familia vasta,
vivió cómo le plugo.
Pasó sin desayuno más de alguna mañana
y sin almuerzo más de un mediodía,
y en vez de cenar, fijamente
contemplaba la luna.

Mas todas las mañanas, con tierna madreselva
sus guirnaldas tejía,
y cada noche, el tejo de la hondonada oscura,
cantando, entrelazaba.
y con sus dedos viejos y morenos
tejía esteras de junco,
que daba a los labriegos
al pasar por el monte.

Fué Meg bizarra como la reina Margarita,
y como de amazona era su talla:
llevó por capa el trozo de alguna manta roja,
tocóse con un mísero sombrero.
Que a sus huesos de vieja conceda Dios descanso,
pues murió ya hace tiempo.

Versión de Màrie Montand