miércoles, 1 de junio de 2011

UNA RUEDA GIRANDO



Spinning Wheel
(Rueda Girando)

Después de tantas vueltas,
después de tantos versos desparramados
aquí estamos como al principio
sin haber aprendido nada de utilidad.

Me guiñaste un ojo
y olvidé todo lo que sabía.
Me enseñaron que cada letra
tiene un nombre y un precio
“Muy bien –les dije-
¿qué tal si os compro tres?”

Estaré por aquí si me necesitas
Estaré por ahí escribiendo,
seguramente nada importante.
Les dije: contadme vuestro secreto
-Oh, no es nada especial-

Les dije: enseñadme el truco
-Oh, no tienes que preocuparte:
Sigue a tu aire. Aquí no hay ninguna fiesta-

Cuando me di cuenta de que había dejado algo atrás
ya no pude volver sobre mis pasos.
Cuando volví a la reunión
ya no quedaba nadie allí.
Así que me puse a silbar
y un hombre me dijo:
“Otros silbaron antes que tú;
yo los conocía a todos.”

Soy una rueda girando
¿te subes al carrusel conmigo?
Todas las veces que seguí el camino recto
tropecé con una pared.

El hombre del tiempo ha dicho que mañana lloverá.
Se notaba que no ponía el corazón en ello.
Lo encontré una vez en llorando en la calle:
“Odio dar malas noticias” –me dijo-.
Lo acompañé a casa, le dije:
“No volverá a llover nunca más”.

Me gustaría saber dónde está el norte
en lugar de dudar en cada esquina.
Me gustaría saber qué fue de ti,
hace mucho que no te veo.


Andres Malpaso
Granada. 18 de Febrero de 2011.

martes, 24 de mayo de 2011

Me siento junto al fuego



Últimamente estoy recuperando el placer por mis primeras lecturas. Aquellas con las que empecé a devorar libros cuando tenía 13 o 14 años. Hacía tiempo que no sentía ese placer inmenso de disfrutar con un libro. Cuando te metes más o menos en el mundillo literario corres el peligro de leer muchos libros que de otro modo no leerías, y vas leyendo, leyendo y cuando te das cuenta, a base de poemarios y poemarios, admites que hace mucho tiempo que no te diviertes leyendo.

Tenía decidido dejar de leer poesía una temporada, pero luego recuerdas un poema como éste y se te pone la carne de gallina. Asi que no es un problema de la Poesía. Seré yo, Señor, seré yo...


Aqui os lo dejo, en Sindarin originalmente (cuya version debemos a David Solo), pasando por el anglo y finalmente traducido a nuestro dulce castellano.

Del Profesor Tolkien, La última canción de Bilbo.

Bilbo's Song
Texto de J.R.R.Tolkien
Sindarin Translation por David Salo


Im nauthon nan naur nu ngilith
O naid i gennin im
O lyth e-barth a gwilwilith
Ne laer i vanner lim

O lhiath a golas malen
Ne daint i lais gwennin
Na chit ah anor celebren
A gwaewath or find nin

Im nauthon nan naur vi vuil
Maven natha i ardhon
Ias tol i riw ben ethuil
Ir im u-genithon

An nadath laew nar annan
I ulu im cennin
Vin eryn ned ethuil ban
Nar ennas laegath gwin.

Im hevin nan naur a nauthon
O gwaith nedin lu iaur
A gwaith i cenitha ardhon
Ir istathon u aur.

Dan iar im nan naur peliel
Oh aurath ioer nauthon
Laston a thail etheliel
A lemmaid nan annon.


INGLÉS

I sit beside the fire and think
of all that I have seen,
of meadow-flowers and butterflies
in summers that have been;

Of yellow leaves and gossamer
in autumns that there were,
with morning mist and silver sun
and wind upon my hair.

I sit beside the fire and think
of how the world will be
when winter comes without a spring
that I shall ever see.

For still there are so many things
that I have never seen:
in every wood and every spring
there is a different green.

I sit beside the fire and think
of people long ago,
and people who will see a world
that I shall never know.

But all the while I sit and think
of times there were before,
I listen for returning feet
and voices at the door.


ESPAÑOL

Me siento junto al fuego y pienso
en todo lo que he visto,
en flores silvestres y mariposas
de veranos que han sido.

En hojas amarillas y telarañas,
en otoños que fueron,
la niebla en la mañana, el sol de plata,
y el viento en mis cabellos.

Me siento junto al fuego y pienso
cómo el mundo será,
cuando llegue el invierno sin una primavera
que yo pueda mirar.

Pues hay todavía tantas cosas
que yo jamás he visto:
en todos los bosques y primaveras
hay un verde distinto.

Me siento junto al fuego y pienso
en las gentes de ayer,
y en gentes que verán un mundo
que no conoceré.

Y mientras estoy aquí sentado
pensando en otras épocas
espero oír unos pasos que vuelven
y voces en la puerta.

jueves, 12 de mayo de 2011

ESTA COSA TRISTE...

Esta entrada fue publicada originalmente en el blog del Festival de Poesía "Money for Nothing"







¿Democracia? No la conozco… y el caso es que me suena…

A pesar de que cada vez me interesa (realmente debería decir “preocupa”) la política, he intentado circunscribir las entradas de este blog a lo meramente literario. No obstante, y a pesar de los intentos de mantenerse alejado de ella, la política irrumpe en nuestras vidas, incluso en unas vidas tan anodinas como las de los poetas, que sólo hacen que mirar al techo e intentar arrastrar a amigos voluntariosos a sus recitales.

Para no cansarles, les hemos ahorrado durante este tiempo las dificultades que hemos tenido en la organización del festival con la “política medio ambiental” del Ayuntamiento de Granada, hasta llegar al colmo del ridículo cuando tuvimos que suspender un recital en el Entresuelo porque la cantante (con guitarra acústica, oiga, que no venían los Rolling Stones) no podía cantar so pena de riesgo de multa de 6000 euros. La gente del Entresuelo no se quería arriesgar.
Joder, yo tampoco querría.

Que la Democracia es un sistema imperfecto es algo sabido, que es el menos malo que tenemos, también. Pero comprobar cómo la Democracia se va deteriorando más y más, y que las leyes se hacen para que las cumplan unos sí y otros no, es descorazonador.

Los que me conocen saben que estoy a favor de cumplir de las leyes. Siempre. Si no te gusta, intenta cambiarlas, pero mientras tanto, esas son las reglas del juego.
Si todos nos ponemos de acuerdo en que cuando un semáforo se pone en rojo hay que pararse, pues te paras. Dejar que cada uno sienta el color rojo a su manera sólo va a servir para que te atropelle un coche.

La gente normal (usted, yo, su vecino) no tenemos muchas ocasiones de testear el equilibrio de la Democracia. Vamos al trabajo, volvemos, tomamos una cerveza, vemos la tele… y salvo alguna multa de tráfico no nos vemos enfrentados al incumplimiento de ninguna ley.

Yo tengo una manía para conservar mi fe en la Democracia, y es comprobar siempre que puedo si la ley se aplica a todos igual. Mi único consuelo cuando tengo que acatar una ley que no me gusta es que, bueno, todo el mundo la cumple igual que yo. También habrá leyes que me gusten a mi y no le gusten a otro. Si todos las cumplimos, la cosa funciona.

¿Y qué viene todo esto? Pues que demasiado a menudo hay gente que se sitúa por encima de la ley. Venga, me mojo: los políticos se sitúan por encima de la ley. Venga, me mojo y me doy un baño: hay políticos en Granada que se sitúan por encima de la ley.

No se asusten que no les voy a descubrir ningún escándalo. Es algo pequeño, pero lo pequeño es un síntoma de que hay algo más grande detrás, una forma de hacer, una actitud.

Y volviendo a la poesía (que es por lo que viene todo esto, aunque parezca increíble) … llevamos tres meses trabajando en el MONEY FOR NO-THING. No le hemos pedido dinero a nadie, y hemos llenado todas las noches los bares de gente que ha venido a escuchar poesía. Hemos currado poniendo los carteles nosotros mismos, repartiendo los flyers, haciendo las camisetas… y uno se va dando cuenta de cosas:

Que en algunos sitios los carteles no duran ni 24 horas. ¿Por qué? El Ayuntamiento los retira.
¿Me quejo de esto? Pues miren no, aunque ya me dirán que si dos personas se dan el curro de organizar actividades culturales, cargando todo el trabajo sobre sus espaldas, hombre, no les quites los carteles, que están aportando cultura a la ciudad… y sin pedirte nada.

Pero vale, si no se puede, no se puede. ¿Recuerdan lo que les dije de cumplir las leyes? Pues yo soy de esos.

Así que después de las primeras sesiones, no volví a poner carteles en la Gran Vía de Granada, que tardaba más yo en ponerlos que ellos en quitarlos. Contando, para los desconfiados, que siempre cuidaba de ponerlos en locales vacíos o abandonados, donde no molestaran a nadie, que uno ha sido cocinero antes que fraile y tiene un comercio en su Córdoba natal, y sabe que bastante tiene el de la tienda para ir encima con la jodienda de que le pongan carteles en la puerta o el escaparate.

Pues nada, no se ponen carteles en Gran Vía, y tan amigos.

Pero ayer cuando pegaba de nuevo carteles para la ultima sesión vi que Gran Vía estaba empapelada de carteles de Izquierda Unida (el partido me da igual, pero el hecho puntual es que eran de Izquierda Unida). “Vaya –pensé- pues sí que se pueden poner carteles después de todo, porque sería monstruoso que el Ayuntamiento ordenase retirar todos los carteles que ponen los demás ciudadanos, y que llegadas las elecciones un partido político se pasase la ordenanza por donde ustedes piensan y cuajara de carteles la calle.

Como soy de bien pensar, me dije: “Un partido político respeta la ley seguro, de modo que si ellos han puesto carteles, será que sí que se puede. Porque sería perverso que la ordenanza dijera: No se pueden poner carteles, salvo los que yo quiera.” No, no, eso suena demasiado a Orwell y “1984”. La novela en la que los dirigentes eran cerdos.

Así que volví a pensar: “Vamos a contrastar si el sistema funciona, pondré mis carteles. Si se pueden poner, los dejarán puestos, y si no se puede, deberían quitarlos todos, no sólo los míos.”

Aquí tienen la prueba de mi ingenuidad:



Y con esto me fui a mi casa, pensando en volver hoy, a ver qué había sido de mis carteles.

Pues de mis carteles esto es lo que quedaba: Nada. No habían durado ni 24 horas. Eso sí, los carteles pidiendo el voto, ahí seguían, flamboyantes.




Y eso, para los que tenemos esta debilidad poética, no deja de provocarnos cierta propensión a la metáfora: La Poesía derrotada por la Política.

Me he venido a casa más triste, para qué les voy a engañar. Porque esto es sólo un ejemplo de muchas cosas que están sucediendo en Granada con la Ordenanza para la Convivencia: que está para que la cumplan unos y otros no. Está para que el Ayuntamiento diga quién le gusta y quién le disgusta.

Yo no tengo nada contra nadie (hasta me veo defendiendo la Semana Santa a veces, ya ven hasta donde llega mi tolerancia). Pero si defiendo la Semana Santa (por ejemplo) es para que no me venga nadie con un medidor de decibelios a un recital a ver si estoy hablando demasiado alto. Esto es como los carteles:

O nos medimos todos, o la puta al río.

Porque la cultura es subjetiva, y las normas hay que cumplirlas. Si hay contaminación acústica, hay contaminación acústica, rediós, la provoque Nuestro Señor del Voto Agradecido o un tipo con un tambor dando por saco en la calle.

Nos limitamos, pues nos limitamos, PERO TODOS. ¿O aplicamos la tolerancia donde queremos y la ley contra quien no nos gusta? A mi las fiestas de la Primavera me parecen un horror (recuerdo a mi amiga Alicia hablando conmigo a las 3 de la mañana por Skype, porque las voces de la muchachada no la dejaban dormir) y no había nadie con el medidor de decibelios. Ahora, si un bar que está insonorizado, programa un concierto sin la pertinente licencia pero sin rebasar los decibelios estipulados y sin molestar a los vecinos, lo cierran por una semana (no me lo invento, ahí están el Peatón, el Playmobil, o el Sugarpop…)

Cuando la ley está para unos sí y para otros no, esto empieza a oler a podrido.

Y hay cosas que no pueden ser, que no deben ser.


Y como vuelta de tuerca surrealista en esta historia nuestra de poesía, drama y política. El poeta Luis García Montero acude a un acto a favor de Izquierda Unida.

¡Qué dos realidades tan diferentes! En una pared anónima de la Gran Vía, la Política y la Poesía pelean en desiguales condiciones, mientras en otro lugar la política y un poeta se dan la mano.


¿Qué le parecerá todo esto a García Montero como hombre de letras? ¿Hubiera defendido que se quedaran puestos nuestros carteles igual que permanecen pegados los de Izquierda Unida?

La situación no tiene salida:

O Izquierda Unida ha puesto sus carteles donde no debe,

O, si está permitido poner carteles, el Ayuntamiento (del Partido Popular en este caso, no crean que tengo nada contra Izquierda Unida) ha quitado los carteles que no debía, en un espléndido ejemplo de autoritarismo idiota.

En cualquier caso, los políticos nos vuelven a fallar. Cualquier día de estos les deberíamos dar un disgusto…


Jesús Fernández. Poeta (si es que eso significa algo), y pegador de carteles en su tiempo libre.

jueves, 21 de abril de 2011

La Flautista





Para R.


La Flautista

Por una flauta nueva y recién comprada
juega el viento como agua etérea
y deja a su paso una canción nunca escuchada
que asciende al cielo con premura aérea.

Por una flauta nueva y recién comprada
se desliza desde unos labios el tierno aliento
de una joven chica atribulada
que de tocar hace el intento.


Andres Malpaso. Granada 21 de Abril de 2011.

miércoles, 20 de abril de 2011

¿Aún comes en casa de tu madre?




Hay una canción de los Smiths titulada "Ask" que siempre intento recordarme cuando no estoy seguro de si algo puede o no salir bien. Para los que nos hemos ido muchas veces de un bar sin preguntarle a la chica si quería venirse con nosotros la canción no puede ser más aclaratoria:

"If there's something you'd like to try, ask me and I won't say no, how could I?"

Es decir, traduciendo del barbárico:

"Si hay algo que quieras intentar, pídemelo, no te voy a decir que no ¿cómo podría?"

Pues esa es la lección para la vida, aplicable no sólo a las chicas de falda corta y ojos brillantes, sino a todo: los limites más férreos son los que nos imponemos a nosotros mismos; como la chica que se hubiera ido contigo si sólo se lo hubieras pedido, o el trabajo que te hubieran dado si sólo hubieses enviado tu curriculum.

Todo esto me lleva a la gestión cultural y a la forma de hacer las cosas. Hay formas de salirse del modelo habitual, de hacer las cosas de forma distinta y que salgan bien. No sólo es bueno, sino que es importante, es necesario.

Nos estamos acostumbrando a que hagan las cosas por nosotros. Es fácil, es simple, pero es peligroso.
Nos estamos acostumbrando a consumir la cultura que nos dan, en la forma en la que nos la dan. Pensamos que debemos exigirle a las instituciones que fomenten la cultura (y debemos) pero no tenemos que olvidar que si dejas que tu madre haga siempre la comida, al final vas a terminar comiendo lo que tu madre quiera.
Yo no soy fan de la cocina, pero me merece la pena aprender a cocinar para comer lo que yo quiera.

El panorama cultural actual se empieza a parecer mucho (desde Granada se lo digo) a un estado policial: Leyes contra los consumidores de cultura en defensa de los derechos de los autores, cultura oficial luchando contra cultura independiente, artistas cuya idea de vivir del Arte pasa porque los subvencione un ayuntamiento, circuitos literarios retroalimentándose y concediendose premios a si mismos...

A ver, la cultura gratis... ¡está bien! me gusta, es necesaria; igual que es muy agradable que tu madre te prepare las trufas de chocolate que tanto te gustan, pero tienes que aprender a cocinar tú sólo, chico, tienes que aprender.

Pero las instituciones, que además no son madres sino madrastras malvadas en muchos casos, quieren atiborrarte de dulces, quieren que engordes, quieren que comas lo que ellas te van a dar, quieren que ni se te pase por la cabeza que tú podrías hacerlo solo.

Ya son años de leer este blog, y creo que ustedes nos conocen un poco: apostamos por la tolerancia, la convivencia y las buenas maneras. Pero reaccionamos con igual violencia contra las imposiciones.
No, no me gusta pagar el canon, no, no me quejo si no me llaman a tal o cual festival. ¡Esa es su cultura, no la mía! Nunca te quejes por algo que otro está haciendo: que los demás hagan cosas SIEMPRE es bueno, pero si lo que se está haciendo no es lo que a ti te hubiese gustado, bueno, tú también tienes dos manitas, ¿verdad? ¡Aprende a freir un huevo de una puñetera vez!

Todo esto viene a que hay que apoyar las iniciativas que se salen de la norma habitual, que se salen del afán policial y recaudatorio, que enfocan el asunto sin tener que arrojar contra tí a los golfos apandadores de la SGAE, que confían en la gente para consumir cultura.

Hay un punto medio entre el respeto a los autores y la difusion libre de la cultura, y exige cierto compromiso por parte de las dos partes: los creadores deben ser un poco tolerantes con la difusión de sus creaciones en vez de correr a la policía a denunciar que en mi casa he puesto una canción sin su permiso, y los consumidores tenemos que reconocer (y pagar, la palabra es pagar) que un creador tiene que comer exactamente igual que todos los humanos.

A mi siempre que me dicen, "quédatelo, y me pagas si te gusta", echo mano al bolsillo inmediatamente y suelto la pasta ¡porque me gusta que me dejen elegir! ¡porque me gusta que confien en mi!

Por eso me ha gustado tanto un correo electronico que me envió Javier de Ríos y que, a la postre, es el que ha motivado este posteo.

En él me dice que ha colgado en la red su libro de cuentos en varios formatos y formas de descarga gratuita, a disposición de quien se lo quiera leer, y que si DESPUES de leerlo te parece que merece a pena y que es bueno, puedes descargártelo de pago desde la página de Bubok por 4,25 euros. Un precio más que razonable para un libro.

Así ganamos todos: cultura razonablemente gratis (quien no pueda/quiera pagar no tiene que hacerlo), y beneficio para el autor, que seguramente via internet recibirá también su merecido ingreso.

Igual que ladro todo lo que puedo contra el canon de la SGAE, porque es injusto, aqui tenemos que estar a la altura de las circunstancias: si un escritor confia en nuestra honradez de lectores, si confía en nosotros como adultos en vez de como niños que intentan robar los derechos de autor del monedero de sus padres, DEBEMOS ser consecuentes, debemos ser honrados. Si nos ha gustado, bien está que nos metamos en Bubok y paguemos lo que vale.

Y si no lo hacemos, bien estará que nos frían a tasas, impuestos y enemas fiscales, que nos pongan un babero y nos digan: "...esta por mamá, esta por papá..."

Aqui os dejo el enlace del blog de Javier de Rios, donde os habla más in extenso de su libro: Cuentos para gente impaciente.



Así que ánimo muchachos, si uno quiere algo, sólo tiene que ponerse manos a la obra ¡id a hablar con la chica!




¡Y dadle caña a la canción!



Comandante de Campo Cohen

miércoles, 13 de abril de 2011

Dulce como un capuchino con aroma de caramelo



Terminados los preparativos de la 3º Sesion del Money for No-Thing, un descanso en forma de pequeño interludio musical mientras que me hace efecto el Espidifen que me acabo de tomar.

Gamoneda estará muy bien, pero a veces a mí es esto lo que me hace falta:




"Una pizca de mi"
(Pauline en la Playa, del disco "Termitas y otras cosas")

Autor de la letra - Alicia Álvarez / Mar Álvarez
Autor de la música - Alicia Álvarez / Mar Álvarez



Sólo quisiera ser
tu café, tu cuchara, tu plato,
el mantel, tu albornoz,
tu loción de afeitar para
permanecer
más cerquita de ti,
pegadita a tu piel,
sin que lo puedas notar.

Y bucear
en el agua que puedas beber,
quiero ser
tu sombrero, tu percha,
tu tarro de sal
del que puedas coger
una pizca de mí.
Cuando tú quieras
me convertiré en tu cinturón
para agarrarme bien.

¡Oh!, y tantas vueltas
para decir, para explicar.
Tantas, tantas vueltas
cuando no estás,
y cuando estás soy felíz.

martes, 12 de abril de 2011

Nuevo libro de Groenlandia

Ustedes nos perdonan por tenerlos abandonados. Saben que aunque no les demos un beso de buenas noches, los tenemos en nuestro pensamiento.

Cosmopoética la semana pasada y las sesiones del Money for No-Thing nos tienen abrumados. Mientras sacamos tiempo de donde no hay, os dejamos el ultimo libro cuyo enlace la Editorial Groenlandia nos ha enviado.

Para que ustedes lo disfruten, porque ellos son así, por suerte para nosotros.


Presentamos el nuevo poemario de Groenlandia:





URBE DESTA HISTORIA





De Rubén Casado Murcia



Con arte de César Nevado y prólogo de Ana Vega





“El compromiso y la denuncia son dos claves imprescindibles en toda escritura. De poco sirve como nos recuerda el autor, lamentarse de realidades lejanas y terribles como el hambre o el dolor ajeno mientras nos columpiamos cómodamente en nuestro sillón observando la desgracia ajena como una simple pantalla plana que no esconde nada detrás […] Se denuncia aquí la mentira, la hipocresía, el egoísmo, la doble moral y la injusticia que vivimos a cada paso de forma individual y colectiva y la pasividad del ser humano frente a esta situación”.



(Prólogo de Ana Vega)





Ya disponible en el SCRIBD y en el ISSUU:





http://es.scribd.com/doc/52841919/URBE-DESTA-HISTORIA-de-Ruben-Casado-Murcia



http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/urbe_desta_historia_de_rub_n_casado_murcia

lunes, 21 de marzo de 2011

El tiempo de las cerezas

Escuché por primera vez esta canción hace muchos años, en una película del maestro Miyazaki titulada "Porco Rosso". Durante mucho tiempo creí que era una canción de la pelicula pero hace poco, merced a unos amigos franceses a los que se la puse, supe que era una canción muy conocida en Francia, llamada "Le temps des cerises", el tiempo de las cerezas.

Es una canción tan bonita, y tiene una historia tan intensa detrás, que fue la que elegimos ayer para cerrar nuestra presentación del GENTLE MAN SOLDIER, y es la que os dejamos aqui para recibir a la Primavera.

Una canción que fue escrita en medio de las sangrientas revueltas que asolaron Paris en torno a 1860 en la época de la Comuna, cuando Jean-Baptiste Clément vio a una joven enfermera entre la sangre y las balas y compuso esta canción de esperanza en el futuro, entre el humo y la pólvora.

Con el tiempo, la canción se convirtió en una especie de himno para los comuneros y ha pervivido hasta nuestros días en centenares de versiones.

Es alentador pensar que en las trincheras de la Comuna, durante aquellos breves dos meses de sueño de gobierno del pueblo y bajo los ataques del ejército, alguien aún mantenía la esperanza y soñaba, entre el barro y la sangre, con tiempos de cerezas.

Hay decenas de versiones (basta que la busqueis en internet y vereis) pero como la que yo oi (y la que me más me gusta) es la que aparece en Porco Rosso, pues aqui os la dejo, para celebrar la Primavera.



Os dejo la letra y una pequeña reseña histórica sobre la canción:

"Escrita por Jean Baptiste Clément en 1866 mientras éste luchaba en las trincheras defendiendo la Comuna de París. Su canción de amor se covertía en revolucionaria; fue el himno de los obreros y los comunards. Tras la caida de la Comuna una condena a muerte le obligó a exilarse durante ocho años; tras la amnistía, pudo volver y añadió la siguiente dedicatoria: «A la valiente ciudadana Louise, enfermera de ambulancia de la calle Fontaine-au-Roi, domingo, 28 de mayo 1871». Se trata de una adolescente, de la que no se conoce más que el nombre, muerta durante la semana sangrienta, «en la última explosión, en la última trinchera» según recuerda la anarquista Louise Michelle en su obra La Comuna, historia y recuerdos. Podría simbolizar así la muerte de la misma Comuna y de tantos heroes anónimos."



Le temps des cerises

Quand nous chanterons le temps des cerises
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au cœur
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur

Mais il est bien court le temps des cerises
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang
Mais il est bien court le temps des cerises
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant

Quand vous en serez au temps des cerises
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Evitez les belles
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des peines d'amour

J'aimerai toujours le temps des cerises
C'est de ce temps-là que je garde au cœur
Une plaie ouverte
Et Dame Fortune, en m'étant offerte
Ne saura jamais calmer ma douleur
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au cœur



El tiempo de las cerezas

Cuando estemos en el tiempo de las cerezas
el alegre ruiseñor y el mirlo burlón estarán de fiesta.
Mujeres hermosas tendrán la locura en la cabeza
y los enamorados, sol en el corazón.
Cuando cantemos en el tiempo de las cerezas
silbará aún mejor el mirlo burlón.
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas
cuando vamos los dos a cortar soñando
pendientes para las orejas…
Cerezas de amor iguales que rosas
que caen bajo el follaje como gotas de sangre…
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas,
pendientes de coral que se cortan soñando.
Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
si acaso teméis las penas de amor,
evitad a las hermosas mujeres.
Yo, que no les temo a los grandes dolores,
no viviré ya un día sin sufrir…
Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
vosotros también penaréis de amor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas.
Es de ese tiempo del que guardo en el corazón
una herida abierta.
Y aunque se me ofreciera la dama Fortuna,
no podría jamás calmar mi dolor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas,
y el recuerdo que guardo en el corazón.


Comandante de Campo Cohen


Pd.- Muchas gracias a los que estuvisteis ayer en La Tertulia, fue un lujo estar con vosotros.

sábado, 19 de marzo de 2011

Presentacion del Gentleman Soldier en Granada



Pues presentamos en Granada nuestro tercer numero, el de nombre más impronunciable. Sólo las malas personas tienen negocios turbios que atender los domingos por la tarde así que no teneis excusa para no venir a vernos.

Comenzaremos puntuales porque hay una actuación en la Tertulia después, así que ¡no os retraseis!


Recordad:

Presentacion de THE GENTLE MAN SOLDIER,
la revista de poesía para caballeros.

Domingo 20 de Marzo a las 19:00
Cafá-Bar La Tertulia
C/Pîntor López Mezquita, 3
Granada.


Tanto tiempo preguntándonos ¿dónde puedo conseguir un ejemplar del Gentleman? Pues para los que os falte alguno llevaremos ejemplares del tercer número y de los dos anteriores.

Parafraseando a William Wallace: ... y cuando dentro de 40 años seais viejos, y echeis la vista atrás a este día ¿no cambiaríais todos esos años por haber estado aquella tarde en la Tertulia?


Pues bueno, un abrazo a todos. Nos vemos!





Y por supuesto, os dejamos con un poema aparecido en este numero, de la sin par Verónica Moreno, esponsorizado por la Compañía Británica de Jabones.

¡NADA LAVA MAS BLANCO QUE EL JABON DE SOSA!






"Este intertexto apareció en el baúl de un sótano de una de las mujeres más viejas de su época. Esto no es un poema, es el acta de una de las reuniones que la familia tuvo con la autoridad científica para dilucidar el misterio de la multitextualidad, cuestión muy en boga en aquélla época y que traía de cabeza a la comunidad científica. Este misterio se terminó resolviendo a través de la vacuna de la literalidad, que resultó muy efectiva para casos extremos de complejidad expresiva.
Y así es como la mujer intertextual más vieja de su época se acabó convirtiendo literalmente en una Mujer.


de la trastextualidad a la intertextualidad

Dr: Señores padres, les ha nacido un bebé intertextual.
P:¡dios mio! ¿Eso es malo?
Dr: nunca sabremos cuántos textos, ni de qué variedad contiene.
P: ¿y eso tiene cura?
Dr: hay una operación peligrosa pero efectiva que convertirá a su bebé en un texto literal, todos los días tratamos patologías parecidas entre niños paratextuales, metatextuales, hipertextuales y architextuales.
P: ¿si? ¡hágalo doctor!
Dr: no se preocupen solucionaremos el problema.

(tras la operación)

Dr: ¡enhorabuena, señores padres, ha sido niña!"





Atte. Comandante de Campo Cohen

jueves, 17 de marzo de 2011

Algunos dicen que el Diablo ha muerto

17 de Marzo, bueno, ya sabeis cómo va esto:




Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

Feed the pigs and milk the cow, and milk the cow, and milk the cow
Feed the pigs and milk the cow, early in the morning
Cock your leg, oh Paddy dear, Paddy dear I'm over here
Cock your leg, oh Paddy dear, it's time to stop your yawning

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

Katie she is tall and thin, she's tall and thin, and tall and thin
Katie she is tall and thin, and like her drops of brandy
Drinks it in the bed each night, drinks it in the bed each night
Drinks it in the bed each night, it makes her nice and randy

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

The wife she has the hairy thing, a hairy thing, a hairy thing
The wife she has the hairy thing, she showed it to me on Sunday
She bought it in the furrier's shop, bought it in the furrier's shop
She bought it in the furriers's shop, it's going back on Monday

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

My one's over six feet tall, six feet tall, six feet tall
My one's over six feet tall, she likes the sugar candy
Goes to bed at six o'clock, goes to bed at six o'clock
Goes to bed at six o'clock, she's lazy, fat and dandy

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army




Perdonadme que esta vez no lo traduzca del bárbaro original, tengo dos recitales entre manos y voy apretado de tiempo.

Si os veo esta noche por ahí... Slainte!




Ahí lo teneis: San Patricio, el mismo que viste y calza, expulsando todas las serpientes de la Isla Esmeralda.

jueves, 10 de marzo de 2011

NURSERY RHYMES (Rimas de guardería)







(para leer traducido el poema irlandés: Pagur Bán)

Los siguientes versos son mios, si es que los versos son de alguien:

For it’s time for poetry and nothing more
For pursuing the wind and the water’s lore.
For me well known are the grieves of man
In my pocket a rhyme of Pangur Ban.

Let’s the words in the mouth to rest
Let’s the heart to sleep in lazy chest
Let’s Silence rise and reign
For all what’s said, was said in vain.


(Pues es la hora para la poesía, y nada más,
para perseguir la sabidura del viento y las aguas.
Pues bien conocidas para mi son las penas del hombre,
en mi bosillo una canción sobre un gato blanco.

Dejemos que las palabras descansen en la boca
Dejemos que se adormezca el corazón en un pecho perezoso
Dejemos que el Silencio se alce y reine
pues todo lo que fue dicho, fue dicho en vano.)

miércoles, 9 de marzo de 2011

Hoy también podria ser el dia de la mujer




Normalmente prefiero hablar de la mujer con voz de hombre. ¿Por qué? Porque mujeres hablando sobre mujeres es tan incompleto como hombres hablando de hombres.
La causa de la igualdad debe defenderse de forma plural o se convierte en una nueva exclusion; por eso y a pesar de remar en la misma dirección, me desagradan intimamente las coletillas "... de mujeres", "...para mujeres", "...con voz de mujer", etc. porque muchas veces se detecta en ellas (incluso bienintencionados) los mismos prejuicios y (si ustedes creen en la conspiranoia) maldades que ha usado contra la mujer la otra parte contratante.

Me gusta aprovechar el dia de la Mujer para militar y sumarme al movimiento aunque esta vez y, contra mi costumbre, usaré las palabras de una mujer.
Os traslado directamente de su blog el posteo que hizo sobre este día Madame Guignol. Siento no pegaros las fotos que acompañan al texto, ni las cursivas, ni los colores... demonios, si quereis verlas no teneis más que pinchar aqui.


¿Y qué puede decir un hombre respecto a todo esto? Pues... ¡animo chicas!



OVÁRIK-S

"Mujeres. Las de boca muda, pequeña. Las que miro desde el recuerdo y las que dejaron el rastro en la genética. Las que me acompañan en el espejo. Aquella que nunca se alejó del luto: el de afuera o el de la garganta llena de matices sordos. La mujer pantera, que a pesar de sus diferentes nominaciones, eternizó sus uñas largas. Y ellas, las recién casadas con la ignorancia; las que creían en sueños... las mejores apostando en aquellas ruletas de la miseria. Las de “mañana será otro día”. Las eternas perdonadoras.


Mujer... no ves que no son cosas de M ...… eres. Quieres hacer el favor de sentarte como las Mu...... eres...


Mujeres libro. Mujeres sillas. Mujeres vendas y jeringas. Mujeres puente entre conflictos. Mujer hermana. Mujer a solas, sin medias, sin tiempo, con fango, con trastos y contigo. Mujer armario. Mujer andamio. Mujer Mujer.


Pero chicaaaa … ¿es no piensas echarte novio? Una M....er en condiciones tiene que casarse... Tener una familia...


Mujeres mesa de camilla. Mujeres toldo. Mujer paraguas. Y la mujer-telar punteando la red de su esqueleto. La niña mujer que va sabiendo que el hombre es otro. La niña que no quiere serlo. Niñas de madres niñas. Mujer niña y temtempié. Niña subida al árbol. Mujer que grita. Mujer mojada.


¿Acaso quieres que te pase una desgracia? Una muchacha tiene que protegerse de golpes en algunas partes de su cuerpo ¿Es que no quieres ser nunca una … uj...r?


Mujer pronóstico. Mujeres raras. La de allí y aquella que dice ser Mujer Tilde porque no hay quién acentúe como ella. La mujer vecina. La amante mujer. La suegra que no entiende y amigas que lo entienden todo... Todo. Mujer palabra.



Mujer sobrina. Mujeres ojos. Y las abuelas. Ellas que tiemblan y cabecean. La mujer siesta que recoge tesoros en los bolsillos. La sabia sin trabalenguas o diplomas. La abuela de palabra-bala. La mujer de sangre vigorosa y noble. La lucha-mujer.


Mujer rubia, o la morena... o la bajita... la gruesa... la tonta... la lista... Mujeres de colores y sabores. Mujer plátano. Mujer mango. Mujer manzana. La roja. La casi verde. Mujer puta o santa. O las dos cosas. Mujer extra-vida.


Para qué quieres estudiar tanto... para lo que te va a servir... Cuando te cases verás como se te quitan todos los pajaritos de la cabeza...


Mujeres buitre. Asnas de miradas corta. Mujer madre equivocada. Mujer escalera. Mujeres desván de descuidos y canicas. Juegos de mujer. Mujer estrategia. Mujer cerebro.


Mujer muerta. Mujeres muertas. Muertas. Más... Muertas. Mujer callada. Las otras muertas. Las sin voz que no suman ni se restan. Mujer atuendo. Mujer silencio. La mujer que ya nadie conoce. La transparencia opaca.


Los campos de amapolas. Los cielos de estrellas. Lo evidente para todos. La mujer ciega. La madre miedo. La hija tiembla. La noche espera. El grito avisa. La mujer espera. Y espera... Más gritos, menos voz... Y espera...


Mujeres. De cuerpo pequeño y andares grandes. Cadencias de mujer. Mujer artilugio sin instrucciones. Mujeres de brazos abiertos por si un día se cayeran las estrellas. Las de siempre, las de hoy... Las que somos mujeres a pesar de todo y de todos... y a veces incluso de “todas”.


Mujeres culpa. Mujer abstracta.


Y por encima de todas la Mujer Alada. Estoy segura de que todas conocemos al menos una. Y en muchos casos seguro que incluso más. Son mujeres repletas, llena de vaivenes, de manos calientes, brazos extensos, voz clara y firme, pasos seguros, y todo eso que pueden ustedes imaginar... pero cuando anochece, se hacen de aire y de sus espaldas brotan unos pequeños retales que las elevan. Todas se dirigen a reiventar nuestro universo cada noche, a colocar en su sito los sueños y a trazar caminos más fáciles. Esas mujeres, las Aladas, se pueden ver rodeando la Luna en los días en que está menguante. La mujer luna siempre piensa que no podrá volver a brillar pero la mujer Alada la convence cada mes y así nosotras seguimos haciendo girar el mundo.


Mujeres... GRACIAS."

Carmen Valladolid


Para A. en su veintiún cumpleaños para que piense que cuando uno deja de ser perro romántico se convierte en perro viejo (y romántico)


Los perros románticos

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.


Roberto Bolaño.




Y ya sobre la marcha...




Perros Viejos.

Para A. con el permiso de Roberto Bolaño.


Nos han dejado a los perros viejos
revoluciones rotas y tarros volcados.
Frío en los huesos y más sal en las lágrimas.

Nos han dejado a los perros viejos
noches más frías y menos besos por delante.
Nos cuecen la carne y nos pasean más lentos,
los ojos blancos y la crin rala.

Pero los perros viejos
distinguimos el amor a una milla de distancia,
olemos el aire y sabemos –sabemos-
dónde cavar vale la pena.

Un perro viejo, ya usted lo ve,
no corre detrás del chorro de agua,
no le ladra a la luz del semáforo.
Un perro viejo le va a morder donde más le duela.

Si llora, llore usted con él a sabiendas
que llora todo el dolor del mundo.
Los perros viejos también se vuelven locos
-la verdadera locura no se cura con el tiempo-
y le ladran al Amor y lo persiguen tras los arbustos
y son románticos, oh sí,
tanto como cualquier perro
que espera bajo una ventana que tiene la luz encendida.



Andres Malpaso
Granada. 09 de Marzo de 2011.

lunes, 7 de marzo de 2011

Afilad el lápiz: El Elefante Rosa #19 ya se está cociendo



Y cuando aún no se nos ha pasado completamente la resaca de la noche fanzinera del jueves pasado, dentro del Money for Nothing Festival, el Elefante Rosa calienta motores para su numero 19. ¿teneis poemas en los cajones? ¡pues ahí no hacen nada!




"Hola a todxs!

Abrimos la veda para recibir colaboraciones para el fanzine Elefante Rosa 19(edición Granada) que se presentará dentro del marco del Festival Independiente de Poesía "Granada Mon Amour" que se celebrará en Granada en Abril(fecha por confirmar).
Así que adelante. wellcome!



www.elefanterosapoesia.blogspot.com"

Pensamiento Positivo (El retorno de Madame Guignol)

Hacía tiempo que Carmen Valladolid nos tenia abandonados, literariamente hablando, hasta hace unos dias que nos llegó la última actualización de su blog con este cuento: Pensamiento Positivo.

Nos alegra ver que sigue escribiendo tan bien como siempre y deseamos que no escancie tan raramente sus palabras. Podeis seguir su Blog pinchando en su icono a la izquierda (¿que no esta? Claro, hombre, pinchad sobre MADAME GUIGNOL)

Aqui os dejamos el ultimo cuento despues de mucho tiempo...





"¿A las diez le parece bien?
Esupendo. Allí estaré.
¡¡¡Aachhhh!!! Se me olvidó preguntarle al tío este si debo llevar algo más y no pienso gastarme ni un céntimo en llamarle. Total, ya deben tener mi currículo de las últimas siete veces que me han llamado para cursos de televendedora. Porque como sea eso... un curso de formación sin compromiso de contratación y encima con encuestas para justificarse su esatafas.... uffff, los denuncio. Juro que los denuncio.

Aunque... para qué, si encima parece que es legal, que lo que hacen está subvencionado ¡Vaya mierda de mundo...!

Jéssica metió el móvil en el bolso e iba dándole vueltas a unas palabras que ya de tanto usarlas estaban un poco canijas. Hacía tiempo que no miraba hacia ninguna parte cuando caminaba por las calles. En algunos momentos, ni siquiera miraba hacia dentro. Era como un no ser. Como un no verse en los otros. Un no saberse. Un no tener sustancia. Un NO.

Al ducharse un manojo de pelos se le había desgajado en la mano. Así sin más. Cientos de pelos menos. Y lloró. Su melena se iba por el desagüe. Decidida a impresionar fuera como fuera a uno de tantos seres que la entrevistaban, se limpió los mocos, dejó correr la espuma y metió el manojo de pelos en una cajita de lentejuelas azules.

Su maquillaje la ritualizó. En cada movimiento iba recobrando algo de entidad. Un ojo perfilado, pues se sonreía con cierta sensualidad. El colorete le hizo verse simpática y aplicó un poco más de lo habitual. Así es mejor para el circo, dijo en voz baja. Para cuando su boca estallaba de fucsia Jéssica había olvidado la angustia y consiguió recomponer su cabellera como si ningún pelo hubiera desertado. Y salió a la calle. A esa calle llena de sucesos y sujetos. Aquellas aceras de miradas como la suya. Jéssica salió en contra de todos los pronósticos de aquella mañana.

Unos niños pequeños iban arrastrados por sus madres dejándose caer hacia detrás como si con ello pudieran detener lo irremediable. Sintió lástima, pero poca. No podía sucumbir a la primera imagen del día. Levantó la cabeza y cambió el suelo por los árboles. Los naranjos intentaban florecer cuando aún nadie les había liberado de toda su cosecha anterior. Intentos, intentos... ramas casi secas... , era el pensamiento de Jéssica. Así que agarró su agenda y miró al frente. A los ojos. A esos otros que también la miraban. ¿Quiénes serán? ¿Habrán perdido tanto pelo esta mañana? Ese tiene cara de no haber desayunado... y ella ha pasado mala noche. Ah, aquél de allí lo conozco de otros días y creo que lleva siempre la misma ropa. Claro, igual que yo, ¡qué remedio!

Así llegaba ella cada día a su interior. Sin propósito. Sin enmienda. En esos instantes ya no había sol o pasos que la pudieran afectar. En esos y en otros, caminaba programada hacia su entrevista. Y allí, robotizada, saludaba, decía lo que querían escuchar, volvía a saludar y salía con la esperanza semitransparente y una fecha pendiente de anotar para el veredicto. Nadie pudo decir nunca que Jéssica estuviera triste. Era como saberlo y callarlo. Algo superior al pesamiento se interponía entre lo que sabían los otros de ella y lo que se le podía decir.

La esperamos aquí a las ocho y media. Tráigase todos sus documentos para el contrato ¿Estará usted contenta, no?
Sí, sí... uhmmm, mucho, claro... Pero...
Sí, pregunte, pregunte... si tiene alguna duda estaremos encantados de aclararla...
Me preguntaba de cuánto tiempo es el contrato... porque...
Ah, eso... el contrato es de 6 meses y si todo va bien pasará usted a indefinida. En los tiempos que corren ha sido usted muy afortunada
Es que... creo que no puedo ser indefinida
Claro que sí mujer. Cualquier persona puedes ser contratada de forma indefinida
No, yo no.
Pero dígame... por qué. Y no se preocupe que cuando llegue el lunes vemos todo esto del papeleo con la gestoría
Pero le digo que yo no puedo se indefinida. Incluso creo que no puedo tener un contrato de seis meses
¡Uhhhmm...! Quiere usted explicarse mejor, por favor.
Es que verá... cada mañana meto un manojo de pelos en una cajita que tengo de lentejuelas azules. No es que yo quiera arrancarme los cabellos, pero ellos se caen solos y prefiero guardarlos a tirarlos...
Pero, perdóneme Jéssica.. qué está usted diciéndome... Creo que no la entiendo bien
Pues eso, que ya esa cajita está muy llena y he tenido que buscar otra más grande... con unos dibujos orientales preciosos... y bueno, que...
Sigo sin entender...
Que creo que cuando esta segunda caja esté llena ya no tendré más pelos y entonces... entonces Moriré
Pero mujer... ¡qué está usted diciendo por el amor de dios...!
Que si usted me hace un contrato por seis meses puede que le fastidie un poco si me muero antes, pero creáme que no puedo controlarlo. Si me hubieran contratado antes...
Jéssica, permítame decirle que quizás está usted pasando por algún mal momento y necesite ayuda... ¿Está usted sola ahora?
¿Cómo?... ah, sí, sí, estoy sola. Estoy sola. Ah, lo que quería decirle que siempre se me olvida... ¿Hace falta que lleve un currículo actualizado?
¡¡Pero si la vamos a contratarrrr!! No, sólo hace falta que usted venga y hablemos aquí tranquilamente de todo, por favor. O busque a alguien que la acompañe al médico... No sé qué decirle, se lo juro...
Me gustaría saber si de verdad me van a contratar aunque siga perdiendo mi pelo... Sólo será un tiempo, ¿sabe? Quizás cuatro meses... o cinco... Es difícil que llegue a seis...
Por dios, mujer... Deje de decir eso y vaya al médico.
Pero ¿me contratarán?
Claro, claro... Ahora tengo que dejarle Jéssica. Debo entrar en una reunión. Hasta luego.
Sí, no hay problema. Me puedo comprar una peluca del color de mi pelo... Sí, eso haré. Hasta el lunes.
Hoy, al ponerse el colorete se imaginó como una trapecista y el corazón le latió tan fuerte que pudo verlo saltar frente al espejo.

Tardaron una semana en descubrirla. Ella estaba en el baño, maquillada. Las lentejuelas de su caja daban reflejos azules sobre su cuerpo. Los documentos para el contrato estaban desparramados por toda la estancia. En la fotocopia de su DNI y con el fucsia de su color de labios había escrito:

Me hubiera gustado ser Indefinida"


Madame Guignol

¿Canta el Diablo canciones de cuna?




Ahora que hace poco rato que ha pasado la hora de las brujas y que el sueño se muestra huidizo como un gnomo cobarde, tal vez sea momento para nanas y regalos.

Este semana han cumplido años varias personas a las que quiero. No sabía bien qué escribir y he buscado en el cajón una antigua canción de cuna para que les vele los sueños, para que les traiga buena fortuna.

Tengo que pedirle disculpas a la persona que me trajo esta nana -que también fue un regalo- así que no es enteramente mia. Espero que no le importe:
Hay una 1 posibilidad entre 365 de que su cumpleaños sea justo cuando escribo este post pero, como dijo el verdugo tensando la cuerda: tendrá que valer.

Os dejo también con una canción de un disco precioso que me ha enseñado mi amigo Oscar esta tarde y que estaba escuchando mientras revolvía en los cajones.





Felicidades a todos, a los que estais cerca y a los que estais lejos.

Que los sueños os sean siempre gratos
Que las noches sean siempre dulces.




Canción de Cuna

Duérmete niña,
estrella y luna,
que tu sueño sea aparejo
de buena Fortuna.

Que en la vela del sueño,
cabizbajo y pobre,
se esconde un amor
un dedal y un odre.

En el mar de la noche,
vuela que vuela,
van tres deseos
en tres carabelas.

Y en lo alto del palo,
de capitana,
te espera la luz
de la mañana.

Duérmete niña,
pan y aceituna,
que los juncos verdes
te harán de cuna.

Que un viento suave,
como un niño ciego,
te refresque la frente
y se esconda luego.

Que mis manos te acunen
y te acaricien el pelo,
de cerca te guardo
y de lejos te velo.


Andres Malpaso.

miércoles, 2 de marzo de 2011

COMIENZA EL FESTIVAL DE POESIA INDEPENDIENTE



Pues ya está (casi) todo preparado para que mañana dé comienzo la primera sesión del Festival de Poesía "Money for No-Thing".
Ya podemos desvelar las cartas, mostraros detalles y agradecer a todos los que se han embarcado en esta aventura con nosotros.

El Money for No-Thing es un festival que nace con dos sencillas ideas: la de remunerar a los poetas, sin necesidad de acudir a fondos públicos, por ese rato que nos hacen disfrutar con su obra, y la de demostrar a un público habitualmente escéptico ante la poesía, que se puede echar una noche de lo más apañá yendo a escuchar a un fulano cosas que tiene escritas.
¿Imposible? Bueno, digamos que... interesante.

En realidad nosotros no tenemos dudas: se pasa bien en un recital de poesía, sobre todo con una copa en la mano y amigos alrededor. Es un poco como ir al cine: si la peli es buena uno sale emocionado, contento de haber pasado un rato estupendo; y si la peli es mala... aún se pasa un buen rato destrozando la penosa actuacion del protagonista o el guión plano y lineal, o el final más malo que un dolor.

Los poetas también son así: no merecen más, ni menos respeto, que cualquiera. Merecen criticas si lo hacen mal, y merecen que se les reconozca si lo hacen bien.

Si pagas 3 euros por una cerveza y el camarero no tarda ni 30 segundos en tirarla ¿por qué no pagarle 2 a un tipo que va a entretenerte durante una hora?

Ay! La Mentalidad... la poesía no es alta cultura, ni literatura para minorías; al menos no como nosotros la entendemos; tampoco es de consumo masivo, no nos vayamos a liar. Es como un buen güisqui que uno puede tomarse en un bar, disfrutándolo.. y no demasiado caro.

Según reza nuestro manifiesto (¿otro manifiesto? Pues sí, pero es que no sé de qué otra manera llamarlo: ¿declaración? ¿postulado? ¿idea base? bueno, lo que querais):

(Nota: Lo de que la Poesía sea sexualmente activa es más idea de Verónica que mía. Sexualmente activo prefiero ser yo, la Poesía que se busque la vida)


“La poesía ya no quiere ser poesía, se ha cansado de sí misma y de lo que los demás dicen de ella, quiere ser independiente y sexualmente activa.

La poesía quiere dejar de tomarse en serio, dejar de llevar corbata, subirse la falda, cortarse el pelo (muy corto) y decir palabrotas.

La poesía quiere quemar sujetadores y calzoncillos, está en contra de todo tipo de ropa interior.

La poesía quiere ser una heartbreaker, seductora y maldita.

La poesía quiere desnudarse, no enseñar carnaza.

La poesía quiere ganarse la vida, no quiere depender del estado.

La poesía tiene piernas y ha salido a la calle a dar qué hablar.

La poesía es alimento para el alma, pero no nos engañemos, el alma está dentro del cuerpo, eso en el caso de que éste exista.

Con ella los poetas ya no son poetas, son funcionarios, administrativos, empresarios, jubilados, estudiantes, doctorandos… que no se diga que los poetas no trabajan!

Porque los poetas también son personas”



Sobre estos presupuestos, nace el C.A.L. El Colectivo con Animo de Lucro, que a pesar de los tiempos que corren aún tiene tiempo para organizar un Festival sin finaciación externa y pagando a los escritores. ¿Mucho? pues díganlo ustedes: el importe integro de las entradas van a parar a los poetas. Vengan a escucharlos ¡eso si que será apoyar la cultura de primera mano!
Esperamos hacerlo lo bastante bien como para que les parezca dinero bien gastado.

Aqui os dejo el programa, confirmados ya todos los escritores:


1.- Jueves 3 de Marzo (Infrarojo) 21.30 h.

Presentacion de Fanzines
Entrada Libre


2.- Jueves 17 de Marzo (Entresuelo) 21:30 h.

-Carmen Lopez (poemas visuales)
-Dani Vazquez Barros
-Mónica Francés
Entrada: 2 euros

3.- Jueves 31 de Marzo (Infrarojo) 21:30 h.

-Erika Martinez
-Sara Toro
-Monica Fernandez
Entrada: 2 euros

4.- Jueves 14 de Abril (Infrarrojo) 21.30 h.

-Maria Eloy Garcia
-Fran Montoro
Entrada: 2 euros


5.- Jueves 28 de Abril (Entresuelo) 21.30 h.

-Juan Andres García Román
-Veronica Moreno
-Mercedes Garcia
Entrada; 2 euros


6.- Viernes 13 de Mayo (Infrarrojo) 21:30 h

-Fiesta de clausura
Entrada Libre.



Peeero (se preguntarán ustedes) si el dinero de la entrada va a parar a los poetas ¿Cómo se han pagado los carteles, los flyers, las chapas? ¡Seguro que nos ocultais algo!
Pues no: nos hemos movido y hemos hecho chapas, camisetas, y plaquettes a disposición de quien las quiera comprar para financiar todo el gasto de organizar el evento. Ved si no:




El logo es muy guapo, pero a mi me gusta mucho la parte de atrás, como un tour de rockanroleros. ¡Los poetas no merecen menos!



¿Cuántos escritores pueden presumir de tener una camiseta con su nombre?


Y para los modernos...





Compraros algo o en breve nos vereis a Verónica y a mi pidiendo limosna por Plaza Trinidad:

¡Una limosnita pa unos poetas, carita guapa! ¡mira que si me das 50 céntimos te digo un ripio remonisimo!
¡Ay, marqués, no quieres que le diga algo de Rubén Darío a esa novia tan guapa que tienes!
¡mira que tienes unos clisos como dos boyas submarinas! ¡Morena!


En fin, esperemos que no tengamos que llegar a tanto.


Bueno, que le hemos puesto ganas, tiempo... ¡hasta dinero! pero sobre todo mucho, mucho cariño.


Asi que venid, venid a vernos. Por los poetas, por los amigos, y porque ¡el pais lo necesita!


Mañana empezamos, ¡no nos falleis!

Bar Infrarojo
C/ Plaza de los Lobos 9
Granada

Jueves 3 de Marzo
a las 21.30




Andres Malpaso.




Pd.- No habiamos pensado enviar fuera camisetas pero ha sido ponerlas en el facebook y la gente se ha puesto a pedirlas. Nuestro Facebook es el siguiente:

Colectivo con Ánimodelucro: http://www.facebook.com/album.php?profile=1&id=100002100525068#!/festivaldepoesiaindependiente

Nuestro blog:

http://festivaldepoesiaindie.blogspot.com/

Y nuestra direccion de correo electronico si quereis pedirnos camisetas, felicitarnos, insultarnos (si nos insultas, por lo menos comprate una chapa, chacho):

festivaldepoesiaindie@gmail.com

martes, 1 de marzo de 2011

... y que te quieran para siempre...



En uno de mis cuentos favoritos, titulado "El Rey que no podia dormir", le preguntan en un determinado momento a una bruja "y tú ¿qué es lo que quieres?", a lo que ella responde: "que me quieran para siempre"

Siempre me ha encantado esa respuesta, y me la ha recordado una noticia que me ha hecho llegar mi amiga Alicia, de un matrimonio centenario de Turquia que llevan juntos 90 años y queriéndose como el primer día.

Aqui teneis el link de la noticia, aunque os la copio más abajo:

http://blog.beruby.com/beruby-contents-es/2011/03/01/una-pareja-turca-lleva-casada-90-anos/

Abdullah y Elif Adigüzel llevan 90 años casados, tienen 112 y 110 años, juntos han visto caer al imperio otomano y nacer nuevos países, y ahora su máxima aspiración sigue siendo seguir unidos hasta la muerte. La historia de amor de la centenaria pareja que forman Abdullah y Elif se ha convertido en un símbolo del amor perdurable en Turquía.

Abdullah Adigüzel, nacido en 1898, y su esposa, Elif, nacida en 1900, se enamoraron en su juventud y aseguran no haber tenido ni un solo problema matrimonial en toda una vida de convivencia. “Nos queremos mucho. Nunca hemos tenido problemas durante 90 años. Solo tenemos un último deseo: tenemos que morir juntos. Porque si uno de nosotros muere, el otro sentirá que ha perdido la mitad de sí mismo”, ha explicado Elif a la agencia turca Anadolu.

El hijo más joven de la pareja, Ismail, de 60 años y que vive aún con ellos, asegura que sus padres son un “ejemplo de amor” y de “matrimonio perfecto”, no solo para la familia sino para todo aquel que los conoce. “Siempre han sido fieles a ellos mismos. Nunca he visto que se hiciesen daño el uno al otro. A menudo dicen que si uno de ellos muere, el otro le seguirá” explica el hijo.

Elif, mucho más habladora que su marido, afirma que se “casaron por amor”. Un amor que tiene visos de continuar aún por mucho tiempo: “Mi marido no oye bien desde hace unos años, pero ese es el único problema de salud que tiene. En mis 110 años de vida, la única operación que he tenido ha sido de cataratas”, cuenta ella.

La mujer dio a luz 10 hijos, de los que viven siete. La familia sigue aumentando y suma 113 miembros entre nietos y bisnietos y, cada año, en ocasiones especiales y durante las fiestas religiosas, todos se juntan en el pequeño pueblo de Yazibasi en la provincia oriental de Malatya, donde viven Elif y Abdullah.

El hombre cumplirá 113 años el próximo mes y conserva vivos recuerdos de los tiempos muy pasados. Tanto él como su mujer nacieron cuando su país era aún imperio otomano y juntos han vivido la caída de los sultanes, la fundación de la moderna República de Turquía y varias guerras.

Por ejemplo, Abdullah se acuerda perfectamente de la primera guerra mundial y de cómo, unos años después, en 1920, hizo el servicio militar en los Dardanelos, y hubo de cavar nuevas trincheras donde aún permanecían vivos la destrucción de una de batallas más sangrientas de la primera guerra mundial.

“Estoy muy feliz con mi mujer. Ambos nos hemos apoyado en todo a lo largo de nuestras vidas”, cuenta. Los apacibles ancianos turcos creen que el secreto de su larga vida está en su alimentación natural y saludable. “Comemos cosas del pueblo. Antes, todo tenía su propio sabor. Pero en los últimos años ya no encuentro esos viejos sabores. He dejado de comer verduras porque huelen a medicinas. Ya hasta me parece que el pan que cocemos en casa no sabe igual que antes”, asegura Elif.

Probablemente hay un gran amor en la pareja de Yazibasi, pero también es cierto que, en los pueblos de la Anatolia rural, los matrimonios lo son hasta que la muerte separa a los cónyuges, como demuestra uno de los refranes de esa geografía: “Entrarás a casa de tu marido con un blanco vestido de novia, pero solo saldrás envuelta en una blanca mortaja”.

Sin embargo, a la historia de la Elif y Abdullah, quizás le pegue más el deseo que se formula a las parejas en las bodas tradicionales de Anatolia: “Bir yastikta kocayin” o, lo que es lo mismo, “Envejeced con vuestras cabezas sobre una sola almohada”.



Hace muchos años, tantos como seis, escribí un libro que se llamaba "Feria de Prodigios" y uno de los prodigios que podían verse, pagando un par de monedas por la entrada, era un matrimonio que nunca había dejado de quererse.


Ojalá la futuro fuera como esa bendicion de Anatolia "Bir yastikta kocayin":

"Envejeced con vuestras cabezas sobre una sola almohada"






“El Sr. y la Sra. Hauptmann”

Nunca estuve enamorado
hasta que te conocí
Nunca lloré
hasta que te fuiste
Y la mayor parte de las veces
creo que no recuerdo
a nadie antes de ti.
No queda nadie aquí
pero me he sentado un rato
mientras apagan las luces
mientras recogen los restos
de las cosas que te dije,
que ahora parecen sólo
partes de decorado
en lugar de brillantes estrellas
y cielos celestes.
Yo también me lo creí
mientras duró
hasta que vimos a los actores
quitarse el maquillaje
y llegó la hora
de marcharse a casa.
Y es una lástima que no den una sesión así
cada domingo
con trapecistas y hombres bala
y el único matrimonio conocido
que nunca dejó de quererse.


Andres Malpaso.

jueves, 24 de febrero de 2011

Toda esa poesía que no cabe en un poema



Hacemos muy tarde esta entrada, ciertamente, pero es que estamos desbordados de actividades poéticas últimamente y hay más pan que mantequilla, si ustedes me entienden.

Entre las actividades que se realizan estos días y que no os debeis perder si andais por Valladolid está el festival y el taller de poesía visual que organizan nuestras amigas de El Elefante Rosa.

Os copiamos el programa que nos han hecho llegar para que sepais qué, cuándo y dónde:

_toda esta poesía que nunca cabe en un poema_


Camaradas poetas!

LA próxima semana jueves 24, viernes 25 y sábado 26, de 17 a 20.30 TALLER INTENSIVO DE POESÍA VISUAL/PERFORMANCE en LA LUZ DE LAS DELICIAS(C/Cádiz,17.Valladolid)), impartido por TARHA ERENA del colectivo ELEFANTE ROSA.
Oportunidad de realizar creaciones propias de poesía experimental a través del COLLAGE, VIDEOPOEMA, FOTOPOEMA, PERFORMANCE, OBJETO POÉTICO, POESÍA SONORA y más...por sólo 50€!

no hay tiempo que perder.

Modo de empleo:

24 febrero

17 a 20.15 en la luz de las delicias c/cádiz 17 taller de poesía visual

21h micro abierto (“slam poética” en fino) en la curva c/ josé maría lacort 28. trae tus poemas -propios o de otros/as-.


viernes 25 febrero

17 a 20.15 en la luz de las delicias c/cádiz 17 taller de poesía visual

21.15h perfomance “muerte en primavera”+proyección de videopoemas


sábado 26 febrero

12:30 poesía a la calle en la puerta de la catedral. acciones poéticas por sorpresa (al modo hakim bey)

17 a 20.15 horas en la luz de las delicias c/cádiz 17 taller de poesía visual


Salvo el taller, entrada por la patilla.



propone: colectivo elefante rosa 687 84 85 01

www.elefanterosapoesia.blogspot.com

poesía pin y pon con glamour underground, mari pili!













En breve (dejadme dormir algo, que vengo de pegar carteles por Granada), os contaremos con detalle qué andamos cocinando.

Como diría mi madre: "Hijo, ¿qué necesidad tienes?"

Una pista:

jueves, 17 de febrero de 2011

¡Encuentro de fanzines en Granada!



No os habíamos dicho nada pero en la sombra y el silencio propios de las malas acciones se está gestando la creacion del C.A.L. ¿El Centro Andaluz de las Letras? Nooooo! El...

COLECTIVO CON ANIMO DE LUCRO.

Ya os iremos informando del asunto, pero la primera acción que organiza el C.A.L. es el Festival de Poesía Independiente MONEY FOR NO-THING, del que en breve tendreis cumplida información.

De momento y lo que nos interesa es que la primera sesión va a estar dedicada a reunir a la gente que tenga fanzines en Granada (y cualquiera que tenga un fanzine y quiera venir)

¿Qué os vamos a contar a vosotros que no sepais, si somos unos enamorados del Fandom?
Como decía aquella frase referida a los vikingos, navegantes intrépidos:



"... las tierras están conquistadas... pero el Mar aún es salvaje"

Pues lo mismo podemos decir aún del fandom. A Dios gracias, el fandom aún es salvaje.
Sin subvenciones, dedicando a cada numero más horas que un reloj sin recibir prácticamente nada más que la satisfacción de decir algo al mundo.
Por oposición a las revistas literarias, los fanzines son el refugio de lo politicamente incorrecto, de la libertad, de... (usando un término Nietzscheano que siempre me ha encantado) la Sabiduría Salvaje.

Como no depende de nadie, el fandom es un terreno fértil y fresco, dinámico y variado, con todo lo malo y lo bueno de la mezcolanza. Fanzines como nuestro GENTLEMAN comparten espacio con ELEFANTES ROSAS, CREATURAS, CAPAS Y PUÑALES, ICAROS INCOMBUSTIBLES, LETRAS TURBIAS y e-zines de todo tipo.

El fandom no tiene una sola temática, proviene más bien de un sentimiento: el sentimiento de querer hacer algo con pocos medios; ya sea un fanzine poético como nuestro caso, o sobre cine o sobre fútbol...
Es dedicarle tu tiempo a algo que te gusta y que quieres compartir con los demás.
A esto, como decían en los antiguos cantos: ¡HAIL!




Pues para reunirnos una noche, intercambiar números, contarnos nuestras penas (y alegrias) y vender (si Mercurio, Dios del comercio nos es propicio) algún que otro número la primera sesión del FESTIVAL DE POESÍA INDEPENDIENTE "MONEY FOR NO-THING" está dedicada al Fandom





Si tienes un fanzine y estas por Granada el día 3 de Marzo, o si no puedes pasarte pero quieres mandarnos un video donde nos hables de tu fanzine, de qué va y cómo conseguirlo, ¡ESCRIBENOS Y UNETE A LA FIESTA!


nuestra dirección: andresmalpaso@gmail.com

Os dejamos, ¿cómo no? con la imagen de un fanzine. Lo nuestro es la Literatura, pero no nos hemos podido resistir a su encanto:

El Fanzine "Gol Sur" de los ultras béticos, ahí, con un par, echándole ganas.





Y, en cualquier caso, con fanzine o sin él, si quereis pasar una buena noche entre amigos:

1º SESION DEL FESTIVAL DE POESÍA INDEPENDIENTE "MONEY FOR NO-THING"

Jueves 3 de Marzo a las 21:30 horas.

Lugar: BAR INFRARROJO
c/ Plaza de los Lobos, 9
18002 GRANADA

Está en el Centro de Granada ¿Que no sabes dónde?
Venga, hombre, dale al Googlemaps, o pincha AQUI, que te va a dar lo mismo.


Como suele decirse: nos vemos en los bares (en el Infrarrojo, concretamente)



Comandante de Campo Cohen

"Y" Poema cromosómico.





"Y"



Y
si me dices “adios”
bueno,
también yo
lo dije alguna vez.

Y
si cuando vuelva
ya no
estas aquí,
bueno,
-aunque yo nunca
me fui sin avisar.-

Y
si me encuentras
en actitud reprobable,
bueno,
mis virtudes nunca te complacieron.

Y
si piensas
que no te he olvidado,
bueno,
llevas razón pero
no en la forma que crees.

Y
si me preguntan
Y
si me obligan a confesar
Y
si me vencen finalmente

Y
si me he equivocado desde el principio,
bueno,
mejor suerte
si es que hay
próxima vez.



Andres Malpaso.

sábado, 12 de febrero de 2011

Lonesome Polecat

Ayer fue una noche de sabado inusualmente buena, asi que me he levantado de buen humor.
Por eso, y porque la felicidad, como les pasa a los libros, merece la pena compartirse, y como cuando estoy de buen humor me apetece ver "Siete novias para siete hermanos", pues aqui os dejo un regalo: El increible "Lonesome Polecat". Una de las canciones más bonitas que se pueden oir, donde seis montañeses enamorados se sienten como hurones solitarios, sin una huroncita a la que achuchar.

En este punto siempre me da mucha pena que estas cosas me emocionen más que la poesía que leo normalmente. Son cosas dichas con más sencillez de corazón, si ustedes me entienden.
Tal vez sea, como dice el poema "que no nos guste la poesía" o, como decía más literariamente el viejo Chinaski "...dijo Dios: veo que he creado muchos poetas, pero no tanta Poesía".

Disfrutadlo:



LONESOME POLECAT de "Siete novias para siete hermanos"




I’m a lonesome polecat
Lonesome, sad and blue
‘cause I ain’t got no
Feminine polecat
Vowin’ to be true.
Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo
Can’t make no vow
To a heard of cows.

I’m a mean old hound dog
Bayin’ at the moon
‘cause I ain’t got no
Lady friend hound dog
Here to hear my tune.
Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo
A man can’t sleep
When he sleeps with sheep.

I’m a little old hoot owl
Hootin’ in the trees
‘cause I ain’t got no
Little gal owl fowl
Here to shoot the breeze
Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo-Oo-oo
Can’t shoot no breeze
With a bunch of trees.
Why can’t I lose
These lonesome polecat blues?


HURON SOLITARIO

Soy un pobre hurón solitario...
solitario, triste y melancólico
porque no tengo
una huroncita
que se case conmigo.
Oooh-Oooh-Oooh
No puedo prometerme
a un rebaño de vacas.

Soy un viejo sabueso
aullándole a la luna
porque no tengo
una amiguita sabuesa
que escuche mi canción.
Oooh-Oooh-Oooh
Un hombre no puede dormir
si tiene que dormir entre ovejas.

Soy un pequeño muchuelo
ululando entre los árboles
porque no tengo
una mochuelita
con la que pelar la pava.
Oooh-Oooh-Oooh
No puedo pelar la pava
con un montón de árboles.

¿Por qué no puedo quitarme de encima
esta canción de hurón solitario?


Y por no dejaros con algo tan melancólico, aqui teneis el increible, impagable, maravilloso, acrobático duelo de baile entre los montañeses y los mozos del pueblo por el amor de las chicas. ¿A quien elegiran ellas cuando acabe la música? Ah, tendreis que verlo...

Merece la pena cada minuto del video, de verdad.




Feliz Domingo!


Comandante de Campo Cohen


Pd.- Ustedes me perdonan la traducción, tan libre, pero la letra tiene algunas jergas que me ha resultado dificil traducir literalmente. No obstante creo que la traducción es fiel al espiritu de la canción, que uno no es traductor, pero es poeta.

jueves, 10 de febrero de 2011

Ultimas tecnologias aplicadas a la literatura

A traves de nuestra amiga Mirifice, nos ha llegado este video de lo ultimo en tecnologia para el manejo de informacion.



No necesita bateria, ecologico, 100% portable. ¿Quien quiere ahora esos obsoletos ordenadores?

miércoles, 9 de febrero de 2011

Putas y Poetas



A traves del Cangrejo Pistolero nos hemos enterado de un proyecto al que nos hubiera gustado adherirnos. Lo hacemos nuestro ahora. Porque lo merece.

Todo nuestro respeto, y hasta gratitud, para las prostitutas. Porque hay mujeres que hieren gratis y otras que curan, aunque sea cobrando.
Comprad el libro, si teneis ocasion. Todos los beneficios se van destinar a un colectivo (Hetaira) en defensa de los derechos de las prostitutas.

El dinero no hace que una mujer deje nunca de ser un dama, ni deberia permitir que un hombre deje nunca de ser un caballero.

Aqui os copio un resumen del proyecto:

"Hola,

este jueves día 10 de febrero de 2011, a las 22:00 h. presentaremos PUTA POESÍA (Ed. de Ferrán Fernández) y asistiremos al recital de Fernando Mansilla en la primera sesión mensual de BALAS PERDIDAS de Las Noches del Cangrejo, en El Perro Andaluz, C/ Bustos Tavera 11, Sevilla.

No te lo pierdas!

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PUTA POESÍA:

Una sociedad democrática no puede seguir olvidando que todos los seres humanos tienen la misma dignidad intrínseca, independientemente del trabajo que realicen. Por tanto, no se puede posponer por más tiempo el reconocimiento de derechos laborales y sociales a quienes ejercen la prostitución. Sin embargo, en los últimos años se ha endurecido la presión policial sobre las trabajadoras y los trabajadores del sexo en muchas ciudades españolas, paralelamente a una campaña abolicionista de la prostitución.
Es evidente que hay que perseguir a las mafias que trafican con mujeres y las obligan a prostituirse, y que hay que proteger a estas mujeres para que denuncien a sus explotadores. Para ello, el Estado cuenta con suficientes instrumentos. Pero, contra lo que se quiere hacer creer, buena parte de las mujeres que ejercen la prostitución lo hace de forma voluntaria, aun con todos los condicionantes que una sociedad como la nuestra impone a cualquier persona a la hora de elegir un trabajo.
Como señala Hetaira (colectivo para la defensa de los derechos de las prostitutas), una de las mayores violencias que se ejercen contra estas mujeres es la criminalización que se hace de ellas y del entorno en el que desarrollan su actividad, no reconociendo ésta como trabajo y negándoles sus derechos tanto como trabajadoras como ciudadanas.
El proyecto de publicación de Puta poesía nació hace un año como una modesta forma de solidaridad con estas mujeres y en particular con Hetaira, el colectivo que más se ha significado en la lucha por la dignidad y los derechos de las prostitutas y al que Luces de Gálibo donará la totalidad de los beneficios que obtenga por la venta de este libro y los autores y las autoras ceden sus derechos.
Ochenta y un poetas participan con sus obras en esta compilación a requerimiento de este editor o de otros poetas que se hicieron eco del proyecto y contribuyeron a su difusión. En este sentido, he de mostrar mi especial agradecimiento a Francisco Cenamor y a Isabel Bono, quienes multiplicaron por mucho mi escasa capacidad de convocatoria.
La mayor parte de los poemas que aparecen en estas páginas son inéditos. Cuando no es así, la correspondiente referencia bibliográfica aparece al pie del texto. Como se comprobará, la presencia de la prostitución en los poemas unas veces es central y otras, apenas tangencial. Del mismo modo, su tratamiento es muy diverso, como diversa es la visión que tiene nuestra sociedad del tópicamente considerado oficio más viejo del mundo.

PUTA POESÍA. Ferrán Fernández (ed.). Luces de Gálibo, Girona, 2011.




VVAA: Ada Menéndez, Agustín Calvo Galán, Agustín Gutiérrez, Alejandro Céspedes, Alejandro Robles, Ana Patricia Santaella, Andrés Salom, Ángel Muñoz Rodríguez, Ángel Rodríguez, Antonio Blanco, Antonio García Villarán, Antonio Linares Familiar, Antonio Luque, Antonio Muñoz Quintana, Camilo de Ory, Concha García, Cristián Gómez Olivares, Cristina Daneri, Daniel Fernández, Dante Medina, David Franco Monthiel, David González, David Leo García, Eduardo Chirinos, Enrique Cabezón, Enrique Falcón, Enrique Villagrasa, Escandar Algeet, Estel Juliá, Esther Carboni, Francisco Cenamor, Gracia Iglesias, Gracia Marín, Gsús Bonilla, Hasier Larretxea, Indio Zammit, Isabel Bono, Isabel Pérez Montalban, Jaime Fernández Muñoz, Javier Gato, Javier Seco, José Ángel Hernández, José Blanco, José Luís Campal, José Luís González Cáceres, José Luís González Vera, José Luís Ocaña Miranda, José Luís Rey, José Manuel Camacho, José María Cumbreño, José María García Marín, Juan Carlos Elijas, Juan González Soto, Juan Pardo Vidal, Julio Mas Alcaraz, Karmelo C. Iribarren, Kebran, Kepa Murua, Magda Guillén, María Eloy García, María Jesús Silva, Mario M. Ruiz, Nacho Montoto, Nuria Mezquita, Nuria Ruiz de Viñaspre, Pablo Casares, Pablo del Barco, Pilar Barranco, Rafael Muñoz Zayas, Rafael José Díaz, Raúl Ramírez, Rodrigo Galarza, Roger Wolfe, Saray Pavón, Sergio R. Franco, Sonia San Román, Tomás Camacho, Txus García, Verónica Aranda, Vicente Muñoz Álvarez, Yolanda Ortiz.



Y aunque me he enterado tarde, por lo que veo. Aqui va el poema que yo hubiera enviado. Escrito y dedicado a esas mujeres que te curan con un beso y hasta con una sonrisa:



Enfermeras

Las enfermeras
son las novias de todos los heridos.
Te guiñan un ojo y preguntan
“¿qué hace aquí un muchacho tan guapo?”

Y todos los chicos de corazón vendado
les piden que se casen con ellos
y ellas responden:
“¡Por supuesto! ¡Me casaré con todos vosotros!”

Hacen que la vida sea más dulce
con su sola sonrisa.
Cuando se ríen de tus ocurrencias
Cuando bailan contigo el sábado por la noche
Cuando pasan su mano por tu nuca
Cuando te dicen:
“Cualquier chica estaría loca por alguien como tú”

Y ayuda más que toda la morfina del mundo,
más que todas las vendas y buenos consejos
que alguien te diga algo así
en lugar de aconsejar
la amputación.



Andres Malpaso



*La imagen, del gran Jan Saudek.

martes, 8 de febrero de 2011

Numero 10 de GROENLANDIA ya en la red



Pues ya está en la red el numero 10 de la Revista Groenlandia. Nos la envían gratis, y nosotros os la damos igual.

Aquí teneis los enlaces en los que la podeis leer, suplemento incluido. Visto así, y con lectura gratis, la relación calidad/precio tiende a infinito:



Con colaboraciones de Pepe Pereza, Luis Sevilla, Ángel Muñoz, Manuel Guerrero Cabrera, Luisa Fernández, Esperanza García Guerrero, Adolfo Marchena, Adriana Bañares, Ana Patricia Moya, Amarande Guzman, Rezgo Reis, Felipe Solano, Ricardo Bórnez, Tomás Illescas, Arantza Guinea, Lucia Fraga, Marta Noviembre, Patxi Irurzun, Jesús Suárez, Elena Ortiz, Jack Farfán, Remisson Aniceto, Rolando Revagliatti, Begoña Leonardo, Óscar Varona, Rubén Casado, Mar Benegas, Beatriz García, Néstor Villazón, Óscar Cardeñosa, Toni Quero, Velpister, Yolanda Martínez, José Ángel Parejo, Daniel García, Paz Hernández, Tomás Rivero y Daniel Pulido.

LINKS DE LA REVISTA:



http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_diez_revista



http://www.scribd.com/doc/48247808/GROENLANDIA-DIEZ

LINKS DEL SUPLEMENTO:


http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_diez



http://www.scribd.com/doc/48247038/SUPLEMENTO-GROENLANDIA-DIEZ



De nada, a mandar.


Comandante de Campo Cohen

sábado, 5 de febrero de 2011

Quemar después de leer



Nunca os lo he mencionado, pero por encima del Comandante Cohen hay un general. Vive en la Rioja y no se prodiga mucho, lo justo para darme un varazo si cree que la pluma se me afloja.
El General Eduardo Aldaron, del que tengo la suerte de ser amigo hace muchos años, es el ejemplo de persona que me gusta: estricto, severo, comprometido y con la tolerancia que te hace ser una persona cabal sin traspasar la linea que te convierte en idiota. Un buen hombre, para aquellos a los que esas dos palabras nos traen ecos lejanos.

Hay aspectos en los que el general y yo no siempre estamos de acuerdo ¡faltaría más! El defiende con pasión sus ideas y yo las mías, pero eso nunca ha interferido en nuestro mutuo respeto.

Como nos conocemos de largo, ha habido momentos compartidos de esos que se atesoran, pero a lo que ustedes les concierne, que es lo literario, recuerdo dos ocasiones en las que Eduardo, sin ser escritor, me hizo observaciones referentes a mis escritos que no he olvidado. Una de ellas fue la mejor critica que he recibido de un cuento mío, y la otra una bronca monumental hace ya varios años cuando no sabía que rumbo llevaba yo en esto de la poesía.

Mi discurrir por el camino de la poesía ha sido, como poco, errático. Durante años, mis poetas de referencia llevaban más de 10 siglos muertos, y hablaban de cortar cabezas, lanzar rayos, y perdían ojos para obtener el don de la poesía.
Total que en el panorama poético cordobés me encontraba muy desubicado. Mirando con envidia idiota libros y libros de poetas recién publicados que no me decían nada.

Total, que estaba llorón.

Y entonces fue cuando Eduardo me sacudió y me puso los pies en el suelo. Me recordó a mis héroes, a los escritores que yo había admirado, me recordó de dónde venía mi forma de escribir y me dijo que sería la vergüenza de Egil Skallagrimson, el poeta vikingo.

Y eso no.

Que otros citen a Cernuda. Para bien o para mal, nosotros hemos bebido sangre de gigantes.

No me he olvidado de aquella bronca de Eduardo: bronca por dudar de uno mismo, por perder de vista quien eres y de dónde vienes. Bronca en la que me dijo que uno es quien es, y que nadie puede serlo mejor que tú.

Anteayer, Eduardo me echó otra pequeña bronca, a raiz de mi poema sobre el tabaco: le gustó (aunque no es muy bueno) pero me cuenta que le parece que me estoy ablandando. No sabría qué decir a eso, pero me gusta que Eduardo esté ahí vigilando... por si me ablando.

Esos son los amigos que hay que conservar.

Hoy, un poema dedicado al General. Lo escribi en Junio; no sé qué pensará al respecto. Un poema curioso, si ustedes me entienden. Quémenlo después de leerlo.


Para Eduardo, sin mariconadas.


Quémame después de leer esto

Estoy harto de escritoras histéricas con tendencias suicidas
Estoy harto de escritores ¿para qué sirven los escritores?
Estoy harto de sodomitas de mujeres que no se quedan en casa.
De la masa de haraganes aullantes pidiendo mejor sueldo.
Estoy harto de hombres cetrinos, de ordenanzas municipales.
Estoy harto del capitalismo y de la policia
Estoy harto de que me digan que firme libremente
o que me atenga a las consecuencias.
Estoy harto de sudar para ganar pan.
Estoy harto de las minorias y de la igualdad de derechos.
Cortarse el pelo. Estoy harto de que eso te marque como
si llevar el pelo largo garantizara algo.
Yo voto al fascismo y al recorte de libertades
Yo voto el orden indiscutible.
Estoy harto de la libertad tramposa y el espejismo de democracia
Estoy harto de los derechos de los trabajadores
Estoy harto de los jóvenes y los viejos
que lloran al nacer y envejecen llorando.
Estoy harto de que me digan cómo debo ser.
Estoy harto de que me digan que sea yo mismo
como si todos supieran quienes son.
Estoy a favor de la brutal represión sexual
Estoy a favor de la intolerancia.
Del escarnio publico y de la caza de brujas.



Granada. 7 de Junio 2010.


Comandante de Campo Cohen