jueves, 22 de julio de 2010

Arena en los zapatos




Dia de arena

Este día está hecho de arena.

No resistirá
la lluvia, el viento o el dolor.

Su borde está oxidado
Su fuerza, perdida.
Una simple ola de noche
podría destruirlo.

Este día hecho de un billón de granos
deslizándose entre los dedos
como aterradas hormigas del tiempo.

Este día que ahora acaba es, es
ceniciento, grisoso, desmañado, exangüe.
Al filo de la medianoche no será
sino un segundo sin nombre
entre un millón de años de tristeza.

Así que vigila tú, joven príncipe,
al levantarte mañana si palpando tu ropa
encuentras arena en tus manos, tus zapatos
o tus calzas.
Podría ser tu corazón volviéndose arena.

Encara el rostro a una fresca brisa
que venga del mar en una nube de plata.
Los castillos que levantas se deshacen con la marea.

Día de arena.
En un rojizo crepúsculo
la Esperanza navega contra un mar tumultuoso.

Andres Malpaso.
Córdoba. 21 de Julio de 2010.

sábado, 17 de julio de 2010

Un hombre vuelve a casa




A man comes back home
Para M.


Sólo puedo
escribirte estos versos.
No llamarte, buscarte o reclamarte.
Sólo puedo escribirte estos versos.

Sólo puedo,
caminar ciego dejando gotas de sangre para que las sigas.
Pisar adoquinados sin huella aparente.
Si el amor guía a los amantes, vago sin rumbo.
Y sólo puedo confiar en un azar adverso,
en un viento olvidadizo que te traiga como por descuido.
Las palabras atan mis dedos:
No llamarte, buscarte o reclamarte.

Pero escribirte, y arrojar estos versos al mar…
eso sí puedo hacerlo.
En el Juicio Final no me culparán por ello.

Sólo puedo beberme cada palabra que no te digo
y tambaleante volver a casa sin atisbo de reproche
Acaso con la mala conciencia
de escribirte estos versos.


Andres Malpaso
Córdoba. 17 de Julio de 2010.
Con bastante resaca.

martes, 13 de julio de 2010

Un dia de furia




Entre que me besen y luego me digan que me odian o que me digan que me quieren y luego no me besen, prefiero lo primero. Lo cual viene a significar que lo que decimos vale muy poco enfrentado a lo que hacemos.
Esto lo digo yo, que tengo fama de gruñón pero soy de los que esperan bajo la lluvia.
Deberia darle más valor al lenguaje, a lo dicho, a lo escrito: mi amor está en las palabras; pero las quiero como se quiere a las nubes de diente de león, consciente de su fragilidad. Si tengo que elegir madera para mi casa que sea boj o tejo. El palo de rosa no aguanta ni un invierno.

Y esto ¿a qué viene? Pues a un poema de la Sta. Verónica Moreno que tiene un par de esos versos universales que parece que hablan de uno. Porque un buen poema parece que habla de uno, aunque no sea cierto.

Hace unas semanas escribi un poema bronco y de diente largo. Ustedes me disculpan que no se lo haya enseñado, alguno tiene que quedar en el cajón.

El caso es que poco después de escribir ese poema, lei estas lineas de Verónica, y no me resisto a compartirlas con vosotros:

" Las personas rabiosas llevamos un perro mordedor en el corazón..."

Los perros mordedores pueden asustar cuando asoman los dientes, pero son los que luego van a morder por ti, si alguien intenta hacerte daño.

Estos dias de apariencias y slogans supuestamente progresistas me quedo con gente que muerda antes que con gente que ladre.

Y me quedo también, y por supuesto, con el poema de Verónica.




LAS PERSONAS RABIOSAS.

Las personas rabiosas
llevamos un perro mordedor
en el corazón
que a veces,
disimula el adentro,
el gruñido permanente,
los vagabundeos,
el hambre,
el hueco.

Las personas rabiosas
concluimos:

No tocar es recomendable.
Tocar es casi humano.


Veronica Moreno.

domingo, 4 de julio de 2010

¿Tú tambien has besado a un hombre?




UNA POESIA PUBLICA

El hecho es que los rusos son maricas
y los chinos también, son grandes maricas amarillas
Los norteamericanos maricas por naturaleza
huyeron hacia el Nuevo Mundo a reventar indios
ahora vamos a permitir que una compañía carbonífera
ocupe sus territorios
Somos tan maricas que explotamos bombas atómicas
sobre los japoneses

Yo mismo soy un marica famoso, hay que serlo para reconocer a otro
y sé que el secretario de estado XYZ es un delicado marica
le dio sus monedas a las Juntas asesinas de indígenas en Guatemala
demasiado asustado para mirar en los ojos de los Escuadrones de la Muerte
en el Salvador
gritando sobre la amenaza que representa la pequeñísima Nicaragua
para el desnutrido México
El presidente ABC es el más grande de los maricas
Hollywood es marica
La Corporación Bechtel es marica
Maricas como éstos les entregaron 200 billones a los patoteros del Pentágono
pues temían ser apaleados si no les permitían a los Generales apoderarse
de todo el dinero
Y el público norteamericano también es marica
Tiene miedo de que si no da todo lo que tiene en el bolsillo
al Departamento de Defensa
los hombres musculosos del Pentágono y los guapos de la CIA
fajarán al Congreso y a la Corte Suprema
y se adueñarán de todo el Bloque Occidental

Allen Ginsberg, obtenido de la página "Atlas de Poesia"


(En la foto Peter Orlovsky y Allen Ginsberg, New York City, December 30, 1963. Allen quería usar esta foto en su libro "Nada personal", pero su abogado y su editor lo convencieron de que podría ser demasiado controvertida)

miércoles, 30 de junio de 2010

¿Alguien ha visto a Sally MacLennane?



Sally, si estas leyendo esto, escribenos. Hace mucho que no sabemos de ti.

F.C.C.



"... caminamos con el hacia la estacion, bajo la lluvia,
le besamos y le metimos en el tren
y le cantamos una cancion de tiempos pasados hace mucho
aunque sabiamos que volveriamos a vernos.

Es triste de decir pero debo seguir mi camino
asi que compradme cerveza y whiskey porque me marcho lejos
me gustaria pensar en mi volviendo cuando pueda
con el mayor borrachuzo del mundo y contigo, Sally MacLennane."

(Shane McGowan, "Sally MacLennane)


http://www.youtube.com/watch?v=q99dJeA0PaI

domingo, 27 de junio de 2010

Poesía y musica



El sabado estuve escuchando este tema de The Cure sentado en un sillón y bebiendo una copa de ron en un bar de Granada.
Esperaba a una dama que no vino, pero al final, como decía el poema: " aquellos versos resultaron mejor / que aquella chica..."

Enlazando con la ultima entrada de Roberto Santoro ¡hay tanta belleza en las cosas profundas dichas con sencillez! (no lo dice sólo Santoro, también lo dice Lou Reed):

"Enséñame como haces ese truco
Ese que me hace gritar -dijo-
Ese que me hace reir -dijo-
y echó sus brazos alrededor de mi cuello.
Enseñame cómo lo haces
y te prometo que me iré contigo."


¿Por qué los poetas lo hacen todo tan complicado?


Just like heaven

Show me, show me, show me
How you do that trick
The one that makes me scream, she said
The one that makes me laugh, she said
And threw her arms around my neck
Show me how you do it
And I promise you, I promise that
I'll run away with you
I'll run away with you...

Spinning on that dizzy edge
I kissed her face and kissed her head
And dreamed of all the different ways
I had to make her glow
Why are you so far away? she said
Why won't you ever know that I'm in love with you,
That I'm in love with you?

You -soft and only-
You -lost and lonely-
You, strange as angels
Dancing in the deepest oceans
Twisting in the water, you're just like a dream
Just like a dream

Daylight licked me into shape
I must have been asleep for days
And moving lips to breathe her name
I opened up my eyes
I found myself alone, alone
Alone above a raging sea
That stole the only girl I loved
And drowned her deep inside of me

You -soft and only-
You -lost and lonely-
You
Just like heaven.



Como en el Cielo

(Dedicado a la chica que no estuvo este fin de semana.)


Enséñame, enséñame, enséñame
cómo haces ese truco.
Ese que me hace gritar, dijo,
Ese que me hace reir, dijo,
y arrojó sus brazos a mi cuello.
Enséñame cómo lo haces
y te prometo, te prometo que
huiré contigo,
huiré contigo...

Girando en aquel borde vertiginoso,
besé su rostro y besé su cabeza.
y soñé con todas las maneras
que tenia de hacerla brillar.
¿por qué estas tan lejos?, dijo.
¿por qué jamás sabrás que estoy enamorada de ti,
que estoy enamorada de ti?

Tú -suave y única-
Tú -perdida y solitaria-
Tú, extraña como los ángeles.
Bailando en los oceános más profundos.
Girándo en el agua, eres justo como un sueño,
justo como un sueño.

La luz del día me lamió devolviendome a la vida.
Debo haber dormido por días,
y moviendo los labios
para murmurar su nombre
abrí mis ojos.
Me encontré a mi mismo solo, solo,
solo sobre un mar tormentoso,
aquél que me robó a la única chica que amé
y la hundió en lo más profundo de mi.


Tú -suave y única.
Tú -perdida y solitaria.-

como en el cielo.

sábado, 26 de junio de 2010

Matad a los poetas.



Algo debe tener la Poesía cuando a unos de los primeros a los que se preocupa de hacer desaparecer el Poder es a los poetas.
Hace mucho, mucho tiempo, mi amiga Alicia me envió, ashá desde la lejana Argentina, un correo con varios textos sobre la vida de Roberto Santoro, y las peripecias del grupo literario Barrilete.

Roberto Santoro fue uno de los desaparecidos de la dictadura argentina. Después de leer sobre el grupo Barrilete, sobre su compromiso, sobre su critica a los poetas "establecidos " y complacientes, me pregunto si en estos días del 2010, de becas para la creación, y editores multimedia, nuestros poetas escribirían igual si les fuera la vida en ello.
No acuso a nadie, sólo que vivimos en una época floja, yo mismo escribo casi siempre de amor, como si el amor fuera importante.
No está mal que recordemos a personas como Roberto Santoro, cuyo compromiso le llevó hasta un final desconocido y ceniciento de quién sabe si cuneta, cal o coral.

Estremece, bajo la luz negra de su vida, leer estos versos suyos:

"yo amo
tú escribes
él sueña
nosotros vivimos
vosotros cantáis
ellos matan"

He estado buena parte de la mañana buscando versos y textos de Santoro y el grupo Barrilete. Aqui os dejo varios enlaces, que merece la pena que leais, y algunos de los textos que me envió Alicia.

Biografía de Roberto Santoro:

Roberto Jorge Santoro nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fundador de la revista literaria El Barrilete y de publicaciones como Gente de Buenos Aires y Papeles de Buenos Aires, tiene en su haber los siguientes títulos: Oficio desesperado (Ediciones Cuadernos del Alfarero, 1962); De tango y lo demás, fragmento (Editorial Barrilete, 1962); El último tranvía, plaqueta (Editorial Barrilete, 1963); Nacimiento en la tierra (Ediciones Cuadernos Australes, 1963); Pedradas con mi patria (Editorial Barrilete, 1964); De tango y lo demás (Editorial Barrilete, 1964); En pocas palabras, plaqueta (Ediciones Hechas a mano, 1967); Literatura de la pelota, recopilación sobre el tema del fútbol (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1971); A ras del suelo (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1971); Desafío (Editorial Gente de Buenos Aires, 1972); Uno más uno humanidad (Ediciones Dead Weight, 1970); En esta tierra lo que mata es la humedad (tragedia musical representada en Buenos Aires, 1972); En esta tierra (canciones; música de Raúl Parentella; canto Kiko Fernández; Music Hall, 1972, disco L.P.); Poesía en general (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1973); Cuatro canciones y un vuelo (Editorial Gente de Buenos Aires, 1973); Las cosas claras (anti-libros "La trenza loca", 1973); Lo que no veo no lo creo (canciones; música y canto Jorge Cutello, 1974); No negociable, carpeta (Editorial Papeles de Buenos Aires, 1975); De Santoro (Homenaje a R. J. Santoro realizado en Madrid por poetas, escritores y artistas en general represaliados en Argentina, Ediciones del Rescate, 1979).

Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25 Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán, en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre.

Extraido del Blog: http://www.elortiba.org/santoro.html

Un blog muy interesante, con muchos textos y articulos de y sobre Roberto Santoro. Especialmente digno de leerse el "Discurso para el acto de la Alianza Nacional de Intelectuales" que pronunció Santoro con casi 26 años. Un extracto:

"... Frente a la vanidad no siempre justificada del intelectual; frente a la vacuidad de las palabras que nos invaden cada día, contestamos con obras. Si queremos cambiar los frutos, tendremos que cambiar el árbol. No manoseemos las palabras. No intelectualicemos. Digamos cosas simples, pero hondas. Si la cultura es privilegio de unos pocos, la culpa ha sido nuestra, que hemos pasado la vida batallándonos unos a otros. No polemicemos con un afán torpe y sin sentido. ¿De qué vale golpearnos, si en lo esencial, todos perseguimos una misma cosa? Oigamos lo que nos dicen, no lo que quisiéramos escuchar."

La negrita es mía, ¡pero cuántas veces hemos defendido lo mismo desde este blog! ¿Hemos cambiado tan poco en 30 años que algunos poetas de hoy nos quejamos de lo mismo que poetas de hace tres decadas?

Un poema de Santoro:

IX

oscuro de bajar hasta tu boca
tu orilla oscura
y loca
no dice que se queda
o que deshoja
se clava por el hueso
te mira
mira y toca
no dice que se va

(De "Tango y lo demás" 1962)

Podeis encontrar este textos y varios más en el blog de la Revista Aromito.




“Breve historia de Barrilete” por Rafael Vásquez

El primer número de la revista El barrilete apareció en agosto de 1963. Su “responsable” (editor, director) era un joven poeta luego secuestrado, hoy desaparecido: Roberto Jorge Santoro. Comenzaba una década que caracterizó a toda una generación, la del sesenta. Esa pequeña revista de ocho páginas, que salió mensualmente hasta diciembre de aquel año fue haciéndose notar y cobijando nombres nuevos, al lado de otros ya leídos: Miguel de Unamuno, Enrique Gonzalez Tuñón, Roberto Arlt, Antonio Machado, Vicente Huidobro, Ricardo Güiraldes, Baldomero Fernández Moreno, Rainer María Rilke. En una sección fija –“El barrilete de Buenos Aires”- se publicaron letras de tango de Homero Manzi, de Dante Liyera, de Enrique Santos Discépolo; poemas de Juan Pedro Calou, Gustavo Riccio, Evaristo Carriego...





En fin, Alicia, nena, he tardado más de un año es escribir esto. Bueno va. Sabrás así que, aunque a veces parezca lo contrario, no todas las cosas que hacemos caen en el olvido. Gracias por enviarme aquel mensaje, por compartir otras vidas y otros poetas de más allá del mar.

Y a los que lean esto: recuerden, recuerden...




Comandante de Campo Cohen.

martes, 15 de junio de 2010

Feliz Cumpleaños: Dos años de La Bombonera








Pues ya han pasado dos años desde que la sala de teatro "La Bombonera" abriera sus puertas en Granada.
Este lunes pasado se celebró su segundo aniversario y desde aqui les deseamos muchas felicidades y que cumplan una "gruesa" de años, que diría el señor Bilbo, poco elegantemente.

Cuando parece que todo lo que tiene que ver con el dinero se derrumba o tambalea, aún puede verse que contra la crisis queda el corazón, que es un capital que a menudo se infravalora.

De esta no nos van a sacar los bancos, nos va a sacar la gente que crea en lo que hace.

Feliz Cumpleaños!!!!!


Desde este blog, casi nunca os pedimos nada (somos de buen conformar) pero siempre que La Bombonera cumple años hacemos una excepción, y a los que leeis esto y luego nos escribis para decirnos cuánto os gusta este o aquel poema, devolvednos el favor y pasaos por su blog y deseadles muchas felicidades.

Como dicen en el teatro, y si es que creeis en las hadas: "Haced esto, y Puck os hará ricos"

La Bombonera
Escuela de Teatro, Danza y Circo.

Calle Cármenes de Gadeo, nº31
18010 Granada

958 200 222
654 930 706

labombonera@sincronos.com





Os dejamos, como no podía ser de otro modo, con el discurso final de una obra de teatro. Se llama "Kintail's Tail" y es una comedia del S.XVI del irlandes Morgan Fairfax.
Esto es lo que dice el bufón al acabar la obra (y que me cuelguen si no lleva razón):


"... Si mis palabras os causaron risa llamadme bufón
si os causaron tristeza, agorero
si os sentisteis burlados llamadme guasón
y llamadme traidor si no he sido sincero.
Mas no hay detrás de ellas otra intención
que brincar y bailar en esta obra tan triste.
Reir, llorar, gritar a pulmón
y olvidar adonde iras y de donde viniste.
Que el mundo es un teatro no lo pongo yo en duda
donde bufones y héroes hacen sus gracias.
De héroe a bufón pronto se muda
y veloz se troca la gracia en desgracia.
Pero esto no debe apenarnos ni un punto
pues todo es teatro, y de igual modo
se pasa del drama a un cómico asunto
donde somos actores, público y coro.

(Traducción de Ludovico Melgarejo)

sábado, 5 de junio de 2010

MATAR AL CABALLO





KILLING THE HORSE


¿Sabes? Lo quería. Nadie puede decir
que no quisiera a ese animal.
Pero a veces, hay que matar al caballo,
talar el árbol, enterrar al perro.

Las cosas no siempre salen como uno espera.
La vida es retorcida como un sarmiento.
A veces ganas el primer premio
y otras, tienes que matar al caballo.

Hay despedidas que suenan como un disparo
Hay palabras que uno no quiere pronunciar;
pero no se puede volver la cabeza
y fingir que no tienes nada pendiente.

Llegaste aquí con aire valiente,
bebiste lo que había, cantaste a compás,
cuando empiece a amanecer no es el momento
de salir por la ventana.

Tienes que matar al caballo,
tienes que ser leal,
querer a alguien puede ser apretar el gatillo,
que te quieran puede dolerte tanto o más.

En el frío aire de la mañana
uno se pregunta ¿qué anda mal?
¿qué hace que algo bueno termine haciendo daño?
¿qué hace de un disparo un acto de amor?

Ojalá alguien te diga, allá donde estés,
que espero que seas feliz y que estés bien.
Decirte adiós fue como tener hielo entre los dientes,
pero no tenía las palabras que querías oir.

Un día tal vez nos encontremos y, riendo,
recordemos que una vez paseábamos
sobre un caballo que empezó a cojear.
Que fueron días buenos hasta que fuimos tropezando
Que fue mejor bajarse antes de que empezara a sufrir de verdad.

¿Sabes? Nadie
podrá decir que no quise a ese animal,
pero a veces, hay que matar al caballo,
hacer lo que es justo, no engañar a nadie.

Quedarse a solas con sangre en las manos.



Andres Malpaso. Sept-2009

martes, 1 de junio de 2010

Chalaneru



Hay canciones de Asturies que, como decía el poema, me arañan el corazón como una garra de gato. Varias de Tejedor y alguna de LLan de Cubel.
A uno, que llegó a la poesía desde las canciones tradicionales, siempre le queda un amor tierno y dulzón por todo lo folkie. Desde las austeras montañas de Escocia, hasta las heladas tierras de Finlandia, pasando por Asturias y el resto de la tierra conquistada.

Descubrí a Tejedor hace muchos, muchos años. Creo que fue el primer grupo asturiano que oí, de la mano de aquel mítico programa de Radio 3 que presentaba Ramón Trecet.
Me gustaron. Su primer disco, Texedores de Suaños, lo producía mi admirado Phil Cunnigham (¡el gran Phil!). Me lo compré y me gustó mucho, y aún lo reescucho con emoción después de los años.
Sin embargo, más que ninguna otra, sigue poniendome los pelos de punta "Chalaneru", con la increible voz de Chus Pedro, que dejó impresionado hasta al propio Phil.

A veces uno no sabe bien qué es la Poesía, puedes leer el ultimo premio de tal o cual certamen y quedarte igual de frío y puedes escuchar una canción como "Chalaneru" que habla simplemente de pasar de un lado al otro del río con una barca, y que se te erice el pelo de la nuca.


"Barquero, Barquero
¿Qué llevas en la barca?
Llevo rosas y claveles
y el corazón de un hada"



En fin, si pasais el puente, nun caigais al agua, que los nuestros amores son de la Chalana.




Comandante de Campo Cohen




(Para Ro, y Manuel, por todos los buenos conciertos y las tardes pisando el verde.)




Chalaneru, chalaneru,
¿qué lleves en la chalana?
Llevo roses y claveles
y el corazón de una xana.

Si pases el puente
nun caigas al agua,
que los mios amores
son de la chalana.

Son de la chalana son,
son del pueblín chalaneru
que si la chalana muerre
Llaviana perdida yes.

Si pases el puente
nun caigas al agua,
que los mios amores
son de la chalana.

En la fonte la Nalona
hay una xana llorando
porque diz que non la quieren
los rapacinos de Entrialgo

Si pases el puente
no caigas al agua
que los mios amores
son de la chalana,
que los mios amores
son de la chalana.

sábado, 29 de mayo de 2010

El ansia viva



¡HE VENIDO A HABLAR DE MI LIBRO!




A veces en este mundo de la Literatura uno reflexiona sobre cuestiones periféricas que no son estrictamente literarias, como la forma de promocionarse o la de comportarse. Todo escritor (no todo el que escribe) quiere que se conozca y difunda su obra. Esto es legítimo.
No obstante, aunque el fin sea honrado hay formas y formas. La excesiva vehemencia, o el puro interés comercial me desagradan y eso ha hecho que a veces empezara con mal pie con escritores que, por otro lado, considero que hacen un buen trabajo.
Recuerdo la primera vez que conocí al Kebrantaversos en el Bukowski Club de Madrid, por ejemplo (el no se acordará de mi, yo sí). Lo primero que me dijo fue: "Hola ¿qué tal? Estoy vendiendo mi libro ¿me lo compras?" Y eso fue razón suficiente para que no se lo comprara (hice intención de comprarlo luego, a mi aire. Me siento más cómodo comprando un libro porque quiero, y no por compromiso. Uno es asín)
Luego, conociendo más la vida del Kebran, supe que editaba un fanzine que repartía gratuitamente llamado CREATURA. Eso dice mucho de él y de su amor por la poesía.
Como con el Kebran (y esto no lo digo por el Kebran, con el que además, no he hablado nunca exceptuando su breve interludio comercial, aunque espero remediar eso pronto), me ha pasado con otros escritores cuya amplia sonrisa y mano tendida obedecen a un sólo fin: colocarte su libro. Con uno me dejé de escribir estrictamente por este motivo. Me envió unos fanzines que le había pedido y "de paso" un par de libros suyos, contrareembolso. Los habría rechazado, pero el paquete lo recibió mi santa madre y llevada de su buena fe, le pagó al cartero los 25 lerus del asunto. Cuando me lo contó, ya no se podía devolver el paquete y tengo en casa un par de libros que no sé si leeré alguna vez.
Todo esto viene a que me maravilla la forma de relacionarse la gente en la red, la forma de agregar amigos que no conocen y el desparpajo con que llenan sus agendas de contactos que ni han visto ni verán en su vida. Yo no lo entiendo, y a veces paso por huraño cuando ni siquiera he agregado a conocidos a mis páginas. ¿Para qué quiere la gente tantos contactos? ¿les hace sentirse más importantes?
En el mundo literario también hay redes sociales, claro. Ahora que estoy ordenando mensajes antiguos, he releido un mensaje que me envió un señor, llamado Jordi Matamoros a mi perfil de la página Mi Literaturas, a las pocas horas (no sé si llegó a un día) de haberme abierto la cuenta.
El mensaje, que os copiaré luego por ser ecuánime, decía básicamente: ¡PUBLICAME!
Yo no digo que parte del trabajo de un escritor no sea perseguir a los editores (bueno, no es una verdad universal pero hay ejemplos), pero hay formas y extremos.
Al igual que me molesta que cuando me abro una cuenta en algún lado, varios desconocidos me interpelen ¡AGREGAME! me molesta el indisimulado interés comercial de algunos escritores por la propia obra.
Como ocurre con la seducción, puedes estar deseando acostarte con la chica, pero intenta que no se note demasiado, o vas a parecer un salido. Esa es un poco la sensación que me producen a nivel literario estas cosas. Y antes que nada, hay que ser (o parecer) un caballero: llama a la puerta, dí buenas noches, y habla un ratito con la chica antes de preguntarle si vería con buenos ojos una sesión de sudor intenso aderezada con mantequilla y un remo de barca.
En fin, estilos, caracteres y personalidades. Suerte a los muchachos que intentan publicar con todas sus fuerzas, les deseo lo mejor, pero el mundo es muy grande y tendrán que disculpar si nosotros navegamos por costas más tranquilas.

No obstante, ya que el Sr. Jordi Matamoros nos ha brindado la ocasión de dejar clara nuestra postura respecto a algunos usos y costumbres, bien está que en justa correspondencia le devolvamos el favor.
Os reproduzco el mensaje que me dejó Jordi en mi página a las pocas horas de (des)conocerme (imagino que a mí, y a otras mil personas más):


"A las 7:42pm del marzo 19, 2009, jordi matamoros sanchez dijo... Soy como uno de esos parásitos que busca huesped,si este no lo encuentra muere y yo no quiero que mis palabras mueran,por eso te digo...

Te dejo un microcuento espero que te guste:

EL GANADOR

La batalla había sido un éxito,
la prueba estaba ante mi
Todo el campo sembrado de enemigos muertos,
y nuestra bandera ondeando al viento.
La sangre parecía teñir el bosque.
A mi alrededor todo salpicado de cuerpos desmembrados.
Un hedor indescriptible a hierro y mierda impregnaba el entorno.
Yo allí, de pie, vencedor,
sonriendo y llorando a la vez,
cubierto de sangre.
Solo yo estaba vivo.
Solo yo había ganado la posibilidad
de no volver a dormir nunca más
sin despertar con un grito desgarrado en el corazón.


Si te ha gustado en http://www.fotohoo.com/deliris_delirios puedes encontrar una muestra más amplia de mi trabajo. Forma parte de un libro que pretendo editar. Con fotohoo he publicitado a unos 25 editores y 5 de ellos me han pedido el manuscritos, uno contestó negativamente, pero me queda la esperanza de que alguno de los otros 4 se atreva a tirarlo adelante . Por si esto no surgiera pido que si me puedes ayudar con la representació, edición, publicación, divulgación ,….. te estaría muy agradecido.
Cualquier comentario que quieras hacer sobre mis escritos será tenido en cuenta."


En fin Jordi, suerte, machote. No sé si leerás esto pero ya que tendrás en cuenta cualquier comentario al respecto, creo que es un microcuento muy flojo, y parece más un poema que un microcuento, y como poema... bueno, sigue escribiendo microcuentos.



Comandante de Campo Cohen.


Postdata sobre el Kebran: A pesar de la anécdota del Bukowski, sólo podemos tener buenas palabras para un tío que edita un fanzine y lo reparte gratis y hasta lo mandaba a tu casa (no sé si lo sigue haciendo). Además, recién vengo de visitar su blog y, agotada la edición en papel de su libro "Satélite de inhóspito planeta" (el famoso libro con el que me asaltaba en el Bukowski :) lo tiene en la red, listo para que se lo descargue gratuitamente todo el que quiera. Aquí teneis el link para descargarlo si quereis, así da gusto: fanzines gratis y libros en PDF. Sólo se puede decir, gracias Kebran.

Pd(2): Por cierto, el link de Jordi no funciona (a mi no, por lo menos), pero no es cosa mía. Su mensaje está copiado tal cual lo dejó en la página de Mi Literaturas.

jueves, 27 de mayo de 2010

Feliz Cumpleaños, Johnny!




Happy Birthday
John Wayne
May 26, 1907 ~ June 11, 1979




Good Fellows’ Blues
(El Blues de los Buenos Chicos)


Me pregunto dónde me he perdido.
Yo caminaba con la legión de los Buenos Chicos,
los que consiguen un buen trabajo o dinero
y casi siempre se llevan a la chica.

Me pregunto donde me he perdido
si el dinero no da para todas las facturas
y la chica siempre se va con otro.
Me gustaría saber cuando perdí el paso.

No siempre me dejé llevar:
Una vez todos me palmeaban la espalda
y decían que tenía un futuro brillante.
Caminaba con la legión de los Buenos Chicos
y las preguntas que siguen sin respuestas
me parecían muy inteligentes.

Pero yo no quería un futuro brillante
ni siquiera quería parecer listo
sólo quería que alguien me respondiese.

Así que dime, dónde puedo alistarme
me siento un desertor de la legión de los Buenos Chicos.
Si sabes por donde desfilan
búscame en el bar
suelo pasar por allí y fumar un rato
los jueves por la noche.

Andres Malpaso. Octubre 2003-

miércoles, 26 de mayo de 2010

Todos los saben





Todos lo saben

La ceniza, los álamos, las ratas,
las polillas, los gatos, las lápidas de mármol gris,
las sobras, los huesos, la tierra negra y pestilente,
todos ellos lo saben.

Los borrachos, los muertos, los vagabundos,
los cuervos, las lilas, los sauces viejos,
los tullidos, los locos, el polvo,
todos ellos lo saben:

Saben que el tiempo
se asienta sobre los hombros y encorva la espalda,
saben que la derrota es mucho más tenaz que la victoria,
que el amor no puede comprarse, pero
¿quién querría comprar el amor?
que hay una olla de oro en el corazón de la Noche
que el Destino sólo puede esquivarse una vez
que todos los enemigos terminan por morir
y todos los amigos,
que hay un cielo para los valientes
y un infierno para los cobardes
que el crepúsculo es un momento terrible,
que una botella vacía
es otro clavo en el ataúd,
que una sonrisa
brilla en la oscuridad como un cuchillo.

Los ciegos, lo viejos,
los robles y los cipreses,
los grajos y las urracas
lo saben.

Todos lo saben
porque es
cierto.


Andrés Malpaso.
Julio-2006