El tiempo de las cerezas

Escuché por primera vez esta canción hace muchos años, en una película del maestro Miyazaki titulada "Porco Rosso". Durante mucho tiempo creí que era una canción de la pelicula pero hace poco, merced a unos amigos franceses a los que se la puse, supe que era una canción muy conocida en Francia, llamada "Le temps des cerises", el tiempo de las cerezas.

Es una canción tan bonita, y tiene una historia tan intensa detrás, que fue la que elegimos ayer para cerrar nuestra presentación del GENTLE MAN SOLDIER, y es la que os dejamos aqui para recibir a la Primavera.

Una canción que fue escrita en medio de las sangrientas revueltas que asolaron Paris en torno a 1860 en la época de la Comuna, cuando Jean-Baptiste Clément vio a una joven enfermera entre la sangre y las balas y compuso esta canción de esperanza en el futuro, entre el humo y la pólvora.

Con el tiempo, la canción se convirtió en una especie de himno para los comuneros y ha pervivido hasta nuestros días en centenares de versiones.

Es alentador pensar que en las trincheras de la Comuna, durante aquellos breves dos meses de sueño de gobierno del pueblo y bajo los ataques del ejército, alguien aún mantenía la esperanza y soñaba, entre el barro y la sangre, con tiempos de cerezas.

Hay decenas de versiones (basta que la busqueis en internet y vereis) pero como la que yo oi (y la que me más me gusta) es la que aparece en Porco Rosso, pues aqui os la dejo, para celebrar la Primavera.



Os dejo la letra y una pequeña reseña histórica sobre la canción:

"Escrita por Jean Baptiste Clément en 1866 mientras éste luchaba en las trincheras defendiendo la Comuna de París. Su canción de amor se covertía en revolucionaria; fue el himno de los obreros y los comunards. Tras la caida de la Comuna una condena a muerte le obligó a exilarse durante ocho años; tras la amnistía, pudo volver y añadió la siguiente dedicatoria: «A la valiente ciudadana Louise, enfermera de ambulancia de la calle Fontaine-au-Roi, domingo, 28 de mayo 1871». Se trata de una adolescente, de la que no se conoce más que el nombre, muerta durante la semana sangrienta, «en la última explosión, en la última trinchera» según recuerda la anarquista Louise Michelle en su obra La Comuna, historia y recuerdos. Podría simbolizar así la muerte de la misma Comuna y de tantos heroes anónimos."



Le temps des cerises

Quand nous chanterons le temps des cerises
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au cœur
Quand nous chanterons le temps des cerises
Sifflera bien mieux le merle moqueur

Mais il est bien court le temps des cerises
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang
Mais il est bien court le temps des cerises
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant

Quand vous en serez au temps des cerises
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Evitez les belles
Moi qui ne crains pas les peines cruelles
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour
Quand vous en serez au temps des cerises
Vous aurez aussi des peines d'amour

J'aimerai toujours le temps des cerises
C'est de ce temps-là que je garde au cœur
Une plaie ouverte
Et Dame Fortune, en m'étant offerte
Ne saura jamais calmer ma douleur
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au cœur



El tiempo de las cerezas

Cuando estemos en el tiempo de las cerezas
el alegre ruiseñor y el mirlo burlón estarán de fiesta.
Mujeres hermosas tendrán la locura en la cabeza
y los enamorados, sol en el corazón.
Cuando cantemos en el tiempo de las cerezas
silbará aún mejor el mirlo burlón.
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas
cuando vamos los dos a cortar soñando
pendientes para las orejas…
Cerezas de amor iguales que rosas
que caen bajo el follaje como gotas de sangre…
Pero es muy corto el tiempo de las cerezas,
pendientes de coral que se cortan soñando.
Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
si acaso teméis las penas de amor,
evitad a las hermosas mujeres.
Yo, que no les temo a los grandes dolores,
no viviré ya un día sin sufrir…
Cuando estéis en el tiempo de las cerezas,
vosotros también penaréis de amor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas.
Es de ese tiempo del que guardo en el corazón
una herida abierta.
Y aunque se me ofreciera la dama Fortuna,
no podría jamás calmar mi dolor.
Por siempre amaré el tiempo de las cerezas,
y el recuerdo que guardo en el corazón.


Comandante de Campo Cohen


Pd.- Muchas gracias a los que estuvisteis ayer en La Tertulia, fue un lujo estar con vosotros.

Presentacion del Gentleman Soldier en Granada

Pues presentamos en Granada nuestro tercer numero, el de nombre más impronunciable. Sólo las malas personas tienen negocios turbios que atender los domingos por la tarde así que no teneis excusa para no venir a vernos.

Comenzaremos puntuales porque hay una actuación en la Tertulia después, así que ¡no os retraseis!


Recordad:

Presentacion de THE GENTLE MAN SOLDIER,
la revista de poesía para caballeros.

Domingo 20 de Marzo a las 19:00
Cafá-Bar La Tertulia
C/Pîntor López Mezquita, 3
Granada.


Tanto tiempo preguntándonos ¿dónde puedo conseguir un ejemplar del Gentleman? Pues para los que os falte alguno llevaremos ejemplares del tercer número y de los dos anteriores.

Parafraseando a William Wallace: ... y cuando dentro de 40 años seais viejos, y echeis la vista atrás a este día ¿no cambiaríais todos esos años por haber estado aquella tarde en la Tertulia?


Pues bueno, un abrazo a todos. Nos vemos!





Y por supuesto, os dejamos con un poema aparecido en este numero, de la sin par Verónica Moreno, esponsorizado por la Compañía Británica de Jabones.

¡NADA LAVA MAS BLANCO QUE EL JABON DE SOSA!






"Este intertexto apareció en el baúl de un sótano de una de las mujeres más viejas de su época. Esto no es un poema, es el acta de una de las reuniones que la familia tuvo con la autoridad científica para dilucidar el misterio de la multitextualidad, cuestión muy en boga en aquélla época y que traía de cabeza a la comunidad científica. Este misterio se terminó resolviendo a través de la vacuna de la literalidad, que resultó muy efectiva para casos extremos de complejidad expresiva.
Y así es como la mujer intertextual más vieja de su época se acabó convirtiendo literalmente en una Mujer.


de la trastextualidad a la intertextualidad

Dr: Señores padres, les ha nacido un bebé intertextual.
P:¡dios mio! ¿Eso es malo?
Dr: nunca sabremos cuántos textos, ni de qué variedad contiene.
P: ¿y eso tiene cura?
Dr: hay una operación peligrosa pero efectiva que convertirá a su bebé en un texto literal, todos los días tratamos patologías parecidas entre niños paratextuales, metatextuales, hipertextuales y architextuales.
P: ¿si? ¡hágalo doctor!
Dr: no se preocupen solucionaremos el problema.

(tras la operación)

Dr: ¡enhorabuena, señores padres, ha sido niña!"





Atte. Comandante de Campo Cohen

Algunos dicen que el Diablo ha muerto

17 de Marzo, bueno, ya sabeis cómo va esto:




Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

Feed the pigs and milk the cow, and milk the cow, and milk the cow
Feed the pigs and milk the cow, early in the morning
Cock your leg, oh Paddy dear, Paddy dear I'm over here
Cock your leg, oh Paddy dear, it's time to stop your yawning

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

Katie she is tall and thin, she's tall and thin, and tall and thin
Katie she is tall and thin, and like her drops of brandy
Drinks it in the bed each night, drinks it in the bed each night
Drinks it in the bed each night, it makes her nice and randy

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

The wife she has the hairy thing, a hairy thing, a hairy thing
The wife she has the hairy thing, she showed it to me on Sunday
She bought it in the furrier's shop, bought it in the furrier's shop
She bought it in the furriers's shop, it's going back on Monday

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army

My one's over six feet tall, six feet tall, six feet tall
My one's over six feet tall, she likes the sugar candy
Goes to bed at six o'clock, goes to bed at six o'clock
Goes to bed at six o'clock, she's lazy, fat and dandy

Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead
Some say the devil is dead, and buried in Killarney
More say he rose again, more say he rose again
More say he rose again and joined the British Army




Perdonadme que esta vez no lo traduzca del bárbaro original, tengo dos recitales entre manos y voy apretado de tiempo.

Si os veo esta noche por ahí... Slainte!




Ahí lo teneis: San Patricio, el mismo que viste y calza, expulsando todas las serpientes de la Isla Esmeralda.

NURSERY RHYMES (Rimas de guardería)

(para leer traducido el poema irlandés: Pagur Bán)

Los siguientes versos son mios, si es que los versos son de alguien:

For it’s time for poetry and nothing more
For pursuing the wind and the water’s lore.
For me well known are the grieves of man
In my pocket a rhyme of Pangur Ban.

Let’s the words in the mouth to rest
Let’s the heart to sleep in lazy chest
Let’s Silence rise and reign
For all what’s said, was said in vain.


(Pues es la hora para la poesía, y nada más,
para perseguir la sabidura del viento y las aguas.
Pues bien conocidas para mi son las penas del hombre,
en mi bosillo una canción sobre un gato blanco.

Dejemos que las palabras descansen en la boca
Dejemos que se adormezca el corazón en un pecho perezoso
Dejemos que el Silencio se alce y reine
pues todo lo que fue dicho, fue dicho en vano.)

Hoy también podria ser el dia de la mujer

Normalmente prefiero hablar de la mujer con voz de hombre. ¿Por qué? Porque mujeres hablando sobre mujeres es tan incompleto como hombres hablando de hombres.
La causa de la igualdad debe defenderse de forma plural o se convierte en una nueva exclusion; por eso y a pesar de remar en la misma dirección, me desagradan intimamente las coletillas "... de mujeres", "...para mujeres", "...con voz de mujer", etc. porque muchas veces se detecta en ellas (incluso bienintencionados) los mismos prejuicios y (si ustedes creen en la conspiranoia) maldades que ha usado contra la mujer la otra parte contratante.

Me gusta aprovechar el dia de la Mujer para militar y sumarme al movimiento aunque esta vez y, contra mi costumbre, usaré las palabras de una mujer.
Os traslado directamente de su blog el posteo que hizo sobre este día Madame Guignol. Siento no pegaros las fotos que acompañan al texto, ni las cursivas, ni los colores... demonios, si quereis verlas no teneis más que pinchar aqui.


¿Y qué puede decir un hombre respecto a todo esto? Pues... ¡animo chicas!



OVÁRIK-S

"Mujeres. Las de boca muda, pequeña. Las que miro desde el recuerdo y las que dejaron el rastro en la genética. Las que me acompañan en el espejo. Aquella que nunca se alejó del luto: el de afuera o el de la garganta llena de matices sordos. La mujer pantera, que a pesar de sus diferentes nominaciones, eternizó sus uñas largas. Y ellas, las recién casadas con la ignorancia; las que creían en sueños... las mejores apostando en aquellas ruletas de la miseria. Las de “mañana será otro día”. Las eternas perdonadoras.


Mujer... no ves que no son cosas de M ...… eres. Quieres hacer el favor de sentarte como las Mu...... eres...


Mujeres libro. Mujeres sillas. Mujeres vendas y jeringas. Mujeres puente entre conflictos. Mujer hermana. Mujer a solas, sin medias, sin tiempo, con fango, con trastos y contigo. Mujer armario. Mujer andamio. Mujer Mujer.


Pero chicaaaa … ¿es no piensas echarte novio? Una M....er en condiciones tiene que casarse... Tener una familia...


Mujeres mesa de camilla. Mujeres toldo. Mujer paraguas. Y la mujer-telar punteando la red de su esqueleto. La niña mujer que va sabiendo que el hombre es otro. La niña que no quiere serlo. Niñas de madres niñas. Mujer niña y temtempié. Niña subida al árbol. Mujer que grita. Mujer mojada.


¿Acaso quieres que te pase una desgracia? Una muchacha tiene que protegerse de golpes en algunas partes de su cuerpo ¿Es que no quieres ser nunca una … uj...r?


Mujer pronóstico. Mujeres raras. La de allí y aquella que dice ser Mujer Tilde porque no hay quién acentúe como ella. La mujer vecina. La amante mujer. La suegra que no entiende y amigas que lo entienden todo... Todo. Mujer palabra.



Mujer sobrina. Mujeres ojos. Y las abuelas. Ellas que tiemblan y cabecean. La mujer siesta que recoge tesoros en los bolsillos. La sabia sin trabalenguas o diplomas. La abuela de palabra-bala. La mujer de sangre vigorosa y noble. La lucha-mujer.


Mujer rubia, o la morena... o la bajita... la gruesa... la tonta... la lista... Mujeres de colores y sabores. Mujer plátano. Mujer mango. Mujer manzana. La roja. La casi verde. Mujer puta o santa. O las dos cosas. Mujer extra-vida.


Para qué quieres estudiar tanto... para lo que te va a servir... Cuando te cases verás como se te quitan todos los pajaritos de la cabeza...


Mujeres buitre. Asnas de miradas corta. Mujer madre equivocada. Mujer escalera. Mujeres desván de descuidos y canicas. Juegos de mujer. Mujer estrategia. Mujer cerebro.


Mujer muerta. Mujeres muertas. Muertas. Más... Muertas. Mujer callada. Las otras muertas. Las sin voz que no suman ni se restan. Mujer atuendo. Mujer silencio. La mujer que ya nadie conoce. La transparencia opaca.


Los campos de amapolas. Los cielos de estrellas. Lo evidente para todos. La mujer ciega. La madre miedo. La hija tiembla. La noche espera. El grito avisa. La mujer espera. Y espera... Más gritos, menos voz... Y espera...


Mujeres. De cuerpo pequeño y andares grandes. Cadencias de mujer. Mujer artilugio sin instrucciones. Mujeres de brazos abiertos por si un día se cayeran las estrellas. Las de siempre, las de hoy... Las que somos mujeres a pesar de todo y de todos... y a veces incluso de “todas”.


Mujeres culpa. Mujer abstracta.


Y por encima de todas la Mujer Alada. Estoy segura de que todas conocemos al menos una. Y en muchos casos seguro que incluso más. Son mujeres repletas, llena de vaivenes, de manos calientes, brazos extensos, voz clara y firme, pasos seguros, y todo eso que pueden ustedes imaginar... pero cuando anochece, se hacen de aire y de sus espaldas brotan unos pequeños retales que las elevan. Todas se dirigen a reiventar nuestro universo cada noche, a colocar en su sito los sueños y a trazar caminos más fáciles. Esas mujeres, las Aladas, se pueden ver rodeando la Luna en los días en que está menguante. La mujer luna siempre piensa que no podrá volver a brillar pero la mujer Alada la convence cada mes y así nosotras seguimos haciendo girar el mundo.


Mujeres... GRACIAS."

Carmen Valladolid

Para A. en su veintiún cumpleaños para que piense que cuando uno deja de ser perro romántico se convierte en perro viejo (y romántico)


Los perros románticos

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.


Roberto Bolaño.




Y ya sobre la marcha...




Perros Viejos.

Para A. con el permiso de Roberto Bolaño.


Nos han dejado a los perros viejos
revoluciones rotas y tarros volcados.
Frío en los huesos y más sal en las lágrimas.

Nos han dejado a los perros viejos
noches más frías y menos besos por delante.
Nos cuecen la carne y nos pasean más lentos,
los ojos blancos y la crin rala.

Pero los perros viejos
distinguimos el amor a una milla de distancia,
olemos el aire y sabemos –sabemos-
dónde cavar vale la pena.

Un perro viejo, ya usted lo ve,
no corre detrás del chorro de agua,
no le ladra a la luz del semáforo.
Un perro viejo le va a morder donde más le duela.

Si llora, llore usted con él a sabiendas
que llora todo el dolor del mundo.
Los perros viejos también se vuelven locos
-la verdadera locura no se cura con el tiempo-
y le ladran al Amor y lo persiguen tras los arbustos
y son románticos, oh sí,
tanto como cualquier perro
que espera bajo una ventana que tiene la luz encendida.



Andres Malpaso
Granada. 09 de Marzo de 2011.

Afilad el lápiz: El Elefante Rosa #19 ya se está cociendo

Y cuando aún no se nos ha pasado completamente la resaca de la noche fanzinera del jueves pasado, dentro del Money for Nothing Festival, el Elefante Rosa calienta motores para su numero 19. ¿teneis poemas en los cajones? ¡pues ahí no hacen nada!




"Hola a todxs!

Abrimos la veda para recibir colaboraciones para el fanzine Elefante Rosa 19(edición Granada) que se presentará dentro del marco del Festival Independiente de Poesía "Granada Mon Amour" que se celebrará en Granada en Abril(fecha por confirmar).
Así que adelante. wellcome!



www.elefanterosapoesia.blogspot.com"

Pensamiento Positivo (El retorno de Madame Guignol)

Hacía tiempo que Carmen Valladolid nos tenia abandonados, literariamente hablando, hasta hace unos dias que nos llegó la última actualización de su blog con este cuento: Pensamiento Positivo.

Nos alegra ver que sigue escribiendo tan bien como siempre y deseamos que no escancie tan raramente sus palabras. Podeis seguir su Blog pinchando en su icono a la izquierda (¿que no esta? Claro, hombre, pinchad sobre MADAME GUIGNOL)

Aqui os dejamos el ultimo cuento despues de mucho tiempo...





"¿A las diez le parece bien?
Esupendo. Allí estaré.
¡¡¡Aachhhh!!! Se me olvidó preguntarle al tío este si debo llevar algo más y no pienso gastarme ni un céntimo en llamarle. Total, ya deben tener mi currículo de las últimas siete veces que me han llamado para cursos de televendedora. Porque como sea eso... un curso de formación sin compromiso de contratación y encima con encuestas para justificarse su esatafas.... uffff, los denuncio. Juro que los denuncio.

Aunque... para qué, si encima parece que es legal, que lo que hacen está subvencionado ¡Vaya mierda de mundo...!

Jéssica metió el móvil en el bolso e iba dándole vueltas a unas palabras que ya de tanto usarlas estaban un poco canijas. Hacía tiempo que no miraba hacia ninguna parte cuando caminaba por las calles. En algunos momentos, ni siquiera miraba hacia dentro. Era como un no ser. Como un no verse en los otros. Un no saberse. Un no tener sustancia. Un NO.

Al ducharse un manojo de pelos se le había desgajado en la mano. Así sin más. Cientos de pelos menos. Y lloró. Su melena se iba por el desagüe. Decidida a impresionar fuera como fuera a uno de tantos seres que la entrevistaban, se limpió los mocos, dejó correr la espuma y metió el manojo de pelos en una cajita de lentejuelas azules.

Su maquillaje la ritualizó. En cada movimiento iba recobrando algo de entidad. Un ojo perfilado, pues se sonreía con cierta sensualidad. El colorete le hizo verse simpática y aplicó un poco más de lo habitual. Así es mejor para el circo, dijo en voz baja. Para cuando su boca estallaba de fucsia Jéssica había olvidado la angustia y consiguió recomponer su cabellera como si ningún pelo hubiera desertado. Y salió a la calle. A esa calle llena de sucesos y sujetos. Aquellas aceras de miradas como la suya. Jéssica salió en contra de todos los pronósticos de aquella mañana.

Unos niños pequeños iban arrastrados por sus madres dejándose caer hacia detrás como si con ello pudieran detener lo irremediable. Sintió lástima, pero poca. No podía sucumbir a la primera imagen del día. Levantó la cabeza y cambió el suelo por los árboles. Los naranjos intentaban florecer cuando aún nadie les había liberado de toda su cosecha anterior. Intentos, intentos... ramas casi secas... , era el pensamiento de Jéssica. Así que agarró su agenda y miró al frente. A los ojos. A esos otros que también la miraban. ¿Quiénes serán? ¿Habrán perdido tanto pelo esta mañana? Ese tiene cara de no haber desayunado... y ella ha pasado mala noche. Ah, aquél de allí lo conozco de otros días y creo que lleva siempre la misma ropa. Claro, igual que yo, ¡qué remedio!

Así llegaba ella cada día a su interior. Sin propósito. Sin enmienda. En esos instantes ya no había sol o pasos que la pudieran afectar. En esos y en otros, caminaba programada hacia su entrevista. Y allí, robotizada, saludaba, decía lo que querían escuchar, volvía a saludar y salía con la esperanza semitransparente y una fecha pendiente de anotar para el veredicto. Nadie pudo decir nunca que Jéssica estuviera triste. Era como saberlo y callarlo. Algo superior al pesamiento se interponía entre lo que sabían los otros de ella y lo que se le podía decir.

La esperamos aquí a las ocho y media. Tráigase todos sus documentos para el contrato ¿Estará usted contenta, no?
Sí, sí... uhmmm, mucho, claro... Pero...
Sí, pregunte, pregunte... si tiene alguna duda estaremos encantados de aclararla...
Me preguntaba de cuánto tiempo es el contrato... porque...
Ah, eso... el contrato es de 6 meses y si todo va bien pasará usted a indefinida. En los tiempos que corren ha sido usted muy afortunada
Es que... creo que no puedo ser indefinida
Claro que sí mujer. Cualquier persona puedes ser contratada de forma indefinida
No, yo no.
Pero dígame... por qué. Y no se preocupe que cuando llegue el lunes vemos todo esto del papeleo con la gestoría
Pero le digo que yo no puedo se indefinida. Incluso creo que no puedo tener un contrato de seis meses
¡Uhhhmm...! Quiere usted explicarse mejor, por favor.
Es que verá... cada mañana meto un manojo de pelos en una cajita que tengo de lentejuelas azules. No es que yo quiera arrancarme los cabellos, pero ellos se caen solos y prefiero guardarlos a tirarlos...
Pero, perdóneme Jéssica.. qué está usted diciéndome... Creo que no la entiendo bien
Pues eso, que ya esa cajita está muy llena y he tenido que buscar otra más grande... con unos dibujos orientales preciosos... y bueno, que...
Sigo sin entender...
Que creo que cuando esta segunda caja esté llena ya no tendré más pelos y entonces... entonces Moriré
Pero mujer... ¡qué está usted diciendo por el amor de dios...!
Que si usted me hace un contrato por seis meses puede que le fastidie un poco si me muero antes, pero creáme que no puedo controlarlo. Si me hubieran contratado antes...
Jéssica, permítame decirle que quizás está usted pasando por algún mal momento y necesite ayuda... ¿Está usted sola ahora?
¿Cómo?... ah, sí, sí, estoy sola. Estoy sola. Ah, lo que quería decirle que siempre se me olvida... ¿Hace falta que lleve un currículo actualizado?
¡¡Pero si la vamos a contratarrrr!! No, sólo hace falta que usted venga y hablemos aquí tranquilamente de todo, por favor. O busque a alguien que la acompañe al médico... No sé qué decirle, se lo juro...
Me gustaría saber si de verdad me van a contratar aunque siga perdiendo mi pelo... Sólo será un tiempo, ¿sabe? Quizás cuatro meses... o cinco... Es difícil que llegue a seis...
Por dios, mujer... Deje de decir eso y vaya al médico.
Pero ¿me contratarán?
Claro, claro... Ahora tengo que dejarle Jéssica. Debo entrar en una reunión. Hasta luego.
Sí, no hay problema. Me puedo comprar una peluca del color de mi pelo... Sí, eso haré. Hasta el lunes.
Hoy, al ponerse el colorete se imaginó como una trapecista y el corazón le latió tan fuerte que pudo verlo saltar frente al espejo.

Tardaron una semana en descubrirla. Ella estaba en el baño, maquillada. Las lentejuelas de su caja daban reflejos azules sobre su cuerpo. Los documentos para el contrato estaban desparramados por toda la estancia. En la fotocopia de su DNI y con el fucsia de su color de labios había escrito:

Me hubiera gustado ser Indefinida"


Madame Guignol

¿Canta el Diablo canciones de cuna?

Ahora que hace poco rato que ha pasado la hora de las brujas y que el sueño se muestra huidizo como un gnomo cobarde, tal vez sea momento para nanas y regalos.

Este semana han cumplido años varias personas a las que quiero. No sabía bien qué escribir y he buscado en el cajón una antigua canción de cuna para que les vele los sueños, para que les traiga buena fortuna.

Tengo que pedirle disculpas a la persona que me trajo esta nana -que también fue un regalo- así que no es enteramente mia. Espero que no le importe:
Hay una 1 posibilidad entre 365 de que su cumpleaños sea justo cuando escribo este post pero, como dijo el verdugo tensando la cuerda: tendrá que valer.

Os dejo también con una canción de un disco precioso que me ha enseñado mi amigo Oscar esta tarde y que estaba escuchando mientras revolvía en los cajones.





Felicidades a todos, a los que estais cerca y a los que estais lejos.

Que los sueños os sean siempre gratos
Que las noches sean siempre dulces.




Canción de Cuna

Duérmete niña,
estrella y luna,
que tu sueño sea aparejo
de buena Fortuna.

Que en la vela del sueño,
cabizbajo y pobre,
se esconde un amor
un dedal y un odre.

En el mar de la noche,
vuela que vuela,
van tres deseos
en tres carabelas.

Y en lo alto del palo,
de capitana,
te espera la luz
de la mañana.

Duérmete niña,
pan y aceituna,
que los juncos verdes
te harán de cuna.

Que un viento suave,
como un niño ciego,
te refresque la frente
y se esconda luego.

Que mis manos te acunen
y te acaricien el pelo,
de cerca te guardo
y de lejos te velo.


Andres Malpaso.

COMIENZA EL FESTIVAL DE POESIA INDEPENDIENTE

Pues ya está (casi) todo preparado para que mañana dé comienzo la primera sesión del Festival de Poesía "Money for No-Thing".
Ya podemos desvelar las cartas, mostraros detalles y agradecer a todos los que se han embarcado en esta aventura con nosotros.

El Money for No-Thing es un festival que nace con dos sencillas ideas: la de remunerar a los poetas, sin necesidad de acudir a fondos públicos, por ese rato que nos hacen disfrutar con su obra, y la de demostrar a un público habitualmente escéptico ante la poesía, que se puede echar una noche de lo más apañá yendo a escuchar a un fulano cosas que tiene escritas.
¿Imposible? Bueno, digamos que... interesante.

En realidad nosotros no tenemos dudas: se pasa bien en un recital de poesía, sobre todo con una copa en la mano y amigos alrededor. Es un poco como ir al cine: si la peli es buena uno sale emocionado, contento de haber pasado un rato estupendo; y si la peli es mala... aún se pasa un buen rato destrozando la penosa actuacion del protagonista o el guión plano y lineal, o el final más malo que un dolor.

Los poetas también son así: no merecen más, ni menos respeto, que cualquiera. Merecen criticas si lo hacen mal, y merecen que se les reconozca si lo hacen bien.

Si pagas 3 euros por una cerveza y el camarero no tarda ni 30 segundos en tirarla ¿por qué no pagarle 2 a un tipo que va a entretenerte durante una hora?

Ay! La Mentalidad... la poesía no es alta cultura, ni literatura para minorías; al menos no como nosotros la entendemos; tampoco es de consumo masivo, no nos vayamos a liar. Es como un buen güisqui que uno puede tomarse en un bar, disfrutándolo.. y no demasiado caro.

Según reza nuestro manifiesto (¿otro manifiesto? Pues sí, pero es que no sé de qué otra manera llamarlo: ¿declaración? ¿postulado? ¿idea base? bueno, lo que querais):

(Nota: Lo de que la Poesía sea sexualmente activa es más idea de Verónica que mía. Sexualmente activo prefiero ser yo, la Poesía que se busque la vida)


“La poesía ya no quiere ser poesía, se ha cansado de sí misma y de lo que los demás dicen de ella, quiere ser independiente y sexualmente activa.

La poesía quiere dejar de tomarse en serio, dejar de llevar corbata, subirse la falda, cortarse el pelo (muy corto) y decir palabrotas.

La poesía quiere quemar sujetadores y calzoncillos, está en contra de todo tipo de ropa interior.

La poesía quiere ser una heartbreaker, seductora y maldita.

La poesía quiere desnudarse, no enseñar carnaza.

La poesía quiere ganarse la vida, no quiere depender del estado.

La poesía tiene piernas y ha salido a la calle a dar qué hablar.

La poesía es alimento para el alma, pero no nos engañemos, el alma está dentro del cuerpo, eso en el caso de que éste exista.

Con ella los poetas ya no son poetas, son funcionarios, administrativos, empresarios, jubilados, estudiantes, doctorandos… que no se diga que los poetas no trabajan!

Porque los poetas también son personas”



Sobre estos presupuestos, nace el C.A.L. El Colectivo con Animo de Lucro, que a pesar de los tiempos que corren aún tiene tiempo para organizar un Festival sin finaciación externa y pagando a los escritores. ¿Mucho? pues díganlo ustedes: el importe integro de las entradas van a parar a los poetas. Vengan a escucharlos ¡eso si que será apoyar la cultura de primera mano!
Esperamos hacerlo lo bastante bien como para que les parezca dinero bien gastado.

Aqui os dejo el programa, confirmados ya todos los escritores:


1.- Jueves 3 de Marzo (Infrarojo) 21.30 h.

Presentacion de Fanzines
Entrada Libre


2.- Jueves 17 de Marzo (Entresuelo) 21:30 h.

-Carmen Lopez (poemas visuales)
-Dani Vazquez Barros
-Mónica Francés
Entrada: 2 euros

3.- Jueves 31 de Marzo (Infrarojo) 21:30 h.

-Erika Martinez
-Sara Toro
-Monica Fernandez
Entrada: 2 euros

4.- Jueves 14 de Abril (Infrarrojo) 21.30 h.

-Maria Eloy Garcia
-Fran Montoro
Entrada: 2 euros


5.- Jueves 28 de Abril (Entresuelo) 21.30 h.

-Juan Andres García Román
-Veronica Moreno
-Mercedes Garcia
Entrada; 2 euros


6.- Viernes 13 de Mayo (Infrarrojo) 21:30 h

-Fiesta de clausura
Entrada Libre.



Peeero (se preguntarán ustedes) si el dinero de la entrada va a parar a los poetas ¿Cómo se han pagado los carteles, los flyers, las chapas? ¡Seguro que nos ocultais algo!
Pues no: nos hemos movido y hemos hecho chapas, camisetas, y plaquettes a disposición de quien las quiera comprar para financiar todo el gasto de organizar el evento. Ved si no:




El logo es muy guapo, pero a mi me gusta mucho la parte de atrás, como un tour de rockanroleros. ¡Los poetas no merecen menos!



¿Cuántos escritores pueden presumir de tener una camiseta con su nombre?


Y para los modernos...





Compraros algo o en breve nos vereis a Verónica y a mi pidiendo limosna por Plaza Trinidad:

¡Una limosnita pa unos poetas, carita guapa! ¡mira que si me das 50 céntimos te digo un ripio remonisimo!
¡Ay, marqués, no quieres que le diga algo de Rubén Darío a esa novia tan guapa que tienes!
¡mira que tienes unos clisos como dos boyas submarinas! ¡Morena!


En fin, esperemos que no tengamos que llegar a tanto.


Bueno, que le hemos puesto ganas, tiempo... ¡hasta dinero! pero sobre todo mucho, mucho cariño.


Asi que venid, venid a vernos. Por los poetas, por los amigos, y porque ¡el pais lo necesita!


Mañana empezamos, ¡no nos falleis!

Bar Infrarojo
C/ Plaza de los Lobos 9
Granada

Jueves 3 de Marzo
a las 21.30




Andres Malpaso.




Pd.- No habiamos pensado enviar fuera camisetas pero ha sido ponerlas en el facebook y la gente se ha puesto a pedirlas. Nuestro Facebook es el siguiente:

Colectivo con Ánimodelucro: http://www.facebook.com/album.php?profile=1&id=100002100525068#!/festivaldepoesiaindependiente

Nuestro blog:

http://festivaldepoesiaindie.blogspot.com/

Y nuestra direccion de correo electronico si quereis pedirnos camisetas, felicitarnos, insultarnos (si nos insultas, por lo menos comprate una chapa, chacho):

festivaldepoesiaindie@gmail.com

... y que te quieran para siempre...

En uno de mis cuentos favoritos, titulado "El Rey que no podia dormir", le preguntan en un determinado momento a una bruja "y tú ¿qué es lo que quieres?", a lo que ella responde: "que me quieran para siempre"

Siempre me ha encantado esa respuesta, y me la ha recordado una noticia que me ha hecho llegar mi amiga Alicia, de un matrimonio centenario de Turquia que llevan juntos 90 años y queriéndose como el primer día.

Aqui teneis el link de la noticia, aunque os la copio más abajo:

http://blog.beruby.com/beruby-contents-es/2011/03/01/una-pareja-turca-lleva-casada-90-anos/

Abdullah y Elif Adigüzel llevan 90 años casados, tienen 112 y 110 años, juntos han visto caer al imperio otomano y nacer nuevos países, y ahora su máxima aspiración sigue siendo seguir unidos hasta la muerte. La historia de amor de la centenaria pareja que forman Abdullah y Elif se ha convertido en un símbolo del amor perdurable en Turquía.

Abdullah Adigüzel, nacido en 1898, y su esposa, Elif, nacida en 1900, se enamoraron en su juventud y aseguran no haber tenido ni un solo problema matrimonial en toda una vida de convivencia. “Nos queremos mucho. Nunca hemos tenido problemas durante 90 años. Solo tenemos un último deseo: tenemos que morir juntos. Porque si uno de nosotros muere, el otro sentirá que ha perdido la mitad de sí mismo”, ha explicado Elif a la agencia turca Anadolu.

El hijo más joven de la pareja, Ismail, de 60 años y que vive aún con ellos, asegura que sus padres son un “ejemplo de amor” y de “matrimonio perfecto”, no solo para la familia sino para todo aquel que los conoce. “Siempre han sido fieles a ellos mismos. Nunca he visto que se hiciesen daño el uno al otro. A menudo dicen que si uno de ellos muere, el otro le seguirá” explica el hijo.

Elif, mucho más habladora que su marido, afirma que se “casaron por amor”. Un amor que tiene visos de continuar aún por mucho tiempo: “Mi marido no oye bien desde hace unos años, pero ese es el único problema de salud que tiene. En mis 110 años de vida, la única operación que he tenido ha sido de cataratas”, cuenta ella.

La mujer dio a luz 10 hijos, de los que viven siete. La familia sigue aumentando y suma 113 miembros entre nietos y bisnietos y, cada año, en ocasiones especiales y durante las fiestas religiosas, todos se juntan en el pequeño pueblo de Yazibasi en la provincia oriental de Malatya, donde viven Elif y Abdullah.

El hombre cumplirá 113 años el próximo mes y conserva vivos recuerdos de los tiempos muy pasados. Tanto él como su mujer nacieron cuando su país era aún imperio otomano y juntos han vivido la caída de los sultanes, la fundación de la moderna República de Turquía y varias guerras.

Por ejemplo, Abdullah se acuerda perfectamente de la primera guerra mundial y de cómo, unos años después, en 1920, hizo el servicio militar en los Dardanelos, y hubo de cavar nuevas trincheras donde aún permanecían vivos la destrucción de una de batallas más sangrientas de la primera guerra mundial.

“Estoy muy feliz con mi mujer. Ambos nos hemos apoyado en todo a lo largo de nuestras vidas”, cuenta. Los apacibles ancianos turcos creen que el secreto de su larga vida está en su alimentación natural y saludable. “Comemos cosas del pueblo. Antes, todo tenía su propio sabor. Pero en los últimos años ya no encuentro esos viejos sabores. He dejado de comer verduras porque huelen a medicinas. Ya hasta me parece que el pan que cocemos en casa no sabe igual que antes”, asegura Elif.

Probablemente hay un gran amor en la pareja de Yazibasi, pero también es cierto que, en los pueblos de la Anatolia rural, los matrimonios lo son hasta que la muerte separa a los cónyuges, como demuestra uno de los refranes de esa geografía: “Entrarás a casa de tu marido con un blanco vestido de novia, pero solo saldrás envuelta en una blanca mortaja”.

Sin embargo, a la historia de la Elif y Abdullah, quizás le pegue más el deseo que se formula a las parejas en las bodas tradicionales de Anatolia: “Bir yastikta kocayin” o, lo que es lo mismo, “Envejeced con vuestras cabezas sobre una sola almohada”.



Hace muchos años, tantos como seis, escribí un libro que se llamaba "Feria de Prodigios" y uno de los prodigios que podían verse, pagando un par de monedas por la entrada, era un matrimonio que nunca había dejado de quererse.


Ojalá la futuro fuera como esa bendicion de Anatolia "Bir yastikta kocayin":

"Envejeced con vuestras cabezas sobre una sola almohada"






“El Sr. y la Sra. Hauptmann”

Nunca estuve enamorado
hasta que te conocí
Nunca lloré
hasta que te fuiste
Y la mayor parte de las veces
creo que no recuerdo
a nadie antes de ti.
No queda nadie aquí
pero me he sentado un rato
mientras apagan las luces
mientras recogen los restos
de las cosas que te dije,
que ahora parecen sólo
partes de decorado
en lugar de brillantes estrellas
y cielos celestes.
Yo también me lo creí
mientras duró
hasta que vimos a los actores
quitarse el maquillaje
y llegó la hora
de marcharse a casa.
Y es una lástima que no den una sesión así
cada domingo
con trapecistas y hombres bala
y el único matrimonio conocido
que nunca dejó de quererse.


Andres Malpaso.